Охота за царской казной

Дергаясь, как марионетка, парень пятится и валится на спину. Быстро меняю магазин в пистолете. Прыжок вперед — и, проехав несколько метров на брюхе по гладкому, лакированному паркету, расстреливаю двоих, замешкавшихся в дверном проеме. Вскакиваю на ноги и по диагонали пересекаю гостиную. Ухожу влево по стене, одновременно приседая и поворачиваясь на сто восемьдесят градусов, падаю на спину, держа АПС в боевом положении, и отвечаю очередью еще одному невеже, который ворвался в гостиную из коридора и лупит, не стесняясь, по мне из автомата. Слышу противное жужжание пули, прошедшей возле самого уха. Разве так встречают гостей? Я обижен — и боевик, схлопотав пулю в лоб, утыкается мордой в пол.

Рывком, не касаясь руками пола, вскакиваю на ноги и тут же делаю кульбит над спинкой дивана. Весь дом уже разбужен автоматными очередями. Топот, хлопанье дверей, крики. Суета, как в растревоженном улье. Эти пчелки могут кого хочешь зажалить до смерти… Но не меня. Обойдутся. Меня ждет Майя. И Катя… И Оля… М-да, генерал в чем-то, пожалуй, прав…

Занимаю выгодное положение в нише за широким антикварным комодом. Ну и вкус у Колонкова. Комод, пусть даже и красивый, с бронзовыми витыми прибамбасами, в гостиной все-таки неуместен.

Со своего положения я контролирую все три двери в разных концах помещения, в котором готов встретить новых противников. И вот из левой двери уже прет толпа боевиков. Точнее, их пятеро. Странная .у этих оболтусов тактика, честное слово. Неужели они думают, что, навалившись всем скопом, испугают хорошо вооруженного профессионала?

Но меня больше поражает другое. Залетев в гостиную, они открывают ураганный огонь, круша все, что здесь еще уцелело. Складывается впечатление, что бойцы давно хотели разгромить дом своего хозяина, да все никак не выпадало случая…

Одна из срикошетивших пуль ударяет в стену у меня над головой, срезая довольно внушительную по размерам картину в массивной золоченой раме. Рама углом входит мне в поясницу— Ох!.. Вот так и погибают зазря, поскользнувшись перед амбразурой… Разряжаю в придурков весь магазин, — очередь сносит их, как коса луговую траву. Хоть снопы из них вяжи.

Выбираюсь, кряхтя и матерясь, из-под картины и благодарю судьбу, что никто из моих друзей не видел происшедшего. Потом бы всю жизнь вспоминали, зубоскалы…

Покидаю гостиную, мельком взглянув в окно.

Двое несутся куда-то вдоль дома. Хрен с ними, пусть побегают. Но на всякий случай даю по ним очередь через стекло и, что удивительно, в одного все-таки попадаю. Второй залег за дерево. Вот и полежи, пока я не освобожусь…

Осматриваю первый этаж, но никого не нахожу. В доме подозрительная тишина. Не надо быть семи пядей во лбу, чтобы сообразить: народ где-то затаился. Вот только где?

Осматриваю второй и третий этажи. Все как сквозь землю провалились… Кстати, очень может быть.

Боевик, которого я выстрелами загнал за дерево, лежит смирно. Смотрю на него из окна третьего этажа. Голову он защитил, а вот все остальное просматривается отлично: спина, задница, ноги… Нет, этот парнишка определенно не боевик. Заглянув на чердак, возвращаюсь к окну. Парень не сдвинулся с места. Я бы уже давно убежал, а этот чего-то ждет. Открыв раму, ору:

— Эй, ты! Дефективный!

Парень вздрагивает, но продолжает лежать на брюхе.

— Я к тебе обращаюсь, придурок! — смеюсь я и, тщательно прицелившись, отстреливаю парню каблук.

Убивать его мне не хочется. На парне камуфляжный костюм, только почему-то с расцветкой для гор. Носят сейчас черт знает что, лишь бы выглядеть покруче.

Парнишка перестает наконец изображать страуса и выглядывает из-за дерева. Физиономия еще совершенно мальчишеская.

— Иди к дому, — приказываю ему, — и жди меня на крыльце!

— Не стреляйте, — кричит он, отшвыривая «калаш» в сторону.

— Да иди давай, балбес! — ору на него.

Парень послушно поднимается и ковыляет к центральному входу.

Спускаюсь на первый этаж. Дом я захватил, да что толку — Колонкова нет.

Пацан стоит на крыльце. Жестом показываю, чтобы он вошел.

— Где твой шеф? — спрашиваю его, как только он, переступив через труп, робко входит в гостиную.

— Наверное, в подвале, — отвечает пацан, косясь на убитого.

— Где в подвале?

— Там… — он неопределенно мотает головой.

— Веди! — приказываю ему.

— Нет! — вскрикивает он, поднимая на меня глаза. — Нас там прикончат! Пожимаю плечами:

— Или ты меня ведешь, или я тебя прямо здесь… Выбирай. Кстати, есть другие выходы из этого дома?

Парень кивает:

— Есть, но не знаю где. Знаю, что уйти можно через подвал, но как… Честное слово, не знаю!

Парень говорит искренне, это у меня не вызывает сомнений. Да, этот насмерть перепуганный мальчишка явно не боец.

— Иди вперед и показывай! — приказываю ему.

Пацан скис окончательно, он дрожит, точно в зимнюю стужу, хотя на улице уже изрядно припекает летнее солнышко.

Неуверенно идет к узкой двери, затейливо инкрустированной соломинками, покрытыми краской и лаком.

— Колонков мог вызвать подмогу? — спрашиваю его.

— Конечно. Может и ОМОН прилететь… — говорит он и замедляет шаг, надеясь, вероятно, что я испугаюсь и решу тут же смотаться.