Охота на мудрецов. Неизданное

С утра все санитары бегают, запинаясь об дронов-уборщиков. Наверное, что-то случилось, но нам не говорят что именно. Режим дня сломан и вместо того, чтобы смотреть утренние новости в общей комнате, мы с Поэтессой сидим в плате и скучаем. Тяжело находить новые темы для разговоров, когда каждый день братом-близнецом похож на предыдущий. Одни и те же стены, одна и та же больничная форма. Поэтесса рассказывает старую легенду об эдельвейсе. Хрупком цветке, растущем высоко в горах. Гордая красавица сказала, что подарит своё сердце только тому, кто принесет ей эдельвейс. Много было поклонников, бросились они карабкаться по скалам и прыгать через пропасти. Одни разбились, другие повернули обратно. Циклы сменяли друг друга, а девушка оставалась одинокой.

- Все звезды такие, - вздыхаю я, - если любить, то генерала. И чтобы не сразу отдаться, а вдоволь помучить. Так ценить станет выше. Дорогие подарки, красивые платья, балы, приемы, торжественные вечера.

- В этом их счастье, Мотылек, - сдержанно улыбается Поэтесса, - их способ реализовать себя и свою красоту.

- Продать себя подороже, - ворчу я сквозь зубы, - когда мужчину выбираешь по званию, чем выше, тем лучше, то о какой любви может идти речь?

- Ты несправедлива к ним. Они тоже растут и тянутся вверх...

- Только идеалы у меня с ними не совпадают, - обрываю разговор и встаю с кровати. Меряю шагами крошечную палату на двоих. Два к окну и три к двери. У изголовья кроватей тумбочки, где хранятся личные вещи по списку разрешенных. Зубная щетка, расческа, заколка для волос, бальзам для губ, влажные салфетки. Список номер два специально для женщин. В закрытом медицинском центре на секретном военном объекте нас всего две. Неизвестно почему, но большинство мудрецов мужчины, а среди военных женщин нет в принципе. И мы с Поэтессой девятый месяц живем в одной палате, ходим в туалет для персонала и моемся в душе главного врача. Старший санитар проявляет заботу, изобретая раздельные бытовые условия. Можно подумать психов или присматривающих за ними санитаров волнуют наши с Поэтессой обнаженные тела.

Я младше своей соседки на двадцать циклов, но суммарно за стенами психиатрических клиник провела больше времени. Здесь почему-то принято этим гордиться. Создатель считает, что чем дольше длится переходный кризис, тем сильнее потом становится мудрец. Плевала я на мудрецов, способности и прочую ерунду из теории Создателя. Мы все обыкновенные сумасшедшие с соответствующими диагнозами. Длинными и по-своему поэтичными, но свой я называю коротко - шизофрения.

- Не мельтеши по палате, пожалуйста - ласково просит Поэтесса.

- Раздражаю?

Мудрец вздыхает и опускает кудрявую голову. Смотрю на упругие завитки и завидую. Мои патлы сколько не накручивай - распускаются. Висят безжизненными сосульками, хоть на лысо голову брей. А Поэтесса когда расчесывает меня, восхищается, какие ровные и гладкие, чем злит еще больше. Раздражаюсь так, что пальцы начинают дрожать. Плохо. Увидит кто из персонала, пожалуется лечащему врачу и будет мне очередная задушевная беседа. Не хочу! Зло стучу кулаком по кнопке замка на двери, и он неожиданно открывается.

- Стой, не ходи! - шипит в спину соседка, но я переступаю порог. Плевать на нежданных гостей, правила и запреты! Карцер, так карцер. Там хотя бы успокоиться можно в тишине и одиночестве. Делаю два шага по коридору и замираю. Цзы'дариец в черном военном комбинезоне стоит, прислонившись плечом к стене, и водит пальцами по планшету. Хмурый, сосредоточенный и застывший, как на плакате. Том самом, который висел у меня в детской с одиннадцатого цикла. Без имен и лозунгов, просто фотография генерала пятой армии. Я четыре цикла просыпалась и видела это лицо. Строгий взгляд голубых глаз, веснушки, длинная челка, зачесанная на бок и тонкий шрам под левой бровью. Невероятно. Это не может быть он! Картинка смазывается и уплывает, я качаюсь, хватаясь за стену. Надо успокоиться и потерпеть. Подождать, пока туман в глазах рассеется и морок исчезнет. Дожила до зрительных галлюцинаций! Дыши, Мотылёк, всё хорошо.

