Охота на Омегу (СИ)

  Кросс (прим. Смотри в конце) лежал на довольно мягкой траве и почти спал. Это называлось "миссией", но более скучного времяпровождения здесь, пожалуй, нет! Он уже более часа следит за этой встречей больных "Зоновских политиков". Как сталкеру, ему хотелось их "поторопить", но как снайперу, оставалось просто лежать на прохладной, сырой от недавнего дождя, земле и наблюдать. Между тем действия двух мужчин стали походить на дурацкое немое кино. От двух подозрительных силуэтов за последние две минуты не доносилось ни звука! Но они там всё ещё что-то доказывают друг другу, неужто выясняют, кто лучше умеет стрелять? ... Во всяком случае, когда и первый и второй "бизнесмен" вынесли из пистолетов своих адъютантов, и одновременно советников по "скользким вопросам", Кросс подумал именно так.

  Отвлекшись от скучной сцены в оптике перед собой, Антон взглянул на мутное небо, затянутое серыми тучами, на которое было даже забавно глядеть сквозь ветви деревьев, ещё раз вздохнул, подравнял стоящую рядом с ним обойму, наполненную патронами к СВ и снова взглянул в эллиптический окуляр своей винтовки. В перекрестии снова появились знакомые фигуры. Вон те двое, опять спорят, может горячатся, что стрелять больше не в кого? ... Оружие пока никто не доставал, но Кросс знал, если второй "политик" вытащит "что- ни будь не то", а его заказчик нет, первого нужно немедленно устранить. Но... почему -то это длилось слишком долго!

  - Ну... давай уже! - Кроссу действительно надоело ждать. Заказчик говорил про пару минут, а не про полтора часа. Какого чёрта это ожидание так затянулось?!

  Так и началось! Первый снова полез за пушкой, а заказчик что-то медлил.

  - Неужели, сейчас! - уже обрадовался Кросс, набирая в грудь побольше воздуха и прислушиваясь к ударам своего сердца.

  "Дистанция 390... ветер южный, 2м/с... влажность... умеренная!" - корректировка мгновенно выстроилась в мозгу снайпера и линза прицела с чуть дрожащей красной точкой в центре сместилась чуть вверх- влево.

  Но тут его заказчик стал торопиться, и, рассеяно достал из внутреннего кармана пистолет. О, дьявол! Опять нет! Они издеваются? Антон, он же снайпер Кросс, уже действительно потерял терпение, как вдруг увидел, что оба "бизнесмена" пожали друг другу руки и стали расходиться, а затем, заказчик дал сигнал отбоя. Вялый конец! Обычно всё рассчитывается под безумную стрельбу, маты со всех углов, свист пуль и предсмертные крики, а здесь... зачем нанимать снайпера, если для него нет работы? - Кросс уже начинал выпускать пар...

  Но не тут- то было!

  Второй "политик", оказавшийся настоящим шакалом, тихо зашёл заказчику Кросса в спину и выхватил пистолет, уже нацеливаясь на своего врага. Какой шутник! Бинго! Наконец гремит фанфара! Кросс ждал этого момента целую вечность.

  Он прислушался к ударам сердца, и между пятым и шестым ударом, когда его дыхание замерло, выстрелил. Пуля за долю секунды вошла в шею. Чудо вещь эта СВУ (снайперская винтовка укороченная). Заказчик, когда возле его лица со свистом пролетела пуля калибра 7,62 мм, на секунду округлил глаза, но тут же понял, что случилось, повернулся и увидел, как его враг выпустил из рук пистолет, и обеими руками зажимает горло, из которого уже фонтаном хлынула кровь. Шакал умирал, но держался стойко, даже продолжал стоять, но попыток поднять пистолет пока не делал. Кросс не промахнулся, даже с четырёхсот метров он попал куда и метил (не стоит забывать, что его оружием была не самая лучшая винтовка). Всё же не зря его называют лучшим снайпером Зоны.

  Пока заказчик "возился" с раненным "шакалом", Кросс, закурил очередную сигару (он всегда так делал после успешного выполнения задания), вынул из кармана золотистый патрон калибра 7.62 мм, отстегнул от приклада СВУ магазин и с приятным щелчком вставил в него новую пулю на замену выпущенной. Нечто сродни релаксации! Ещё одна успешная миссия!

  Заказчик вскоре удалился к своей Волге, стоящей около края опушки, махнул рукой, поковырялся в своём ПДА(3), сел в машину и уехал.

  - Угадал! - Кросс довольно вдохнул в себя сигаретный дым со странным привкусом и открыл сообщение на своём ПДА: "Награда завтра в Баре, у кого, знаешь, пароль тоже". Диггер!

  Однотипное сообщение от этого мужика. Его кличка Диггер, но, он назвал себя так лишь от недостатка воображения, с лазаньям по подвалам этот тип не имел ничего общего. Вообще он занимался скупкой артефактов, но, как понял Кросс, это было лишь его прикрытием, во всяком случае это было его явно неединственной работой. Да какая разница! Разве это его дело?

  Кросс откинул набок свои отросшие чёрные волосы и опять вздохнул:

  - О, блин, теперь ещё и в Бар...! - тяжело вздохнул, и перевернулся на спину. - Лайм ...явно лайм... точно!

  Выдохнув предположение на счёт привкуса своей сигары, Кросс сфокусировал взгляд на просторах сверху.