Оранжевое лето

Эта комната не вязалась с большим строгим домом, как и длинный разводной мост не подходил маленькому городку Гальеру с населением около десяти тысяч жителей. Комната Дэма точно была не отсюда. Стены были выкрашены в яркий оранжевый цвет, и повсюду на них пестрели плакаты — разные музыкальные группы, спортсмены, актеры, красивые здания, персонажи из каких-то мультиков, машины, даже космическая станция "Мир" и копия "Трех богатырей" Васнецова. Только вместо богатырей — фотографии Дэмиэна и двух мальчишек. На белом коне — маленький, очень знакомый, посередине, на черном — парнишка немного моложе меня, а на коричневом — сам Дэмиэн. Я осторожно поставил суп на раскрашенную в желто-черные полоски тумбочку и подошел к картине поближе.

— Это Сет и Эван, — объяснил Дэмиэн.

— Эван! Точно, а я и не узнал, — обрадовался и удивился я, но тут же смутился и добавил: — А кто такой Сет? Твой друг?

— Нет, что ты. Ему уже семнадцать. Он в одиннадцатом классе уже учится. Заканчивает… Знаешь, как он на скейте катается? Клево. Он самый крутой в школе, — сказал Дэмиэн, и я уловил в его голосе грустные нотки.

— Так он твой друг?

— Да нет же… Какой я ему друг. У него друзья все уже взрослые. Зачем я ему, такой мелкий-то.

Я вздохнул. Знакомая ситуация. В двенадцать лет я был еще ниже Дэма. Убеждать его, что он вырастет? Конечно, подрастет. Но ведь никогда уже не будет высоким. Хорошо бы догнал хотя бы меня. Метр шестьдесят один… Да еще и страшный, как черт. Тощий, как швабра. Особенно руки. И пальцы — страх, что за пальцы. Руки еще можно спрятать под рукавами, а пальцы никуда не денешь.

— Он ничего, — кивнул я хотя Сет мне понравился. Был он какой-то слишком самоуверенный и нахальный даже на фотографии. Кроме того, Дэмиэн говорил о нем как-то… слишком уж почтительно. И я твердо уверовал, что Сет — зазвездившийся щенок, привыкший владеть и повелевать. Наверняка в гимназии у него куча шестерок — сопливых подхалимов, крутящихся возле него и считающих это почетным.

И Дэмиэн, похоже, был рад оказаться с ними и составить им компанию.

"Может, я что-то не понял?" — задумался я, незаметно повел плечом и перевел взгляд от центрального Сета на маленького Эвана на самом красивом белом коне. Эван улыбался широко и немного беззубо. Ему было только пять, и он был ужасно симпатичный.

Я так считал. И вовсе не потому, что он был сыном Лин. Мальчишка и в самом деле был славный. Под густыми темными вихрами он прятал прищуренные хитрые глаза, и энергия из него била даже не ключом, а горячим гейзером. Я видел его грустным только однажды, да и то издалека. Эван и Дэмиэн шли в парк. Дэмиэн сказал потом мне, что уехал Аарон — лучший друг Эвана и давний друг Лин. Уехал надолго, на несколько месяцев.

Но случай этот был единственный. Уже через полчаса Эван веселился вовсю, точно так же, как обычно. Мне очень захотелось его увидеть.

— Дэм, а ты пойдешь сегодня к Эвану?

— Не знаю. Я думал, мы с тобой чего-нибудь поделаем. Научи меня рисовать так, как ты! Или давай мяч покидаем. А хочешь — пойдем в парк. Там скейтеры…

— Дались тебе эти скейтеры, — буркнул я и покосился на прибитую к стене доску с виниловыми колесиками. Дэмиэн подошел к ней и крутанул колеса.

— А ты умеешь кататься? — спросил мальчик, придерживая над колесиками ладонь, останавливая их и раскручивая. Я усмехнулся. Шутка удалась.

— Я? На скейте? Не солидно.

— Ты такой солидный, — хмыкнул Дэмиэн.

— В меру…

— Особенно в этой дурацкой куртке. На какой помойке ты ее взял?

— На рынке, — оскорбился я. — Точно там же, где ты взял свою рубашку. И джинсы. Все, я хочу есть.

Я взял из угла табуретку с гнутой ножкой и сел за полосатую тумбочку и убедился, что борщ стал совсем холодный.

— Может, погреть?

— Не надо.

— Вкусно?

Я убедительно кивнул. Я такого борща не ел уже несколько лет. Я вообще питался от случая к случаю — когда появлялись редкие деньги. Желания готовить у меня никогда не было, поэтому моим коронным блюдом всю жизнь оставался бутерброд с колбасой. Впрочем, иногда я мог пожарить картошку или сварить макароны, но это случалось редко.

Дэмиэн с разбега прыгнул на диванчик-машинку. Пружины жалобно скрипнули, а Дэмиэн продолжал прыгать.

— Сломаешь, — предупредил я.

— Не, я ж не ты. Это у тебя все разваливается… Да он отопедический, не развалится.

— Ортопедический, — поправил я. — А у тебя больше нет борща?

— Говорю же, кастрюля. Такая! — Дэмиэн развел руки. — Нет! Вот та-а-акая!

Мальчишка подпрыгнул еще раз и слез с кровати. Он постоял немного, задумавшись и глядя на меня, прикатил пестрый стул на колесиках к шкафу и встал на него.

— Кувыркнешься, — снова предупредил я.

— Вот еще… Смотри.

Дэмиэн аккуратно достал со шкафа какую-то большую коробку. Я внимательно смотрел за мальчишкой и не сдержал восторженного восклицания, когда Дэмиэн поставил коробку на тумбочку передо мной.