Охота за царской казной

Склеп густо зарос травой и совсем не ухожен. Гранитные плиты за долгие десятилетия глубоко просели. Похоже, работа мне здесь предстоит серьезная. Неужели придется снимать слой почвы у основания? Посветив себе фонариком, убеждаюсь, что ничего, слава богу, мне здесь рыть не придется. На задней стене склепа различаю какие-то цифры, выбитые мелким шрифтом, но достаточно четко. Достав носовой платок и намотав его на толстый прут, счищаю слой грязи, а потом лезвием ножа подчищаю то, что не удалось стереть материей.

Записываю и срисовываю все, что вижу, удивляясь про себя, каким образом эти странные каббалистические знаки могут служить географическими привязками. Шибко умные были все эти белые офицеры, потому, наверно, и проиграли большевикам. Ладно, Афанасий Сергеевич сам во всем разберется, а мне пора сматываться.

Но теперь возникает проблема, как добраться до гостиницы, не привлекая внимание милицейских патрулей своим, мягко говоря, неопрятным видом. Не объяснять же им, что ползал в пыли не по собственной воле, а спасая свою жизнь. Тут я, конечно, дал маху — поленился надеть на себя две сменки одежды. Похоже, ночка мне предстоит неспокойная, поэтому пистолет не выкидываю. Город я практически не знаю, а это в моем положении большой минус.

Мысленно обматерив себя, шурую все-таки в центр. Можно где-нибудь переждать до утра, но «сам себе режиссер» во мне сидит крепко. В конце концов, пытать свою судьбу — это моя профессия.

Тенью крадусь вдоль домов. Мне предстоит пропереть через весь город, каковое обстоятельство отнюдь не улучшает настроение. Начало второго ночи. Город спит. Вовремя ныряю под арку темного двора, заметив, что на перекресток в конце улицы выползает полицейский «уазик». Слышу дробное цоканье каблучков по тротуару. Какая-то припозднившаяся дама спешит домой. На всякий случай отступаю поглубже в темноту двора и приседаю за бортом древнего «запорожца». Как назло, девушка заходит именно в этот двор. Что такое?.. Кажется, она от кого-то удирает? Так и есть. За девчонкой, мягко ступая, поспешает какой-то тип довольно крупных размеров, а следом — еще один.

На девушке белая прозрачная блузка, короткая юбочка. Ноги стройные и загорелые. Похоже, ребятам приспичило во что бы то ни стало ее трахнуть. Странно, что девушка не пытается кричать и звать на помощь, только то и дело оборачивается… Может, это у них игра такая? Может, девчонке в кайф играть по ночам в пятнашки? Мужики, войдя во двор, тут же делают рывок. Девушка, прижав к груди сумочку, летит со всех ног к подъезду, неподалеку от которого в кустах прячусь я. Увы, ей не уйти от преследователей, и она это сама понимает. Вижу ее лицо, искаженное ужасом. Нет, играют в другие игры, и как бы странно ни вела себя эта дуреха, ей явно не до смеху.

Вылетаю из кустов и ударом головы в ухо вырубаю первого «ухажера». Дальше уже начинается тема посерьезней. Второй тип, мрачно ухмыляясь, направляет мне в грудь пистолет «Макарова». Ничего забавного в создавшейся ситуации нет, парень об этом еще не знает. Не знает, что он уже без пяти секунд как труп, несмотря на свою артиллерию.

Ныряю с разворотом в сторону и в тот же миг оказываюсь рядом с ним. Звон падающего на камни пистолета. Сдавленный хрип ублюдка, которому я напряженным пальцем левой .руки разбиваю кадык — вот и все. Бил я от души, поэтому у насильника шансы выжить близки к абсолютному нулю.

Оборачиваюсь в полной уверенности, что девчонка уже вбежала в подъезд, поднялась на свой этаж и трясущимися руками открывает дверь квартиры, но нет, она продолжает стоять у входа в подъезд, по-прежнему прижимая к груди сумочку, и смотрит на меня расширенными от ужаса глазами, в которых, впрочем, читаю также и нечто вроде восхищения.

— Идите домой, — говорю ей негромко. — Здесь все в порядке.

Она отрицательно мотает головой и решительно подходит ко мне. Теперь ее лицо мне видно лучше — очень симпатичная девочка. И так доверчиво подошла ко мне.. Только почему она все время молчит? Начинаю догадываться.

— Иди домой… — снова говорю ей, но уже шепотом, раз она рядом. — Я здесь сам управлюсь…

Она опять отрицательно мотает головой и берет меня за руку. Рука у нее теплая, мягкая и влажная.

— Ты не можешь говорить? — спрашиваю ее. Она кивает, подтверждая мое печальное открытие.

— Ты здесь живешь? — показываю на подъезд за ее спиной.

Я опять не угадал — она тянет меня за руку, и мы выходим из двора. От нее пахнет какими-то невероятно приятными духами.

Возможно, она хочет, чтобы я проводил ее до дома. Почему бы и нет? Если я буду с девушкой, менты вряд ли ко мне прицепятся, хоть видок у меня, особенно по сравнению с этой ночной феей, просто «аховый».

Идем по улице до перекрестка. Свернув влево, пересекаем небольшую площадь. Девушка продолжает держать меня за руку, как будто боится, что я от нее сбегу.