Охота на русскую Золушку (СИ)

Сто флаеров? Да гори они огнем. Я кинула их стопкой в вестибюле колледжа и понеслась прочь. Дома я рухнула на кровать. Что мне было делать? Звонить Платону? Заказать билет до Москвы? Я не хотела, чтобы меня разрушили до основания. А думать я уже не могла. Воздуха не хватало, света не хватало. На самом деле мне не хватало его. Не хватало этого незнакомого парня. Я закрывала глаза и снова погружалась в голубую вселенную его взгляда. Кожу мою пронзали тысячи иголок, тело крутили спазмы. Кто он, взявший меня в плен так просто? Не сказав ни слова. Как мне освободиться? Я паниковала. Я никогда ничего подобного не испытывала. Может там и правда Хогвартс? И этот студент применил ко мне запрещенное заклятие? Я все ждала, что меня отпустит. Но тщетно. Его образ преследовал меня повсюду. Это не прикольно видеть вместо своего отражения в зеркале другого человека. Да, чертовски симпатичного. Но все равно это жутко стремно. Мии я ничего про голубоглазого парня не рассказала. Отчиталась, что в мажорском колледже я имела сдержанный успех. Под ноги мне не падали, штабелями сами собой не укладывались, но девчонки в дорогих костюмчиках косились на сумку с пониманием и улыбались мне вполне искренне. Брали флаеры, общались как с равной. То есть сверху вниз не смотрели. Некоторые делали комплименты. Не мне, сумке. Парни… Парни как парни. Больше смотрели на коленки. Перечислила всех, кто пытался закадрить. Кроме того, которому это удалось. Хотел он того или нет. Мия на радостях убежала описывать мой опыт научным языком, а я занялась поисками. Надо было узнать своего врага в лицо. Нет, я не собиралась падать ему в объятия по щелчку пальцев. Я решила бороться за свою независимость. Я победила российскую систему образования, где на бюджет поступают либо за взятки, либо… за взятки. А я поступила за знания. Я такая одна на миллион. И у меня есть опыт преодоления очень больших трудностей. Я должна справиться. Правда, противник мне попался не слабый. Марко Сеймур, тот еще придурок, если начистоту. Отпрыск богатого рода, доверенное лицо одного из наследных принцев правящего дома. Ну да, прекрасное резюме. Ему всего лишь 25, а он занимает важный пост при дворе. И красавчик, конечно. Высокий брюнет, широкоплечий, с таким лицом, словно художник создавал его с линейкой в руках. Широкие скулы с прямыми углами, брови ровно параллельные губам, нос, тоже прямой и голубые глаза. Странные. Я не понимала раньше фразу «горячий лед». По мне так нелогичное сочетание слов. Как и «прохладный огонь». Но этот его ледяной взгляд не промораживал, а прожигал насквозь. До боли в сердце. Такое вот чудо природы. И понятное дело, этот Марко Сеймур известный бабник. Нет числа разбитых им сердец. Мое можно смело смести в общий котел его побед.

— Какого черта?! — вопила моя гордость.

— Держись от него подальше, — настаивал здравый смысл.

— Куда я от него денусь?! — парировало сердце.

И было право. Я не могла без него жить. Все, кем я была, больше не имело смысла. И это вообще-то обидно. Получается, что я преодолела столько преград, я одержала столько побед, я добилась всего для чего? Чтобы пасть к ногам вот этого человека? Для которого, в лучшем случае, я развлечение на одну ночь?

Я боролась. Честное слово. Я пыталась быть строгой, и даже надменной. И холодной. И отстраненной. И ничего из этого не вышло. Мое сердце скулило побитой собакой, едва он оказывался рядом. Меня трясло как в лихорадке. И я прилагала недюжие усилия, чтобы выглядеть деловой, заинтересованной, нормальной. А сегодня! Что за дурацкий спектакль я устроила с пиццей, пивом и, прости Господи, мороженным! Наверное, он решил, что я сбрендила. А я и правда была не в себе. Можно сказать заедала стресс. При нем со мной случается странная штука, я словно раздваиваюсь. Тело мое продолжает функционировать на автомате. Я что-то говорю, шучу, ем, пью, дышу даже. Но внутри меня бушует паника. Все клетки моего организма, которые под кожей приходят в неистовое хаотичное движение и орут еще, наверное, «Караул!». Сердце бухает невпопад, легкие дрожат, живот крутят судороги, руки и ноги трясутся, в ушах шумит, перед глазами расползаются разноцветные пятна, и хочется плакать. Вот что я чувствую. Я даже не понимаю, что и как делаю. И наверняка наболтала глупостей. И выглядела идиоткой. А он… он, конечно, понимает, что я готова на все, чего бы он не приказал. Он ведь такой опытный, он успел изучить девушек. Он знает нас куда лучше нас самих. Наверняка. И он про меня уже все понял. Но смотрит так странно, будто удивляется. Чему, интересно? Что я до сих пор не кинулась ему на шею? Пытается понять, что меня удерживает? Наверное, все-таки страх. Я до одури боюсь, что он вежливо, как принято в его кругах, меня отстранит. И тогда… тогда я умру, наверное. Не от разбитой гордости, а от разочарования. Пока он не сказал нет, я живу надеждой. А он… Он ни разу даже не намекнул мне, что я ему симпатична. Может он действительно заинтересован только моим проектом? Как он мне и признался сегодня.