Оперативный захват

– Так что… и бизнес твой весь накрылся медным тазом?! – рыжеволосая Света нервно отпила из своего стакана. – Блин… Дэнчик… я ведь как-то тебя предупреждала! Я говорила тебе – не лезь ты в игорный бизнес! Там кавказцы, менты, «мэрские»… Там «крыш», как у бирманской пагоды – не счесть! А ты чистый бизнер… ну и на хрена тебе было во все это ввязываться?!

– Да не в бизнесе дело, – он поморщился. – У меня просто случилась черная полоса в жизни… понимаешь?! Сначала в семье не заладилось…

– Поэтому ты опять стал порошок нюхать?

– Да так… изредка это случалось. Свет… ну что ты меня пилишь?! Мне помощь сейчас нужна, а не «пилежка»! Ты сделала то, о чем я тебя просил по телефону?

Светлана открыла сумочку, достала оттуда сложенную пополам бумаженцию, передала ее своему давнему знакомому.

– Справка о потере общегражданского паспорта… как ты и просил. Новый документ будет готов в следующий понедельник.

– Ты ездила в наш паспортный стол?

– Ну не сама же нарисовала?! Ты разве не видишь, что там твое натуральное фото отсканено?! И данные, соответственно, тоже взяты из твоей анкеты. И не спрашивай, чего это мне стоило… пришлось подключить кое-какие связи.

– У-ф-ф… – он облегченно вздохнул (совсем без документов передвигаться по нынешней Москве как-то стремно). – Спасибо, Света, ты меня здорово выручила… Я с тобой чуть позже рассчитаюсь: у меня сейчас туговато с деньгами.

– Не вопрос. Будешь мне немного должен, Панкратьев, – сказала она, при этом мельком взглянув на часики от Cartier (кстати, эту изящную вещицу с браслетом, обсыпанным бриллиантовой крошкой, стоимостью около 10000$, подарил ей на тридцатилетний юбилей именно он, Денис Панкратьев). – Мне пора бежать, Дэнчик… Ах да, ты спрашивал, нельзя ли у меня – тебе – перекантоваться какое-то время…

– Света… неделю… максимум – две. За это время я надеюсь уладить свои вопросы…

– Денис, это т в о и проблемы, – перебила она его. – Я не хочу влезать в твои дела! Вдруг тут какой криминал…

– Никакого криминала… клянусь!

– Ну, нет… у меня все равно тебе жить не стоит. В конце концов, у тебя есть женщина… есть сын. Кстати. Твой отец в курсе, что у тебя такие вот «траблы»?

– Не знаю… вряд ли. Я не хочу его беспокоить. К тому же, ты знаешь, что он давно отошел от всех дел и спокойно себе живет с молодой женой в своем домике на Кипре.

– А от своей подруги ты почему скрываешься?

– Да я не то чтобы скрываюсь… Долго объяснять, Света. Сама же только что упоминала про контору судебных приставов…

– Ладно, Дэнчик… помогу тебе еще раз, – встряхнув копной рыжих волос, сказала она. – Вот ключи от хаты, – она достала из сумочки конверт с ключами. – Адрес на бумажке, внутри конверта. Это «двушка» на юге… в Ясенево. Новая совсем хата – на нее еще не нашли покупателя. Не помню, правда, есть ли там хоть какая-то мебель…

– Света, за мной не заржавеет, – он спрятал конверт с ключами в задний карман брюк. – Я за все расплачусь… сполна!

– Мне пора, Дэнчик! – он помог ей надеть дубленку, после чего коснулся губами ее гладкой холодной щеки. – Я тут на несколько дней отъеду в «европы»… – сказала она, натягивая перчатки. – Когда найдешь более подходящий адрес, оставишь ключи в «двушке»… Ну а дверь – на автоматический замок!

Она напоследок коснулась рукой в перчатке его щеки.

– И вот что… Ты давай, Панкратьев, как-то решай свои проблемы! Мы провели вместе немало приятных часов и минут. Но учти, я терпеть не могу общаться с неудачниками…

Примерно через час после этого разговора Панкратьев поднялся по эскалатору станции метро «Ленинский проспект». Настроение – хуже некуда. Да и какое может быть настроение у человека, который загнан в жизненный тупик, у некогда успешного предпринимателя, который потерял все, чем жил последние годы? Даже встреча с рыжей пассией, и то, что она не отказалась помочь ему в трудную минуту, – а по нынешним временам и это редкость – все это вместе взятое не смогло хоть на йоту улучшить его настроение. Скорее, наоборот, лишь усугубило его, еще раз подчеркнув, как низко он пал и насколько плохи его дела.

– Ты лузер, – процедил он под нос, когда многолюдный поток вынес его из фойе станции метро на улицу. – Нет, ты не просто неудачник… хуже того – ты б о м ж!

Он уже и не помнил, когда в последний раз видел т а к и е толпища граждан, обычных обывателей – серых, дурно одетых, многие из которых имели стертые, невыразительные лица, как будто у художника, нарисовавшего холст с этой повседневной картинкой, не хватило ни красок, ни терпения, чтобы придать каждому из толпы свой неповторимый индивидуальный облик, сделать его отличным от других…