Охота на птичку (СИ)

О, мне известно, что за семьи живут в том районе. Значит, он из самой что ни есть барселонской элиты. Отсюда его кулинарная школа и должность су-шефа, а я-то думала, что просто такой талантливый и пробивной. Что-то везет мне на аристократических потомков ‒ что российских, что испанских. Не удивлюсь, если и Ник окажется внуком английского лорда.

Когда мы проходим мимо родного дома Хави, он берет меня за руку и уже не отпускает.

Мне неловко. Замечаю, что нравлюсь ему, но не уверена, что и он мне интересен в той же степени. Он очень классный, но физически меня к нему совершенно не тянет. Даже за руку его держать немного утомительно. Не то чтобы неприятно, но никакого трепета не испытываю.

Дружить сможем, любовь и секс — навряд ли. Это я уже решаю про себя.

Предлагаю вернуться к Музею и посмотреть на закат. Судя по ярко подсвеченным рваным облакам на темнеющем небе, он будет грандиозным. Осенью и весной в Барселоне дают такие закаты, что никакие картинные галереи не нужны.

Телефон снова пиликает, извещая о новом сообщении. Очень вовремя. Одной рукой мне его из сумки не достать. Улыбаюсь, извиняюсь и высвобождаю ладонь.

И снова не от Ника. Сменщица просит поработать вместо нее, у нее уже началась учеба. Что ж, с удовольствием поработаю без выходных. Это последняя рабочая неделя, потом ресторан закрывается до апреля. Другого места я все еще не нашла, а жить на что-то надо.

Вспоминая о работе, совсем сникаю. Нервный вечерок получается, несмотря на прекрасный закат. Еще этот Ник не отвечает! Прочитал ‒ и тишина.

Вот зачем я раньше времени задаю личные вопросы? Привыкла, что в Испании не составляет никаких проблем интересоваться, где человек родился и кто его семья. Вот и Хави сам мне все выложил, даже спрашивать не надо было.

Делаю фотку волшебного заката и отправляю Нику. Спрашиваю, видит ли он эту красоту.

Спустя минуту он присылает свой вариант того же заката, но с другого ракурса. Пишет, что видел из самолета, только приземлился. Тут же шутит, что на завтра анонсирована следующая часть, которая обещает быть еще зрелищней и романтичней. Приглашает посмотреть вместе.

Ааа! Он предлагает встретиться! А я уж было подумала, что не очень ему понравилась ‒ может, спросила лишнее, была навязчивой…

В груди рождается и приятно трепещет предчувствие чего-то нового и хорошего. Глаза загораются в тон золотому закату, губы расплываются в довольной улыбке. Не знаю почему, но я ужасно хочу с ним увидеться!

Только вот завтра ничего не выйдет. И послезавтра ‒ тоже. Всю неделю я буду наблюдать закаты с террасы чирингито, обмотанная фирменный фартуком. Блин, ну что за невезение! Почему он не написал раньше? Не согласилась бы на замену, а теперь заднюю не включишь, уже пообещала.

Отвечаю, что подумаю, и прячу телефон. Поворачиваюсь к Хави, не успеваю перестроиться и смотрю на него глазами, все еще искрящимися от общения с другим. Он принимает это на свой счет и словно заражается. Взгляд вспыхивает похлеще моего, он быстро наклоняется и неожиданно целует меня прямо в губы. Черт!

По дороге домой все еще не могу успокоиться. Я, разумеется, на поцелуй не ответила, но по факту он состоялся. И мне не понравилось. Я точно этого не хотела, потому что в тот момент думала о Нике из Лондона. Вряд ли мы теперь будем общаться с Хавьером.

Чувствую себя так, словно грохнулась в лужу и вся перепачкалась, даже во рту грязно. А ведь это просто невинный поцелуй. Ничего более! Вот как стать гуру онлайн-знакомств с такими угрызениями совести по поводу каждого незапланированного поцелуя? Может и права Дашка, называющая мой блог глупостью?

Не успеваю вспомнить подругу, как звонит мама. Начинает издалека. Рассказывает, как ходила в гости к тете Свете, их с папой однокласснице, и какой вкусный рыбный пирог та испекла. Как дочка ее подросла и похорошела, школу в следующем году заканчивает. И что эта почти выпускница подписана на мой блог.

Меня прошибает холодным потом, когда понимаю, что мама уже в курсе событий.

‒ Это называется эскорт? — спрашивает она дрожащим голосом.

‒ Причем здесь эскорт, мам? — меня трясет от возмущения, но я беру в себя в руки и объясняю намного спокойней:

‒ Я веду блог, где рассказываю о знакомствах в сети, о своем опыте.

‒ Такая завуалированная проституция? — уточняет мама, и голос ее срывается.

‒ О боже! — в отчаянии выкрикиваю я. ‒ Кто тебе это сказал? Ничего общего, мам! Услышь меня пожалуйста: просто блог о знакомствах в поисках любви. Не секса ради денег, а любви. Чистой и настоящей, такой, как была у вас с папой.

‒ Папа сейчас в гробу переворачивается, видя кем стала его дочь, ‒ мама начинает плакать.

Похоже, этот день решил меня добить. Сначала Дашка с своими наездами, потом ‒ Хави с этим поцелуем не к месту, теперь ‒ мама с обвинениями в проституции.

‒ Мама, позволь, я тебя все объясню, ‒ умоляю я.

‒ Если все так плохо, почему ты не возвращаешься? Даша сказала, что тебе работу здесь предлагают, а ты не хочешь.

‒ Куда мне возвращаться? В ваше с отчимом уютное загородное гнездышко? Не помешаю?