Охотник (СИ)

Я не дебил, чтобы выполнять указания каких-то отморозков, пришедших за мной. Идиоты, они даже не задумывались, почему так много дают.... Передний получил тычок в горло саперной лопаткой, левый получил пулю в ногу, а правый не растерявшись замахнулся битой. Шаг назад, и воздух гудит от промелькнувшей рядом с виском битой. Шаг вперед и удар ногой между ног. Бита вылетает из руки и откатывается в сторону.

- Кот!

- Не ори, я еще не до конца... о, еще смертники, не отвлекайся, едь, я уберусь здесь, - произнес Женя, вбивая носок своего ботинка в висок визжащему телу, которому я прострелил ногу. Следующий удар настиг тихо стонавшего обладателя биты. - В подвал, к остальным посажу. И не надо на меня орать, еду мы в холодильник переложили.

А, ну ладно тогда. А я уж испугался, что они все там сожрут.... И я поехал. Сначала к Посреднику. Это такой вечно хмурый тип, которому платят, за то, чтобы найти наемников. А вот ехать с отбитыми боками и остальными частями тела на велосипеде, которому предстояло пройти несколько километров. - это ад. Чуть-чуть сдвигая влево, ты обеспечиваешь себе несколько неприятнейших секунд, наполненных болью.

Блин, да я беретту не перезарядил! Ладно, я уже в центре, так что это смотреться будет не очень. Здесь всегда толпа народа, которая обсуждает последние новости, перемывает косточки соседям и занимается другой общественно полезной хре... работой. До меня то и дело доносились обрывки разговоров.

- Ой, сахар опять подорожал.

- Ага, а вы слышали, что Лешего заказали? - о-па, а это уже интересней.

- Как?

- Ж**ой об косяк! За задницу его обещают кучу денег.

- Ой, да его же предупредить надо, - тетка, которая продавала молоко, у которой я был постоянным клиентом, достала телефон. Блин, я же с собой телефон взял...

Раздались звуки бессмертной Лунной Сонаты Бетховена. Да, я поставил ее на все вызовы. Тетки сразу уставились на меня, проезжающего мимо. Одна из них, видимо решив, что это совпадение, отключила вызов. Звонок прекратился и у меня. Они уже во все глаза пялились на меня, я лишь увеличил скорость вращения педалей, вследствие чего, я ускорился и вскоре исчез из их поля зрения. Слава богу, что на меня и на теток не обратили внимания, проходящие неподалеку личности откровенно бандитской наружности. Палить в центре, пусть и села - вершина идиотизма. Но, когда на кону такие деньги, они могли и наплевать на это.

А, вот и моя цель номер один. Небольшое здание старого летнего рынка. Почему летнего? У него не было одной стены, и ее заменял главный вход. Там у нас торговали одеждой, обувью и немного оружием. А еще в нем была небольшая дверка в соседнее здание, которое гордо именовалось: Сбербанк. За этой дверкой была небольшая контора. Шарашка, по-нашему. В ней сидело три человека. Девушка и два старика, за разными столами, они представляли разные организации и разные профессии. Девушка - оценщик хорошего класса, к ней бегут оценивать любую добычу, будь то консервы, или золотые слитки. Мамонт спокойствия, ее ничем нельзя удивить. Я сам в этом убедился, когда к ней пришел мужик в камуфляже, разделся и попросил оценить трусы. Вся очередь была в шоке, в отличие от Оценщика.

Седой старикан, очень похожий на ветерана Великой Отечественной войны, но бывший на 20 лет моложе ее, звался Поставщиком. Через него можно было заказать любую вещь, начиная от женских прокладок и заканчивая ядерной боеголовкой. Правда, все это обходилось значительно дороже, чем местное, но если на местном рынке нет того, что тебе надо, то через него это можно заказать. Я через него саблю заказывал.

Ну, а третий персонаж, Посредник, занимался распределением заданий, поступавших к нему. У него было все: от вскапывания огорода, до убийства. И он же работал поставщиком заданий для профессиональных команд, вроде моей. К нему я и направился.

У него была очередь, но ждать я не мог, так как могли узнать, и стоять здесь было невыносимо больно. Теперь начали еще болеть ноги и живот. Блин, нет, протискиваться сквозь четверых бугаев было неудачной идеей. Нет, здесь мне гарантирована безопасность, обеспечивающаяся дробовиками под столами у стариков и ПП у девушки, но если меня узнают, то на выходе меня схватят. Блин, Посредник меня знает, как же ему намекнуть, что это я... черт, как же все тело болит. И тут меня осенила мысль. Да, точно. И я в полголоса запел:

Я когтями разрываю ночью свежую могилу,

Я кулаком ломаю гроб и съедаю труп подобно крокодилу

Я торчу, я наслаждаюсь эксгумированным трупом,

Я впиваюсь в тело трупа своим старым острым зубом.

Под гниющим мысом гной и свернувшиеся струпья,

Слюни льются изо рта, когда поедаю труп я,

И, когда я разбиваю череп крышкой гробовой,

Мозговая масса белая стекает над губой.

Черный вурдалак. Сектор газа. Альбом: Восставший из ада.

Люди из очереди начали оборачиваться и морщиться. Не, ну а что? Нормальная песня. Но, среди клиентов Посредника, я был единственным, кто подобное слушал. Я пару раз запевал при нем куплеты из этой песни, однажды его чуть не вырвало, так аппетитно я все описывал.