Но видение не пропадает. Мужчина поднимает взгляд и снова застывает. Серый в тусклом освещении коридора, молчаливый и безжизненный. Призрак или дух, явившийся прямо из ночных кошмаров. А может быть я правда сплю? Бывают же такие яркие сны. И Поэтесса с разговорами, и суета санитаров. Кстати где они? Почему так тихо? Вот и доказательство. Надо всего лишь проснуться. Оттягиваю кожу на руке через ткань рубашки и закручиваю до боли. Уже морщусь, но ничего не происходит. А галлюцинация в насмешку хмурится еще сильнее. Издевается. Теряю терпение и остатки выдержки. Решительно иду к нему и выбрасываю вперед руку. Сейчас пальцы пройдут сквозь ткань форменного комбинезона и упрутся в стену. Никакого генерала здесь нет!

И ведь почти получилось. Когда ладонь легла ему на плечо, мне показалось, что сейчас я поймаю пустоту, но нет. Твердый, плотный и вполне настоящий.

- Мотылёк!

Старший санитар в три огромных шага оказывается рядом. Пыхтит от злости так, что скоро взорвется. На ходу кланяется военному и бормочет, что виноват и просит прощения. Потом резко дергает меня за плечо и оттаскивает в сторону.

- Я приказал всем оставаться в палатах! - шипит Децим ядовитой змеей. - Почему ты в коридоре?

А мне не до разгневанного надзирателя, я смотрю на генерала и не могу взгляд отвести. Сознание разваливается на части, не в силах принять увиденное. Может быть и не он, просто сильно похож, а я перепутала. Забыла за столько циклов. Но ведь шрам! И веснушки. Децим заталкивает меня в палату прямо к испуганной Поэтессе.

- Мотылёк, ты в карцер захотела?

Старший надзиратель не кричит, он громко говорит сквозь стиснутые зубы.

- Зачем в карцер, лейтенант Вар? - спокойно спрашивает Поэтесса, пряча меня за спину. - Ну что такого она натворила?

- Она тыкала пальцем в генерала!

- Какого еще генерала? - фыркает Поэтесса.

- Нашего! Наилия Орхитуса Лара! С утра весь центр на ногах. Генерал приехал! Смотры, построения, экскурсии. У меня мозоль на языке от бесконечных рассказов. Доказываю Его Превосходству, что никакие мудрецы не психи, что у вас способности и вы только немного странные. Пока врачи речи с трибуны толкали, генерал вышел из зала поговорить по телефону. Долго его не было, я пошел проверить, не случилось ли чего, и что увидел? Стоит наш распрекрасный Мотылек и генерала по плечу гладит!

- Вы уж определитель, лейтенант Вар, пальцем тыкает или по плечу гладит, - строго выговаривает Поэтесса.

- Да какая разница!

- Децим.

Старший санитар замолкает и, втянув голову в плечи, оборачивается на тихий голос от двери палаты.

- Ваше Превосходство...

Генерал стоит в проеме двери и рукой показывает на считыватель.

- У тебя замок не исправен, смотри, срабатывает на меня, хотя не должен в палату пропускать. Разберись.

- Есть, - коротко отвечает лейтенант Вар и уходит из палаты. За техником, разумеется, сам он в электронных замках не разбирается. Военный провожает его взглядом и поворачивается к нам. От стыда мне хочется прямо сейчас провалиться на первый этаж к единичкам. Там мне самое место. В общем плате на койке в ремнях и под препаратами. Какой же дурой я себя выставила! Настоящей сумасшедшей. Несуществующие боги, какой позор.

- Ваше Превосходство, - с достоинством произносит Поэтесса и склоняет голову. Повторяю за мудрецом слабо и пискляво. Опустив взгляд, вижу только наши с ней ноги и больше ничего. А в нескольких шагах от меня стоит генерал. Один из двенадцати правителей планеты. Командующий легионами, летающий к звездам на огромных космических кораблях. Между нами не просто пропасть, а целая бездна. И я тыкала его пальцами в плечо, чтобы проверить, не померещился ли мне Его Превосходство. Трижды дура.

- Дарисса, прошу меня простить, - тихо говорит генерал, - за столь странное знакомство в коридоре.

