Окольная дорога в небо

- Только тут есть одно НО... В соседнем пространстве твои возможности неограниченны. Ты "другой", на тебя "тамошние" законы не действуют. Хочешь по воздуху ходи, хочешь реальность изменяй... Здорово? Многие так и думают. Все, кроме тех, кто проживает в иных измерениях и совершенно не желает вдруг очнуться какими-нибудь лягушками по велению заезжего путешественника по измерениям... И тогда естественным образом возникают защитные механизмы. Защитные механизмы самих реальностей, пространств, измерений. Ангелы-хранители. Или, если угодно, пограничники. Те, кто живет между двумя пограничными зонами. На нейтральной полосе.

Понимаешь, о чем я хочу сказать?

- Да...

- Все, конечно, гораздо сложнее, чем я тебе объясняю...

- А зачем мне это вообще все нужно... Я не хочу этого вашего дерьма! Мне и тут не так уж и плохо...

- Плохо, не плохо... Ты поднял интересный вопрос. Я как раз собирался перейти к твоей персоне. Ты у нас получаешься в довольно странном положении. Ты раздобыл корень...

- Мне его навязали.

- Не-ет... Не навязали, а предложили.

Может быть, слегка навязчиво, но предложили. Прояви ты хотя бы каплю настойчивости, здравого смысла, силы... Оставили бы тебя в покое...

- Кто?

- Ну кто-кто... Можешь назвать это контрабандистами. Или... Еще как... Кто втянул твоего друга в кислотную карусель? А?

Роман напрягся... Дрожь снова возвращалась.

- Кто ему предложил?

- Я... - Роман услышал свой голос, сухой и незнакомый, таким он раньше никогда не был...

- Так вот, можешь называть это как угодно. Но мертвым не всегда нравятся люди ставшие причиной их смерти. Можешь называть это местью или как угодно, но суть от этого не изменится, в твоих проблемах виноват только ты сам. В пограничных зонах случайных лиц не бывает. Кто-то заходит в нее с помощью наркотиков, кто-то при помощи медитаций...

- Так чего ты от меня хочешь?

- Пока ничего особенного. Ты ведь у нас не рядовой... Два года в пограничной зоне и ни туда, ни сюда...

Впрочем и дороги-то у тебя особенной нет.

- Почему?

- Ну как почему!? Туда, - и человек качнул головой на светящиеся силуэты существ в серой "воде". - Я не пущу... Обратно... свои не пустят.

- Свои?

- Да... Видишь ли, помнишь, наверное, говорят, что у человека есть такой... ну... Ангел-Хранитель. Они по разному называются в разных религиозных системах, но суть не меняется. Так вот, такая штука действительно есть... Что-то похожее.

Это как я, но другое. Я Хранитель границы, а он... Он Хранитель вашего измерения, пространства, тени, если угодно. Именно он следит за тем, чтобы вы не получили лишнего этими вашими играми с химией, травками-муравками, медитациями... Чтобы не превращали людей в лягушек, не делали из воды вино, не ходили по воздуху...

"... что-то черное хватает его поперек тела и со страшной силой швыряет вниз"

Перед глазами Романа встала выполненная в серо-красных тонах картина лежащего на асфальте человека, который только что с улыбкой шагнул за край карниза.

- У каждого свой Хранитель и у каждого свои методы... Или как его еще назвать? Но правда в том, что назад тебе пути нет... И вперед нет... Впереди только я. Запомни.

И он ушел за стену из воздуха.

- За что ты убил Майка?!! - Крик Романа эхом отразился от стен.

- Чтобы ты понял, что мне наплевать на человеческую жизнь... - ответ принес ветер. - Меня волнует только граница...

Несколько мелких листиков с нарисованным цветным грибочком вывалились из пакетика, который лежал, тщательно запрятанный за картиной, изображавшей какую-то покосившуюся хибарку. Сколько Роман себя помнил, эта картинка висела тут всегда...

Что за хибарка, что за пышные луга за ней? Чьи они? Это не имеет значения, потому что в этом странном мире вообще ничего не имеет значения.

"Марки" Роман разложил на преддиванном столике, потом пошел в соседнюю комнату и вытащил из коробочки лазерный диск, на котором крупным, размашистым почерком аудиопирата красовалась надпись "Дип Перпл. Лучшее". В прямом переводе на русский язык. Воткнул в выкатившийся приемник проигрывателя. Мелькнула мысль:

"Не поцарапать бы..." Смешная мысль. Выбрал нужную дорожку и зациклил ее. Вот и славно... Теперь звук погромче.

Из динамиков донесся гитарный перебор и "Soldier of Fortune" затопил помещение пополам с непередаваемой тоской...

Роман плюхнулся на диван, схватил сразу несколько "марок" и кинул на язык. Странно все-таки придумали.

Наркотик в виде клейкого слоя на марке.

Старый добрый диэтиламид лизергиновой кислоты, сокращенно ЛСД. Овеянный легендами и кровью. Открыт в 1938 году... Хиппи, сахарок, марки...

Из практики Роман знал, что "приход"

наступит через минут пятнадцать-двадцать. И будет весьма бурным.

В этом сраном мире ничто не имеет значения, ни человеческая жизнь, ни любовь, ни дружба. Кому оно все нужно? В мире, где ничего нельзя достичь. Нет, не разбогатеть, взлететь по общественной лестнице вверх, это просто. Только приложи усилия. Только зачем? Это ведь иллюзия. Любой наркоман скажет тебе, что материальный мир - это иллюзия и нечего с ним особенно возиться.