Охотники Смерти или Сказка о настоящей Верности

Она никогда не навязывала своё мнение другим, она никогда не направляла мысли других в нужное ей русло, она никогда не манипулировала чужими слабостями… Она никогда не хотел стать похожей на свою наставницу, а значит, не хотела власти.

И тем не менее…

Вот уже десять лет она – Императрица крупнейшей страны на континенте, её любят и боготворят, её слово – высшая истина, а любое желание – закон. Нет, она не запугивала и не убивала напрасно. Её уважают не из страха.

Её любят.

И она пользуется их любовью, заставляет выполнять то, что считает нужным. Она просит – они выполняют..

И это ещё хуже, потому что – подло.

Полные губы кривятся в злой, надменной улыбке.

Как же она ненавидит…

«С чего всё началось? Уж точно не с меня…»

Шрамы на руках – знак чужой верности или чужого проклятия? Для чего ей сохранили жизнь две бездушные, холодные твари?

Чтобы она сохранила их магию? Сохранила и приумножила их знания, часть их самих… Нет. Чтобы она вернула тот мир, к которому они привыкли. И который следует уничтожить. Церковь была на верном пути, но выбрала слишком кардинальные меры.

Женщина обманчиво медленным и грациозным движением обмакивает перо в чернильницу, стряхивает вязкие капли.

Элементарная истина: что имеет начало, имеет и конец. Но где же его найти? Вьются слова по безучастной бумаге, тянется летопись мира в незримую даль будущего… Но когда-нибудь круг истории замкнётся, и…

Без звука распахивается дверь, в кабинет молча входят Брат и Сестра – тени Императрицы, абсолютно верные, вечно спокойные, незаметные и незаменимые. В чётких слаженных движениях – безмолвное выражение безграничного уважения и нерассуждающей любви.

Круг замкнулся? Или… Спираль сделала новый виток.

Снова змеятся по белой, как безответный лёд, бумаге кроваво-красные письмена, сплетается гобелен истории…

«С чего всё началось?… С холодного осеннего солнца. Ветра, бьющего в лицо. Дыхания Смерти, леденящего спину»…

В чёрных глубоких глазах разгораются кровавые звёзды…

Часть 1. Охотники Смерти

Ночь шуршит над головой как вампира черный плащ,

Мы проходим стороной, эти игры не для нас.

А пока у нас в груди тонкая не рвется нить,

Можно солнцу гимны петь и о ночи позабыть.

Пикник

Тяжёлые размеренные хлопки крыльев, раздражённое пофыркивание. Ветер бьёт в лицо и проказливо ерошит короткие волосы. Довольно улыбаюсь, задрав голову, и, чуть прищурившись, смотрю на проплывающие надо мною облака. Тело наполняет звенящая лёгкость, откликающаяся в ноющих мышцах сладкой судорогой.

Что ещё надо для счастья?

Как оказалось – отсутствие горького, противного, надоевшего запаха псины. И новый намордник. Я еле удерживаюсь, чтобы не завопить от боли, когда драконья голова от души цапает меня за ногу. Зараза! Козлиная голова химеры оборачивается к всаднице и злорадно щурит бесстыжие глазищи. От души припечатываю ладонью в тяжёлой перчатке со множеством металлических блях по голове непокорной животинки, всё ещё надеясь выбить из неё дурь. Хвост возмущённо рыкает на меня и для снятия стресса щедрым плевком подпаливает верхушки деревьев, над которыми пролетаем. Сухой треск и густой тёмный дым заверяют меня, что террористическая акция удалась на славу. Поморщившись, я поднимаю взгляд на небо. Оно же, увы, не спешит радовать меня хорошими новостями. Прозрачная серая хмарь[2] висит над долиной уже два осенних десятидневья.

Кир резко посылает своего грифона вниз, к небольшой лесной полянке. Вернее, прогалине, оставленной местными лесорубами… Только вот пепелище в центре наводит на совершенно другие мысли…

Его грифон касается орлиными лапами с внушительными когтями пепелища, беспокойно бьёт крыльями, желая снова подняться в воздух, но решительный всадник безжалостно натягивает поводья. Полу-орёл – полу-лев жалобно кричит, и ему ехидным блеянием-рыком отвечает снижающаяся химера. Опустившись на землю, она встряхивается и переступает по пеплу козьими ногами. Львиная голова наклонилась к лапе с выпущенными когтями и настороженно нюхает землю. Даже дракон на длинном и гибком хвосте изумлённо притихает и теперь только потрясённо выдыхает безобидные тёмные струйки дыма.

Считается, что зверю свойственно перенимать у своего хозяина некоторые черты характера, а у магов – специфику их стихии. Моя химера чует смерть. Грифон Кира тоже, но гораздо острее. Разные пути учения некромантии, что поделать.

Я сползаю с козлиного бока химеры и наплевательски сажусь прямо на пепел. Я не брезглива. Кир закончил привязывать к дереву своего грифона и теперь идёт ко мне, флегматично насвистывая легкомысленную песенку.

– Опять?