Он/Она

– Добрый, – расплывается в улыбке. – Лисин Валерий Константинович. А как фамилия вашего мужа?

– Лавийский. Игорь Лавийский.

Мужчина замирает. Мыслительный процесс захватывает его полностью, он словно погружается глубоко в свои мысли, отыскивая на задворках памяти информацию об Игоре. Странно, не может же не помнить, как зовут его партнёра?

– Хм, вероятно, вы ошиблись, но впервые о таком слышу. Уверены, что он говорил про меня?

– Да… Наверное… – мямлю в ответ, понимая, в какой глупой ситуации оказалась. Подошла к незнакомому человеку, чтобы выведать информацию.

– А вы, простите…

– Василиса Вайнер, – протягиваю ему ладонь. – Компания «Артерия».

– О, наслышан! Мой друг Аврамов недавно с вами работал, сеть итальянских ресторанов. Очень хвалил, доволен сотрудничеством.

– Помню-помню, – действительно помню импозантного мужчину средних лет, который вот точно «не такой», даже невооружённым глазом видно.

– Василиса, я планирую расширять свою сеть кафе быстрого питания. Сейчас пятьдесят точек, в планах сто, и не только в Москве. Есть желание обратиться к вам за помощью. К тому же, – улыбается, – есть положительные рекомендации от друзей.

Кафе быстрого питания… Всё совпадает – фамилия и задумка, на которую Игорь просил деньги. Но муж говорил про дело с нуля, а Лисин собирается расширяться, имея бизнес, видимо, уже давно.

– Буду только рада вам помочь, – протягиваю ему визитку, которые предусмотрительно ношу с собой везде. – Можем созвониться, а лучше встретиться, чтобы обсудить ваши предпочтения и варианты рекламы.

– В самое ближайшее время, Василиса…

– Марковна.

– Что ж, Василиса Марковна, смею надеяться на плодотворное сотрудничество, – берёт мою руку, лишь слегка касаясь губами тыльной стороны.

Манерный жест, но совершенно простой в лице этого мужчины. Словно он всем дамам напропалую целует руку в свободное от работы время.

Лисин уже собирается отойти, но я всё же хочу уточнить то, что меня волнует, мне это нужно.

– Валерий Константинович, а вы точно не знакомы с Лавийским? – жду, что он всё-таки вспомнит моего мужа.

– Простите, но нет. У меня только один партнёр, и фамилия у него Корнеев. К тому же Лавийский фамилия запоминающаяся, я бы не забыл, даже если просто бы где-нибудь услышал. Приятного вечера.

Остаюсь в замешательстве. Не бывает таких совпадений. Вряд ли есть ещё один Лисин, который имеет подобный бизнес.

– Васенька, вот ты где! – Ко мне быстрым шагом приближается отец, хватает за руку, тащит куда-то через весь зал. Не успеваю опомниться.

– Пап, ты чего? Что-то случилось?

– Вот же, чёрт, уже ушёл. – Отец крутится, осматриваясь по сторонам, поднимается на носочки, старается отыскать кого-то поверх голов присутствующих.

– Пап, да что случилось? Кого ты ищешь? – непонимающе вырываюсь из крепкого захвата отца.

– Рокотова.

– Рокотова? Того самого, с которым ты меня пять лет назад хотел познакомить?

– Именно. Столько лет не видел, а сейчас встретились. Здесь, на выставке. Он с женой. – Папа отчего-то кривится. – Хотел вас познакомить. Понимаю, что поздно и ничего не изменится, но хотел, чтобы ты на него посмотрела и оценила.

– Зачем?

– Ну ты же всё это время утверждала, что Рокотов, скорее всего, тебе бы даже не понравился. Хотел проверить, – вздыхает, наконец поворачиваясь ко мне лицом. – Уверен, он куда более выигрышный вариант, чем твой Игорь. Был.

– Вот именно – был. Сам сказал – он женат, а я замужем. Закрыли тему. Успеешь познакомить, не в последний раз видитесь.

– И то верно, – отступает отец. – Я его в гости к нам пригласил, слово взял, что приедет. Вот там и познакомишься.

– Ну вот, значит, я могу идти?

– Иди, – чмокает меня в лоб. – Развлекайся.

Таким же быстрым шагом отец смешивается с толпой, через несколько минут пропадая из вида. Вот же, покоя ему не даёт этот Рокотов. Теперь и самой интересно, что ж там за мужчина-то такой. Чем так покорён мой отец?

– А, вот ты где! – голос Игоря над ухом отрывает от размышлений.

– Да я… Что с тобой?

Муж, который ещё пару часов назад выглядел, как с иголочки, сейчас похож на растрёпанного птенца, вывалившегося из гнезда: взъерошенные волосы, бабочка набекрень, пуговица над поясом застёгнута неправильно. Лицо Игоря покрыто красными пятнами, хаотично распространившимися на коже.

– Ничего! А что не так?

– Ты словно марафон пробежал, причём, падал во время него несколько раз, – обсматриваю мужа, останавливаясь на новых деталях.

– Я просто… Упал. Ступени, ведущие на балкон, скользкие, нога подвернулась и вот…

– Больно?

– Что?

– Больно, спрашиваю? Сильно ушибся? – Волнение проносится по телу, оставляя беспокойство за близкого человека.

– Нормально всё. Поправь, – подставляет шею.

Быстро привожу в порядок его рубашку и галстук. Еле слышный приторно-сладкий аромат врывается в нос, заставляя поморщиться. Чужие духи. Точно не мои, совершенно. Сразу хочу спросить, но вовремя себя останавливаю. Это глупо – здесь множество людей и половина из них женщины, каждый шаг по залу заставляет почувствовать чей-то запах. Игорь не исключение.