Ощущение нереальности накрывает с головой. В углах комнаты собирается белесая дымка, а очертания предметов теряют четкость. Понимаю, что до боли вцепилась в плечи Поэтессы, только когда она с силой дергает меня за руку.

- Это вы... меня простите, - с трудом выталкиваю первые пришедшие на ум слова. Слабость в ногах и шага не позволила бы сделать, но Поэтесса бедром выталкивает меня из-за своей спины вперед. Еще и рукой между лопаток давит для ускорения. Глаз я по-прежнему не поднимаю, поэтому приближение генерала угадываю по звуку шагов.

- Предлагаю начать сначала, - голос у полководца красивый. Мягкий и обволакивающий, - Зовите меня без обращения. Просто Наилий. А я могу узнать ваше имя?

Рассматриваю черные носы его военных ботинок. Чистые, без единой царапины. Аккуратно заправленные в них штанины форменного комбинезона, расшитые карманами по всей длине. Белый ремень, на котором висит складной боевой посох и бластер. Генерал вооружен всегда. Говорят, что даже дома так ходит. Поднимаю взгляд до уровня груди и замираю.

- М-мотылек.

Мычу, мямлю и краснею, как переволновавшаяся на экзамене курсистка. Руки складываю за спиной в замок и борюсь с желанием сделать шаг назад. Иррациональный страх, необъяснимый. Возможно, виновата харизма генерала. Яркая и мощная, как у всех правителей. Но я не могу посмотреть ему в глаза.

- Ваше имя дарисса, - повторяет он.

Втягиваю голову в плечи и болезненно сглатываю слюну.

- У нас нет имен, Ваше Превосходство, - приходит мне на помощь соседка. - Мы называем друг друга по способностям. Конспиролог, Маятник, Создатель, Поэтесса, Мотылек.

- Вы пишите стихи? - спрашивает генерал.

Поэтесса выдыхает. Чувствую волну тепла от неё и знаю, что улыбается сейчас широко и открыто.

- Сочиняю иногда. То прошлое вижу, то будущее.

- Да, я уже знаю. Редкий дар, берегите его. А почему Мотылек?

Соседка насильно расцепляет мои руки за спиной и опускает их. Ободряюще гладит по плечу и отвечает.

- Легкая, светлая, юная. Ищет себя, как мотылек ищет свет.

- Насколько юная?

- Двадцать первый цикл, Ваше Превосходство.

Неприятно когда вот так обсуждают, даже если не говорят ничего плохого. Будто я манекен в витрине магазина. Хотя сама виновата. Стою, молчу. Пока собираюсь с духом, чтобы ответить, дверь в палате снова открывается.

- Ваше Превосходство, коллегию можно отпускать? - вежливо интересуется главный врач.

- Нет, я сейчас приду, - коротко отвечает генерал и я, наконец, решаюсь посмотреть на него. Строгий и отстраненный, но взгляд цепкий. Настолько, что теперь я наоборот, не могу от него оторваться. И удивительно, что чем больше смотрю, тем слабее становится страх. Я половину своей жизни любила придуманный образ, и теперь он стоит передо мной живой и настоящий. Такой, каким и вообразить не решалась. Силой от него веет. Решимостью, злостью. А внутри, будто тьма клубится. Холодная и бездушная. Эталонный правитель. Очень правильный.

- Рад был познакомиться, - сухо говорит генерал и прощается, слегка наклонив голову. Дверь за ним закрывается со щелчком, а у меня за спиной вздыхает Поэтесса.

- Ох, какой мужчина.

- Да уж.

Сажусь на кровать, поджимая под себя ноги, и обхватываю голову руками. От нервов озноб разбирает. Если не успокоюсь, ночью опять увижу кошмары. Не глотать же транквилизатор из-за того, что неожиданно столкнулась в коридоре с генералом.

- Это на него похож твой дух-паразит? - не унимается Поэтесса. Тоже садится на кровать и достает расческу.

- Да.

«Разве похож?» немедленно раздается голос в моей голове. Вспомнили про него, явился.

«Точная копия».

«У меня нос короче и уши не так торчат».

Причина моего диагноза. Воображаемый друг, которого вижу и слышу только я. В истории болезни упомянут под своим именем - Юрао. Когда я впервые осознала, что часть моих мыслей - вовсе не мысли, а чужой голос, то чтобы не сойти с ума, как могла облекла его в форму. Представила цзы'дарийцем. И единственным мужчиной, который в тот момент был перед глазами, оказался генерал с плаката в комнате. Вот и встретились. Настоящий генерал, вымышленный и я влюбленная в того, кто остался на плакате. Беда.

