Згур поднял глаза к темному, затянутому тучами небу. Хотелось завыть — отчаянно, как воет смертельно раненный пес, но горло стянуло болью. Он бросил ее… Он воевал, одерживал победы, правил. Ему было хорошо. Проклятое сердце билось ровно…
— Убейте…
Слово выговорилось с трудом. Згур вдохнул воздух, пытаясь справиться с нахлынувшей болью:
— Убейте меня! Убейте! Я вас прошу! Я не хочу жить! Убейте! Убейте!
Он упал на колени, ткнулся лицом в пахнущую пылью траву.
— Убейте! Я не должен жить! Не имею права! Я вас прошу…
Он молил о смерти, как не молил еще ни о чем за свою короткую жизнь. Но Смерть медлила…
1997-1998 гг.