Оператор моего настроения (СИ)

— М-м-м! — потянувшись, Еля подходит ближе, лукаво щурится и лёгким движением, не встречающим никакого сопротивления с моей стороны, отводит руку, прижимающую полотенце. — Какое замечательное утро. Обнаженный мужчина готовит завтрак после душа, — давит пальцем несколько капелек воды, оставшихся у меня на груди и приподняв футболку, прижимается, обжигая дыханием шею. — Ещё раз спрячешь его от меня, отрежу. Кивни, если понял.

Киваю, судорожно сглатывая от туманящего голову возбуждения, и тянусь к висящему на стене календарику, чтобы зачеркнуть в нем ещё один прожитый день нашего воздержания. Кто бы сказал, что когда-нибудь буду страдать, но добровольно откажусь от секса, прибил бы и послал на три буквы, но с календарем реально проще. И мне, и Еле. Нас карает от запрета, как наркоманов, оставшихся без дозы, но видящих ее везде. Я завожусь с пол оборота, и члену плевать, что Еля просто потянулась или снимает шарфик. Любая часть ее тела, любое движение с малейшим подтекстом на что-то большее или выдох, чуть громче обычного, срывали мне голову напрочь. Просто смотреть на нее, не прикасаясь, стало самой сладкой и в то же время мучительной пыткой. И снова для нас двоих. Мы старались лишний раз друг друга не трогать, чтобы не спровоцировать и не сорваться раньше времени, ограничивались поцелуями, но это не касалось пока ещё плоского живота. Он вызывал у меня благоговейный трепет. Я мог гладить и целовать его часами, а Еля смотрела на меня сквозь прикрытые веки и улыбалась в ответ как-то по-особенному.

— Сколько мы уже продержались, Макс?

Перевожу взгляд на календарик, считаю перечеркнутые дни:

— Уже неделю. Елечка, не трогай меня там, пожалуйста.

— Не могу. Очень хочется. И тебе. Может, как-нибудь аккуратненько? — шепчет, проводя ладонью вдоль ствола.

— Еленька, три недельки осталось, — осторожно высвобождаю пульсирующий до боли член из ее пальцев, заматываюсь полотенцем от греха подальше и кладу ладонь на живот. — Скажут, что Мирочке ничего не повредит, и там сразу. Хоть прям в больничке.

— Макс, я врач! — аргумент с которым с каждым днём становится все сложнее спорить, как и находить слова, чтобы убедить ее в маленькой, но все же разнице, между ветеринаром и гинекологом.

— Елечка…

— Да знаю я, — обречённо вздыхает, мотая головой. — Что ж так накрывает-то? Просто какой-то ужас. Всех отворачивает, а меня, наоборот, — втягивает носом воздух около моей шеи, — О-о-о! Ты даже пахнешь сексом, — целует в венку и смеётся на мое предложение измазаться чем-нибудь тошнотворным. — Глупый мальчишка. Тебя это не спасет.

— Зато тебе станет легче.

— Не станет.

— Будешь творог на завтрак?

— Угу. И побольше сметаны.

— Иди умывайся, Еля.

— Ещё чуть-чуть.

Нехотя отталкивается, идёт в ванную, а я выключаю яйца, чтобы не переварить — Еля любит всмятку, — и тянусь к телефону.

Фан-клуб: Кого убить? Говори, что нужно сделать! Клейстер!!!

Истеричные смайлики вызывают улыбку.

Клей: Флешмоб.

Фан-клуб: И все?

Клей: Подписываешься?

Фан-клуб: Да!

Клей: Забеги в клуб к одиннадцати, потрещим что и как. Заодно покажу студию Фила.

Фан-клуб: А-а-а!!!

Усмехнувшись откладываю мобильный на стол, игнорируя следующие сообщения с восторженными воплями капсом. Творог, кладу в него побольше сметаны и на самом кончике чайной ложки сахар, отламываю кусочек банана для Пирата, а оставшийся режу и выкладываю сердечком. Котяра, мявкнув, спрыгивает с подоконника и начинает нарезать круги вокруг моих ног, требуя свое любимое угощение.

— Сперва корм.

Фыркает, но все же идёт к миске и хрустит гранулами, нервно постукивая хвостом по полу. С Елей выеживается и клянчит до победного, а со мной так не выкобенивается. Знает, что один хрен не дам. Поэтому лопает до конца, запрыгивает на табуретку и, мявкнув, типа съел, ждёт когда я переставлю блюдечко с бананом, и снова спрыгивает на пол.

— Какой строгий у нас папа, — Еля улыбается, смотрит на мое банановое художество на твороге и, подцепив один кругляш, перекладывает его Пирату. — А мама будет баловать.

— Как будто я не буду.

— Будешь. Обязательно будешь, — опускается на табуретку, пробует творог и кивает в сторону телефона, моргающего уведомлениями о пропущенных сообщениях. — Тебе звонили.

— Не. Это Гелька с фан-клуба эсэмэсит на радостях.

— И чего ей от тебя с утра надо? — хмурится, стараясь не выдать своего раздражения. Только в голосе отчётливо слышно, как клокочет ревность.

— Не ей, а мне, — открываю переписку, разворачивая телефон так, чтобы Еля могла прочитать сообщения, если захочет. — Хочу флешмоб замутить, а ей пару билетов за это организую.

— Не стыдно?

— А чё стыдного? — удивляюсь я. — Так-то все по честному. Я билеты за свои куплю и диск тоже. Ни копейки у Фила не отожму.

— Отчитываться не стыдно? — отодвигает мобильный в сторону, блокируя его и переворачивая экраном вниз.

Я даже не знаю что ответить и жму плечами. Вроде хотел успокоить, а получилась какая-то хрень на постном масле.

— Еля…