- А ведь он смотрел только на тебя, Мотылек, - с тоской в голосе произносит Поэтесса, шумно расчесывая кудри.

- Смешно ему было, вот и разглядывал, - огрызаюсь я, - какой глупый маленький зверек.

- Нет, я согласна, что ты молодая и глупая, но смотрел он на тебя как на женщину.

Громко фыркаю и закатываю глаза.

- Зря не поднимала взгляд, - строго говорит Поэтесса, - тоже бы заметила.

- Бред, - качаю головой, - и давай больше не возвращаться к этой теме. Я узница психбольницы. Вся моя жизнь - кровать, тумбочка и туалет. Здесь нет места влюбленности, отношениям, семье. Это невозможно. Так зачем мучиться, мечтая о том, чего никогда не будет?

Говорю ровно и спокойно, но соседка поджимает губы и отводит взгляд. Задела её. Напомнила еще раз, что смерть бывает и с открытыми глазами. Тихая и однообразная, когда каждый день похож на предыдущий.

- Рано тебя забрали, Мотылёк, - вздыхает Поэтесса, - что такое пятнадцать циклов? Ничего. Вся жизнь была впереди. Полюбила бы, узнала, какого это быть с мужчиной. Ненадолго, конечно, но хоть было бы, что вспоминать.

- Мне и так есть, что вспоминать, - пожимаю плечами, - например, как в Центр приезжал генерал, и я приняла его за галлюцинацию. А прожить можно и без любви. И уж тем более без близости с мужчиной.

- Ты не права, но я спорить не буду, - ворчит мудрец, - главное Его Превосходству этого не скажи при следующей встрече.

Дергаюсь и пристально смотрю на Поэтессу. Когда пророк, стихами записывающий предсказания, говорит нечто подобное, то отмахиваться и пропускать мимо ушей уже не получается.

- Ты что-то написала? Когда? Покажи.

- Нет, - улыбается мудрец, - тут не нужен дар, достаточно женской интуиции. Говорю же, смотрел он на тебя по-особенному. С интересом.

Хочется зло сплюнуть прямо на пол. Из мудрецов в звезд превращаемся с такими разговорами. Тем тоже страсть как интересно кто на кого как посмотрел и будет ли что-то между ними.

- Генералы любят чистых и невинных, - продолжает Поэтесса.

- Ты поэтому про мой возраст сказала? - цежу сквозь зубы и раздражаюсь все сильнее. - Знаю, почему любят. Глупая телегония, утверждающая, что потомство женщины будет похоже на её первого мужчину. Давно опровергли, но генералам отчего-то нравится. Дай им волю - всю планету заселили бы своими детьми. Сколько нилотов у каждого? Интересно, это правда про прошение о праве зачать нилота? Действительно всех претенденток внимательно проверяют и требуют, чтобы девственницей была? Как в недоразвитых цивилизациях, будто скот выбирают для спаривания.

- Не заводись, Мотылек, - примирительно улыбается соседка, - твоё прошение о праве зачать от генерала все равно отклонят. Диагноз.

Проклятый психиатрический диагноз, превращающий меня в генетический отброс. Медленно выдыхаю и считаю про себя, гладя ладонями колени. Невроз скоро пройдет, я справлюсь сама. Лишь бы ночью не вернулся, устала просыпаться от крика. И Поэтессу мучаю, хотя она не пожаловалась ни разу.

- Мотылёк, - зовет старший санитар, просунув голову в открывшуюся дверь, - на выход.

- Куда?

Могла бы и не спрашивать. Весь о моем отвратительном поведении дошла до главного врача и меня ждет устное порицание. Надеюсь, карцер не заслужила, хотя это на усмотрение лечащего. Могут и как рецидив записать в рапорте. Одергиваю рубашку и подхожу к двери.

- Генерал зовет, - хмуро сообщает Децим Вар, а у меня пропадает дар речи.

- Быстро, - усмехается Поэтесса, поймав мой удивленный взгляд. - Иди, Мотылек.

- Только без глупостей, - предупреждает старший санитар, выпуская меня в коридор.

Да куда уж теперь. Буду тише больного в кататоническом ступоре. Вот у кого нет проблем с дисциплиной.