Оператор моего настроения

— Как ее звали? — одним вопросом я застопорил ее на полпути, делая больно и заставляя выговориться, а не закрываться.

— Я не знаю. Ее бросили под дверями и ушли. Даже не занесли внутрь. Лена услышала, что кто-то скулит… пошла… и… там она… Я… а она… Макс, она… — Лиза посмотрела на меня и замотала головой, когда я стал подходить ближе. — Уйди! Не трогай меня! Я ее не спасла!

Только я один хрен сграбастал и притянул ее к себе, не давая вывернуться или отстраниться. Прижал к своей груди, не обращая внимания на маты и кулаки, бьющие куда попало. Ей было больно от того, что она до последнего пыталась и не смогла спасти, а какая-то сука со спокойной душой бросила собаку умирать под дверями клиники.

Этой ночью я не смог сделать ни одного глотка. Поднимал бокал, делал вид, что пью, а сам только смачивал губы вином и все слушал, слушал, слушал. Про собак, кошек, про их болячки и ебанутых на голову хозяев. Слушал все, что рассказывала Лиза, улыбался забавным историям, и долго смеялся узнав, как именно Алиса познакомилась с Яриком. Почему-то я думал, что они сошлись в универе, а все оказалось совсем не так. Он случайно наткнулся на ее страничку и попросил присмотреть за псом. Случайно. Мозг вцепился в это слово и никак не хотел его отпускать. Крутил его раз за разом, выворачивая под разными углами.

— А так ли все случайно?

— Что?

— Ты уверена, что Яр случайно нашел страничку Алисы?

— Даже не думай к этому клонить, — усмехнувшись, Лиза отрицательно помотала головой.

— Почему нет? Чего ты так паришься по херне?

— Максим, давай я один раз скажу, а ты пообещаешь выслушать и не обижаться на правду.

— Окей.

— Окей… — сделав небольшой глоток, Лиза поставила бокал на подлокотник и спросила, скрещивая руки на груди, — Сколько тебе лет? Полных.

— Двадцать три.

— Двадцать три, — повторила она. — Хм… Даже меньше, чем думала. Ладно, тем проще, — кивнула себе и посмотрела на меня. — А мне уже тридцать два. Не смущает разница?

— Нет.

— А меня, да. Мне не интересен ребенок, у которого в заднице играет детство, а вместо головы думает кое-что другое. Мне не нужен мальчик. Мне нужен мужчина, на которого я смогу положиться в любой ситуации. То, что ты приехал сегодня ничего не значит и не поменяет. Просто так получилось, что я увидела твой номер в телефоне и позвонила тебе, а не кому-то другому.

— Окей, — соглашаюсь, а внутри все просто клокочет от ярости. Мальчик? С какого хера? — Тогда каким боком в твою картинку вписывается Боря?

— А вот это не твое дело.

— Конечно не мое, — меня так и подмывает высказать все, что я думаю о Боре и том, что является моим делом, но вижу, что любые слова, какими бы правильными они ни было, сейчас тупо пустятся в игнор. — Давай скажи, что снова так случайно совпало.

— А так и есть. И ещё тебе пора. Вызвать такси?

— Спасибо за заботу, мамочка, но я и сам неплохо доеду, — скрипнув зубами, поднимаюсь, переставляя свой бокал на столик. Иду в коридор и уже у дверей голову все же срывает с тормозов. — Странное совпадение, что твой якобы мужчина уже второй раз где-то отмораживается, а рядом оказывается мальчик.

Она не отвечает, но мне и не нужно слышать ответ. Сама прекрасно знает, что здесь и не пахнет случайностью. Если бы это действительно было так, то сбросила вызов, едва услышала в трубке мой голос. Кулак врезается в дверь лифта, оставляя на ней вмятину с расползающимися трещинами, а в горле все сильнее клокочет тупая злость и обида. Хочется выцепить или докопаться до какого-нибудь быка, чтобы потом проехаться ему по морде, но, как назло, на улице ни души. В свете фонарей с неба медленно опускается снег, стараясь падать где-нибудь подальше от меня. Выкуриваю сигарету пока греется двигатель "Патриота", прикидывая варианты мест, где гарантированно можно найти приключений и почесать кулаки, и с удивлением смотрю на трямкнувшее сообщение: "Едь домой".

— Ага, сейчас. Разрешения спросить забыл.

Щелчком отправляю окурок в сторону сугроба и с ухмылкой перепахиваю его колесами, пробивая колею напрямую через занесённый снегом газон, вместо того, чтобы объехать его по дороге, как все нормальные люди.

Неоновая вывеска "Feelings", на танцполе отрываются откровенные дрищи, с которыми лень связываться. Спускаюсь к бару и буквально сразу же замечаю пару девчонок, к которым подкатывают три чела. Слишком борзо хватают за руки, для банального познакомиться и угостить, и явно достаточно, чтобы позвать потолковать на улице. Толкнув одного плечом, вклиниваюсь в центр, подмигиваю девчонкам и спрашиваю, растягивая слова:

— А кто тут у нас свои ручонки распускает? Видимо этот кто-то давно не опиздюливался?

— Слышь, парниша, ты бы хавальник завалил и свалил, пока мы добрые, — ухмыляется один, демонстрируя свои кривые зубы.

— Да? Скворечник прихлопни, пока забор не расшатали.

— Че!? Может выйдем, побазарим один на один?

— Подружек своих прихвати, чтобы не скучно было базарить, — оборачиваюсь, зову бармена, показываю ему на притихших девчонок и на себя. — Ден, сделай красоткам по "Сексу на пляже" за мой счет, я сейчас подойду.