Опасное материнство. Семья для сироты (СИ)

Спустя полчаса Эмир паркуется на участочке сухого, не затопленного дождем асфальта возле моей пятиэтажки, а после выходит из машины и молча открывает мне дверь.

— Спасибо. — произношу я, и, когда вылезаю из машины не удерживаюсь от подколки: — Послушай, ты обиделся на меня? Неужели ты так хотел, чтобы я оказалась от тебя беременной?

Он смотрит на меня, и несмотря на теплый свет от фонарей, его лицо кажется невероятно холодным.

— Нет. — произносит он. — Наоборот, твоя беременность - это огромная проблема.

Пфф.

Даже если у меня и были какие-то легкие сомнения глубоко в душе, из серии “не признаться ли Эмиру, ведь с обеспеченным отцом, чего греха таить, ребенку будет проще расти, чем с матерью-одиночкой, тем более, ребенок может оказаться мальчиком...”, то после слов Эмира они развеялись, как утренний туман.

— У тебя нет проблем, Эмир. Так что расслабься. — несколько резко говорю я, и, развернувшись, бросаю напоследок: — Завтра в восемь буду у Арины. Пожалуйста, составь мне график работы, и не забудь, что у тебя осталось меньше двух недель, чтобы найти приличную няню. Всего доброго.

После чего ухожу.

Эмир даже не извиняется за свои слова. Я ждала, что он, хотя бы, уловит мое настроение и окликнет, но этого не происходит. В подъезд я захожу, начиная закипать. Проблема. Проблема, видите ли. Хорошо, что я не призналась. Жить и помнить, как он обозвал будущего ребенка “проблемой” - увольте. Высокомерный идиот.

Дома я раздеваюсь, принимаю душ и, выпив лимонную воду, достаю телефон из кармана. Повертев его руках, я вспоминаю, что он побывал у мистера Шкафа, работающего на Эмира, и надеюсь, что он по приказу босса не взломал пароль и не почитал переписки с подругами.

Телефон внезапно резко вибрирует, и я его случайно роняю на пол.

Подняв, я вижу, что каким-то образом приняла вызов. От папы. Блин.

— Да-а? — настороженно тяну я, поднеся трубку к уху. Папа - это плохо. Лучше бы мама.

— И куда ты пропала? — интересуется отец зычным голосом. — Звоню целый день, хоть бы хны. Уже ехать хотел, проверять - все ли в порядке.

Я чувствую ,как у меня волосы встают дыбом на макушке. С отца станется приехать, ткнуться в закрытую дверь и позвать знакомых вскрыть замок, чтобы убедиться, что дома не лежит мой хладный труп. Труп он не увидит, зато снимки с УЗИ, документы из поликлиники и большое количество лекарств от тошноты, которые я не прячу - запросто.

— Что со мной может случиться? — я нервно иду на кухню и хватаю тряпку, начиная протирать столы. — Я каждый день хожу только на работу и всё. Просто сегодня забыла проверить телефон и пропустила твои звонки.

— Жизнь - опасная штука. — хмыкает отец. — Мало ли что случится. Как у тебя дела?

“Да как...” — пролетают в голове мысли. — “ Ничего особенного, кроме моей беременности от бывшего одноклассника по имени Эмир и дочки Ямпольского, которая называет меня мамой”.

Скажи я это, и отец, бывший начальник полиции, поседеет за секунду. Нет. За микросекунду.

— Все хорошо. — уклончиво отвечаю я. — Работаю.

— Ты только и делаешь, что работаешь. Поклонники-то хоть есть? Юлька вон уже третьего рожает, а ты все одна кукуешь. Смотри, разберут всех нормальных мужиков, дочь. А притащишь ненормального - причиндалы отстрелю.

Ох. У меня закатываются глаза. Юлька - это дочь двоюродной сестры отца, и почему-то он любит ставить ее в пример. Честное слово, иногда мне хочется сказать, что нет ничего сложного в том, чтобы забеременеть. Например, у меня это получилось всего лишь за один вечер. Вопреки всему. Я даже не планировала и никак не готовилась к этому событию.

— Нормальных уже разобрали, пап. Мне пока одной не скучно. К тридцати подумаю о замужестве, честно.

Хотела бы я посмотреть, как он собирается отстрелить причиндалы Эмиру. У меня вырывается смешок, и папа реагирует мгновенно:

— Что ржешь-то, а, дочь? Вот уж точно - потерянное вы поколение. Мы с твоей матерью уже в двадцать о детях думали, квартиру купили, а вы до тридцати еще детьми прикидываетесь. Если не найдешь зятя мне - сам выберу. Как в древние времена.

— Славу? — хмыкаю я. — Не надо.

— А что не так со Славой? С лица воду не пить, тихий, работящий мужик, в компьютерах ковыряется - всегда при деле будет. Сейчас у каждого второго компьютер.

— Мне с его лицом детей делать, так что лучше не надо.

— С лицом детей не делают, балда. Делают с другой частью тела.

— Пап. — закатываю я глаза. — Давай о другом?

-- Ну, давай. —- соглашается родитель. — Расскажи хоть что-нибудь. А то как съехала, только и слышу “работаю, сериалы смотрю”.

— Ну, нужно ж чем-то себя развлекать. — пожимаю я плечом, и внезапно в голове мелькает мысль. — Я вот недавно по новостям слышала, что Ямпольского убили. Знаешь о нем что-нибудь?

— Да. Хрен моржовый. — смачно подводит черту отец, и я приподнимаю брови. — Наслышан о нем. Тебе-то зачем?

— Да просто...

— Просто даже кошки не родятся. — отец внезапно включает бывшего полицейского. — Что за странный интерес к подобным личностям? Давай, не утаивай.

У меня вырывается вздох.