Охота за царской казной

Красноярск — это уже все-таки большой город, с населением за миллион, и я в своем партизанском прикиде, конечно, выгляжу подозрительно, особенно ночью.

— Ваши документы… — требует полицейский.

Вот ведь дилемма… Показать им удостоверение ФАПСИ — это один хрен вызовет подозрение, потребуется проверка. Значит, предложат проехаться с ними и шмонать будут обязательно. А у меня в рюкзаке «бизон», от которого еще тянет порохом, как от бича перегаром. Пистолет опять же, золото, деньги, спутниковая связь, «атлас»… В общем, с таким багажом я тут же перекочую в местный отдел ФСБ. А кто знает, не связаны ли местные фээсбэшники с теми, чьих людей я недавно уделал в тайге? Вывод один: эти патрульные, сами того не желая, нарвались на неприятности. И ничем теперь, ребята, я вам помочь не могу. Все-таки даю им еще один шанс уйти отсюда своими ногами. Вытаскиваю паспорт и водительское удостоверение, где на всех документах мои фотографии, но, разумеется, эти «ксивы» — только прикрытие.

Патрульный листает паспорт. Рассматривает водительские корочки, как будто видит такое первый раз в жизни. Чувствую, он что-то для себя решает. Второй полицейский, такой же молодой, как и его напарник, ждет решения старшего по наряду, теребя микрофон рации. В рации кто-то хрипит и что-то бубнит, но совершенно невозможно разобрать слова, доносящиеся из этого старья.

— Из Москвы, значит?.. — говорит сержант и, закрыв паспорт, хлопает документом по ладони. — К кому сюда приехали? — интересуется он.

— К приятелю в Солнечный… — добродушно отвечаю ему, поднявшись на ноги и закуривая (сигареты были в запечатанной пачке и поэтому не промокли). — Только автобусы туда уже не ходят, вот и приходится пережидать…

— Шли бы тогда в гостиницу… — неуверенно говорит мент: Моя одежда явно вызывает у него подозрение.

— Мы на байдарках по Кану ходили… — отвечаю ему, опережая вопрос о моей странной экипировке. — Друзья в Заозерной остались, а я вот решил к старому приятелю махнуть. Он тут на экскаваторном инженером работает.

— Что у вас в рюкзаке? — интересуется сержант,

С недоумением пожимаю плечами на его странный вопрос:

— Вещи, конечно… побриться, помыться…

— Покажите! — приказывает он и прячет мои документы в карман.

Вижу, что полицейский все-таки решил провести проверку по полной программе. Ну что же, я давал им возможность уехать отсюда без эксцессов.

— Да что там смотреть, командир? — удивляюсь я, разводя руками.

— Встать лицом к стене! — вдруг рявкает Сержант. — К стене, я сказал!!

— Да ладно… ладно… — соглашаюсь я, — смотрите, чего уж там…

Поворачиваюсь к ним спиной и делаю шаг к подоконнику. Второй патрульный подходит к моему рюкзаку, наклоняется… Левой ногой с разворота попадаю в шею сержанта. Тот, хрюкнув, улетает на лестничный пролет. Второй, присевший возле моей поклажи, успевает лишь повернуть ко мне лицо, — открытой ладонью бью его по виску. Полицейская шапочка слетает с его головы. Патрульный, даже не охнув, сначала садится на задницу, потом медленно валится на спину, закатив глаза.

— Вот так, ребята. Досмотру не Подлежит, — говорю вырубившимся полицейским, поднимая рюкзак.

Проверяю у сержанта пульс. Ничего, не смертельно. Скоро оклемается. Извлекаю у него из кармана свои документы. Подъезд освещен паршивенько, но мою физиономию они, конечно, разглядели и запомнили. При желании менты вполне смогут составить мой фоторобот. А желание у них появится, потому что я совершу еще один наглый противоправный поступок — угоню на фиг их драндулет. Там есть печка, хоть согреюсь немного.

В предвкушении этого момента сбегаю вниз, на выход. Из парадной гляжу на ментовскую тачку. В машине никого нет. Выходит, они здесь патрулируют по двое.

Под непрекращающимся ливнем перебегаю из подъезда к «козелку». Забираюсь на скрипящее сиденье водителя. Ключ в зажигании. Здешние полицейские уверены, что никто их машину угнать не посмеет. Напрасно они так думают… Даже если бы и ключа не было, один черт угнал бы. Веселиться, так веселиться…

— Третий! Ответь первому! — хрипит рация в машине.

Ухмыляясь, включаю двигатель. Я не тороплюсь. Медленно выезжаю со двора под сплошной пеленой дождя.

— Виноградов! Почему не отвечаешь?! — надрывается рация.

Скорее всего, Виноградов — это тот сержант. Хотя, может, и второй, — они же не представляются. Беру микрофон в правую руку, левой рулю, выезжая на проспект.

— Третий слушает! — отвечаю.

— Почему долго не выходите на связь?! Что там у вас?! — беспокоится дежурный.

У меня поднимается настроение. То изнывал от одиночества, то — отбоя нет от желающих общаться со мной.

— Занят был, начальник! — смеюсь я в микрофон. — Не до связи было как-то, знаешь. Холодно… мокро… Хреново, в общем…

— Что?! Кто на рации?!! — орет дежурный.

Представляю, как он там сейчас взвился у пульта.

— Как это — кто? — удивляюсь я. — Третий! Их же там двое было, двое и остались. А ты третьего вызываешь. Вот я тебя и слушаю…

— Твою мать!.. — не может прийти в себя дежурный от моей наглости. — Ты… Ну, я тебя!.. Немедленно покинь машину!! — наконец находит он, что сказать.