Она правит Миром (СИ)

Кошмар продолжился, обретя черты изысканного винтажа. На стыке открытых (!) межвагонных площадок... Стоп! Двестиписят! Их бы сдуло к чертям собачьим, ну прижало бы к двери второго вагона, минимум... Стоп. Автопилот им. тов. Кадочникова и иже ещё работает, но мысли уже блокирует не так жёстко. Мста. Не моя любимая САУ шестидюймовочка, а река. Берега такие знакомые, но... совсем иные. Какие 250? Поезд идёт едва под полтос! Мост... Железный Мстинский мост со старых фотографий сталинских и даже имперских времён. Совсем не тот, который я привык пролетать на сапсане... Значит, "часовщик" всё же достал меня в спину береткой... Ну и... Страха не было, но волна апатии разбилась о реальность, не успев захлестнуть. Человек в халате и странных, походящих более генералу ВВС, брюках с лампасами, схватил усатого чёрта в шляпе за запястье правой, с зажатым - не уж то "уравнителем" или чем подобным? Пуля ушла в небо, противник отстранился, вырывая вооруженную руку, хорошая подсечка, внезапно отпущенное запястье, и он уже летит с моста, без крика, совсем - дыхание перехватило. Бьётся о сваю и плюхается в воду сломанной куклой. Второй хватает за халат и... Сзади хитрован замахивается кистеньком, аккуратно так, что не убить. Карбид вольфрама 5,45/18 аккуратно дырявит его репу, искря, пробивает железо вагона, оставляя здоровенную вмятину с облупившейся (а была как новая) краской и рваную дыру. Жертва нападения слегка кивает, в пол-оборота, благодарит, не прекращая борьбы. Если уж их - нападавших - цель, которого надо захватить живым, и то продырявить 0.45 пытались, то со мною цацкаться не будут. Однако, я ошибся, "пистольеро", так и замер с наполовину поднятым стволом, прошептав по-английски с американским акцентом "Demn it!"

Шесть. Автопилот продолжает подсчёт оставшегося боекомплекта, начатый ещё в другом... да где чёрт дери! Верно, пригодятся ещё. Увы, но явно пригодятся. Посему - экономим!

На этот раз тросик удобно лёг в руку, а удар моим "титаником", хоть и с левой, но торцом - не лечиться. И потроха особо ценные не пострадают. Пендос - 200, или в глубочайшем нокауте с закрытой ЧМТ - не важно, ибо сваливается прямо под колёса поезда. И тоже каких-то десять секунд прошло, или того меньше? Собрат по несчастью, при всей ирреальности происходящего, это было именно так, резво освобождается от халата, в который вцепился противник, летящий в реку, прямо на ледолом, уже с родным русским матерком. Ибаааа... мокрый, чуть хрустящий шлепок слышен, или это только кажется, несмотря на грохот состава. Внезапно собра... Господи, кто он? Однако, хватило сил не замереть, рефлексируя, а уклониться, проследив за его взглядом, с полуоборота извлекает, похоже, "наган", стреляя мне за спину. Не совсем удачно, пуля чиркает по ребру, однако, хороший тесак нападавшего едва касается остриём спины. Вместо того, чтобы воткнуться мне в почку проникает на полсантиметра и надрывает плоть, выпадая из рук трупа. "Долг вернул!" - говорит, улыбается почти... Лицо отработано "синим и красным" по Цою, но один хрен, моё отражение в зеркале, инженер Алексеев, пра-прадед, убитый, вроде, в начале века, (в моей памяти) шпионами, эсэрами, анархистами - ХЕЗ его знает, хотя завалил он пяток этой твари, ну и охранка - не ФСО, Охранное Отделение, еще нескольких зачистило.

Почти полный тёзка делает шаг вперёд, а я едва успеваю перехватить кейс за ручку, не таскать же его как консервную банку за собачьим хвостом. Как труп ножевика, падая на колени, толкает меня в спину и два инженера-оружейника, разделённые ста пятнадцатью годами, проходят друг сквозь друга. Реальность дрожит, как вода затона в безветрие. Мгновения - и мы отдаём друг другу самое дорогое. Нашу память, нашу боль, наши тайны... Наваждение исчезает, вместе с моим жарким и рваным - не только пулями - рукомашество с ногодрыжеством не идет на пользу деловым костюмам от Армани, да хоть и от Гирузини.