Омикрон

Семен несколько раз перечитал их, пока смысл написанного медленно пробивался сквозь слои его рационального сознания, постепенно находя логический отклик и вдруг…

Чиста, как снег, твоя душа…
Сон повзрослевшего младенца
Проистекает не спеша,
В такт криогенным ритмам сердца…

Лишь резкий ультрафиолет
Змеится по чертам застывшим…
Взрослеет разум средь тенет,
Несущих байты псевдожизни…

Но белый снег твоей души,
Вне оцифрованной вселенной…
Растает…

Дальше строки обрывались. Ощущая смятение, Семен еще раз перечитал их, вспоминая лицо девушки и тот миг, когда резкий сигнал тревоги заставил ее руку остановиться, замереть, так и не отдав бумаге часть рождающихся в голове мыслей.

Стихи…

Это было далеким, потускневшим воспоминанием, таким же, как музыка или история…

Что-то случилось с ними, ведь когда-то не было этой ледяной вселенной, практический смысл которой заключен в борьбе с непонятным, смутно обозначенным противником. Его разум чутко прислушался к себе, и дисциплинированная память тут же подтвердила: да, было иное взросление, но воспоминания о нем вытравлены постоянными, непрекращающимися тренировками последних лет, боевыми вылетами, разборками полетов, изучением всех мыслимых видов вооружений и боевых кибернетических систем.

Семен сидел, чувствуя холод в груди и непонятную пустоту в том месте, где нормальный человек обычно испытывает ощущение, которое принято обозначать словами «душевная боль»…

Он не мог вспомнить, когда закончились стихи и началась война, поселившаяся в разуме неожиданно, но прочно отодвинувшая на задний план все, что не соотносилось с холодной логикой выживания и победы…

Байты псевдожизни…

О чем она писала? О каком криогенном сне?

Вопросы, заданные самому себе, не нашли ответа ни в душе, ни в разуме. Он не мог поверить тому, что не жил, а спал, ведь все прошлое воспринималось вполне натурально, обоснованно: сначала детство, потом юность, затем…

Шевцов волевым усилием заставил работать саботирующую память и добился неожиданного результата: он вспомнил момент перехода, когда пришло жесткое взрывообразное взросление, вернее трансформация? Этот полувопросительный термин внезапно подсказало собственное подсознание.

Имя… Ее имя? Он должен его знать.

В его мысли внезапно вторгся ровный машинный голос, который он неосознанно воспринимал как женский:

— Система допинг-контроля докладывает о дисфункции процесса обмена веществ. Тебе страшно?

Шевцов не удивился голосу, он помнил, что соединен с кибернетической системой «Фантома», и понимал, что причиной ее беспокойства стали датчики скафандра, контактирующие с телом, — они передали бортовому компьютеру данные о внезапном нарушении состава крови.

Алые огни продолжали скользить вдоль шахты пускового ствола.

— Как мне тебя называть? — обратился Семен к своей электронной напарнице.

— Рабочее название: «Клименс». Бортовая система «Клименс-15», модификация программного пакета «ALONE»[1]. Нужна еще техническая информация, пилот?

— Нет. — Шевцов заметил, что алые огни сменились на желтые, и опустил дымчатое забрало гермошлема. — Ты псевдоинтеллект, насколько я понимаю?

— Да.

— Тогда будем знакомы еще раз. Не называй меня «пилот». Мое имя Семен.

— Принято.

Некоторое время Шевцов сосредоточенно молчал, потом вызвал в памяти образ девушки и спросил:

— Ты видишь ее? Можешь идентифицировать?

— Сканирую. Кейтлин… — наступила короткая пауза.

— Ну? Почему только имя?

— Плохо различима личная карточка, прикрепленная на груди. В твоем воспоминании она сидит вполоборота.

Семен напрягся, вызывая иную вспышку памяти. Он постарался воспроизвести тот момент, когда зазвучали сигналы тревоги и девушка, не закончив писать, встала с кресла, позабыв на столе лист пластбумаги.

— Теперь вижу. Кейтлин Вилан, третье звено первой эскадрильи.

— Соедини меня с ней.

— Исполняю.

Огни в стартовом стволе начали менять свой цвет на бледно-зеленый. До момента запуска оставалось менее минуты.

На экране связи появился фрагмент рубки другого «Фантома». Лица пилота, сидящего в кресле пилот-ложемента, не было видно за полупрозрачным компьютеризированным забралом боевого шлема.

— Кейтлин?

— Да? — отозвалась она, не проявив при этом никаких эмоций. — Кто вызывает?

— Семен Шевцов.

— Я слушаю.

— Ты писала стихи, когда мы сидели в салоне перед началом тревоги, — произнес Семен. Он не мог и не умел стесняться, и потому вопрос вышел деловым, сжатым, по существу, как привыкло формулировать сознание любую мысль.

— Да, — подтвердила она.