Окно для наблюдателя

- Про что будем придумывать?

- Не знаю, - ответил я. - А про что ты хочешь?

- Давай про "кого".

- Давай.

- Давай про молодого человека?

- Давай.

- Начинай.

- Можно я подумаю?

- Подумай, - согласилась она и закрыла глаза.

Я сидел и думал, а она спала. Она выздоравливала и проспала до вечера.

Проснулась и спросила:

- Подумал?

- Подумал.

- Ну, начинай.

- С чего ты хочешь?

- А с чего обычно начинают?.. Может быть, с биографии?

Я улыбнулся:

- Давай с биографии... Начинаю...

Она приготовилась слушать и сложила на груди руки.

- Пусть этот молодой человек, - начал я, - Пусть он играет в духовом оркестре. Десять лет дует в мундштук тенора...

Я посмотрел на нее - кажется, ее это устроило.

- Дул, дул десять лет, ни о чем таком особом не задумывался. Потом неожиданно сломал руку и задумался...

- Все тебя в драму тянет, - перебила она и слабой рукой потрепала меня по волосам. - Ну, продолжай...

- И молодой человек затосковал.

- Как ты?

- Ты знаешь, тоска делает жизнь некрасивой, и задумываешься: что же такое самоубийство - слабость или сила?.. А кто-то талантливый взял и описал жизнь тоскующего талантливо, а какой-то веселый блондин прочитал ту повесть и загрустил, вдруг поняв, что его жизнь еще тоскливее описанной. И стал шатеном. И стал умным.

- Это лирическое отступление, - прокомментировала она. - Я знаю... Продолжай.

- Давай введем в ткань сюжета детективный эпизод? - предложил я. Читателя нужно заинтриговать.

- Угу, - согласилась.

- Так вот, этот молодой человек гулял перед сном по парку. У него болела рука, и он аккуратно придерживал гипс. Вдруг он увидел под фонарем мужчину и женщину. Они о чем-то говорили, спорили. Затем мужчина достал нож и замахнулся на женщину. Но не ударил, а, выронив его, заплакал. Потом они ушли, и молодой человек подобрал нож...

На следующий день она выздоровела и уехала расписывать свою церковь.

- Ты знаешь, что такое любовь? - спрашиваю я ее.

- Мне нравится стрелять из лука, - отвечает она. Знаешь, так натянешь тетиву, стрела дрожит, рука каменная...

- Припухлости ягодиц из-под коротенькой белой юбочки. И все смотрят...

- Подожди, не говори глупостей... Разжимаю пальцы, и стрела летит. С визгом врезается в мишень... Десятка...

Мы проезжали мимо поля, на котором столбиками в рядок стояли лучники.

- Я мастер спорта, - сказала она, сложила губки и запищала ими так, словно сожалея.

- Ты знаешь, что такое любовь?

- У меня двое детей...

У нее двое детей. Две симпатичные чернявенькие девчонки-погодки. Одной двенадцать, другой одиннадцать. И муж в другой стране, к которому она собирается ехать в отпуск.

Потом мы целуемся, загнав машину прямо в желтое поле. Она закрывает глаза, открывает широко рот, как рыба, и ждет поцелуя...

Помимо дочерей у нее есть мама, которая с ними сидит, - женщина с большими печальными глазами, имеющая свою точку зрения на политические события. У меня дома старенькая бабушка, поэтому мы ездим целоваться в поле.

- Сделай "рыбу", - прошу я.

Она опять закрывает глаза и широко открывает рот. Я целую ее, сжимая худое плечо.

За пять месяцев она позвонила мне дважды...

Я позвонил ей на следующий день после того, как она уехала.

- Как ты себя чувствуешь? - спрашиваю.

- Ничего, - отвечает.

- Что ты сегодня делала?

- Работала... Как наша повесть? Движется?

- На чем мы остановились?

- Ну, нож он подобрал...

- Ага... Ты знаешь, такой же нож был у его отца. Подарок жены. Они разошлись, но нож всегда был для отца самой дорогой вещью, потому что с ним он чувствовал себя "! мужчиной. Потом отец умер...

- Страсти какие.

- Его нашли в квартире с зажатым в руке ножом. Позже, в сутолоке похорон, нож куда-то затерялся, о чем молодой человек очень жалел... Молодой человек подобрал нож, оброненный мужчиной, и стал считать его отцовским. Пусть будет память.

Потом умерла мать. Через два дня после отца. От нее у него ничего нет на память, кроме огненных ожогов ремня в детстве... Ты еще здесь? спрашиваю я ее.

- Я слушаю, - отвечает.

- Молодой человек, - продолжаю я, - любил смотреть вечерами в зажженные окна. Любил смотреть на чужую жизнь...

- Это мерзко, - фыркает она в телефонную трубку.

- Подожди. Это необходимая деталь. Ты поймешь потом.

- Ну-ну...