Опоенные смертью

— Однако! — прислушивавшийся, тот, что сидел во главе стола, уже порядком раскрасневшись от количества выпитого, и ельциноподобная физиономия его тяжело довлела над застольем. — Это наезд. И пишешь после, что все это искусство выеденного яйца не стоит как искусство?! Что представляет оно из себя какую-то там тнокрафф — он запнулся — тно… тьфу, ентнографическую ценность! Да как можно не оценить наших умельцев!..

— Я так не писала "Выеденного яйца"!

— Я все читал. Читал!

— Я так не писала, — твердо повторила она, не уступая зоновскому пахану.

Все в зале притихли, расценивая её отпор, как невероятную наглость.

— Я написала, — продолжила Алина, — Что, к сожалению, несмотря на природный талант, самородки и в зонах полностью подавлены культурной средой весьма низкого уровня. И любое их творение невозможно воспринимать иначе, чем оправдание, мол, и я не хуже, и я могу… Так проявляется рабство, заложенное где-то в подкорке. Еще бы, ведь сравнительно недавно мы отмечали столетие отмены крепостного права, но не успел народ очухаться от него, как на нас свалились ГУЛАГи… Рабство… снова рабство… А потом перестройка, голод… И от этого "и я" все их творчество ориентируется на некий ширпотреб, плодя вторичный кич, не более. Отчего представляет собой лишь этнографическую ценность аборигенов страны ГУЛАГ.

— А душу! Душу!.. Ты в душу нашу заглянула?! — взревел тамада, сидевший по правую руку главы собрания.

— Дура какая-то, — услышала Алина женский шепоток.

— А что душа? — оскорбившись бабьей усмешкой, встрепенулась в ней женская гордость, и презрение ко всему убогому, материально-плотскому, постоянно кивающему на некую душу, душу несчастную. — Что вы называете душой? Раздрызг эмоций, — "подай!", "Хочу", "Ах, я несчастный?"… Сорок обокрал, десять изнасиловал, с пяток перерезал, семь в упор расстрелял мальчоночка такой!.. И… никто теперь моей страдающей души не понимает. Да. Я писала о первобытных законах и примитивном мышлении в зоне. Но теперь вы эти законы легко перенесли в нашу действительность. И мне лично это противно.

— Нет, здесь никаких законов. Беззаконие! — возмутился кто-то дремавший в один ряд с Алиной.

— А что наши законы? Да ты наших законов не знаешь! Да если бы все по нашим законам бы было, не творилось бы такой несправедливости!..

— Да ты посмотри на Думу! На Думу посмотри, как шестерят, гады!..

— Всю страну по крохам растаскали! А нам, простым людям что?!

— Да уж лучше, хоть какой закон, чем беззаконие! — вставил Фома, все это время бледный, с въедливым прищуром смотревший на нее, — За свободу русского оружия! — встал он, произнося тост.

Все уставились на него охваченные мгновенной паузой. И начали постепенно подниматься, чтобы выпить стоя, поддаваясь всеобщему настрою, сами конкретно не понимая за что.

— Баба, чего с неё возьмешь…

— Баба она и есть баба, — тихо ворчали вокруг.

— А мы-то её королевою зон величали…

Выпили.

Пахан улыбнулся Фоме, — А вот здорово ты в "Вечерке" корреспонденту ответил: "Я бы песню пропел про этих людей!" Во, человек! Понимает! Песню!

И они затянули — "По ту-ндре, по желе-зной дороге,

Где мчится "скорый" Воркута — Ленинград,

Мы бежали с тобою…"

"Что я сделала! Собирая выставку этих убогих, я как бы дала им право поверить в то, что они действительно представляют собой интерес в искусстве и культуре. А таким только дай, а уж утвердиться для них ничего не стоит и будет вокруг вытоптанная территория и никакой иной культуры. И все мои последующие статьи, для них чушь, женский лепет. — Думала Алина, — И плевать, как они выглядят в других глазах, они теперь возвысились в собственных. Дура я, дура!" — ругала она саму себя, и передразнила: — "Я думала — раскопать истоки современного этнического сознания! — кровь прильнула к голове, в глазах потемнело, но внутренний монолог продолжался: — А на самом деле выпустила первобытных демонов наружу! Не только я… но и я тоже".

Песня кончилась, отвывшись, народ явно подобрел.

— А че бы там ни было, махнул рукой главный, но за Америку вам спасибо. Ну и как там наш брат поживает?

— О! Америка! — обрадовано подхватил Фома. — Догадайтесь с трех раз, кого я встретил воспитателем лос-анжелесской тюрьмы?

— Никсона? — предположил кто-то с дальнего края стола и заржал.

— Да не тяни.

— Анжелу Дэвис! — торжественно выдал Фома

В этом есть свой резон, подумала Алина, то по эту, то по ту сторону одних и тех же баррикад. Игрок одного поля. Но при чем здесь Америка?..

А Фома тем временем упоительно рассказывал о том, как сидя в тюрьме, можно выбрать себе любую профессию, и тебя будут учить ей за счет государства, о том, как можно заниматься любым творчеством и один заключенный подарил для его выставки шар вытесанный из мрамора. Он, вот, видите ли, захотел научиться вытесывать шар, и ему предоставили и мрамор, и скарпели…