Орк-Сити

Стоило бы привезти с собой орка… хотя бы мёртвого. А лучше живого.

Лезу в инвентарь и достаю огромное, зеленое, всё в длинных отвратительных волосах ухо.

— Вот, — говорю. — Мы убили парочку. С Ингой. А это трофей. За такие трофеи руны могут дать… кузнецы магических кузниц.

Про кузнецов магических кузниц я зря сказал — теперь они точно решат что у сына на почве игры поехала кукушка.

— Ну вот потрогайте, — кладу ухо на стол. — Оно настоящее.

Я прямо вижу как Инга мысленно крутит пальцем у виска. Могла бы помочь, а вместо этого сидит как немая.

Родители смотрят на ухо с отвращением, а на меня с испугом.

— Новости видели? Посмотрите.

На самом деле я понятия не имею что там в новостях, я в телик последний раз ребёнком заглядывал. Нормальные люди давно уже эту фигню не смотрят.

Мама встаёт, на слабых ногах идёт в гостиную и включает телик.

Я слышу знакомый рёв, крики…

Потом всё стихает, потом снова рёв и крики, потом снова всё стихает, потом снова рёв и крики…

— Тут кино какое-то идёт, — говорит она. — По всем каналам.

Говорит не слишком уверенно — ну еще бы, разве возможно чтобы по всем каналам в наше время шло одно и то же кино. Да еще про орков. Ну это только если бы Близзард купили всю страну вместе с жителями и заставляли смотреть очередную серию своего древнего как мир Варкрафта.

Встаю из-за стола и захожу в зал вслед за ней. Я знаю что увижу — все каналы забиты любительскими видео об аде, который творится в Москве.

И пожары — судя по огню который, кажется, уже достаёт огромную чёрную тучу висящую над городом — горит весь центр.

— Это не кино, мам.

Мне хочется её обнять сейчас, но тогда она еще сильнее испугается.

— Он не врёт, — наконец вступает в разговор Инга. — Там кошмар что творится. Мы чудом выжили. А Димка — нет, не выжил. Он хотел Лёшу спасти, но не выжил.

Отец встаёт и идёт к выходу. Слышу удар, лязг метала… Когда выхожу вслед, вижу — он открыл багажник и теперь смотрит на Димку. На мёртвого Димку.

* * *

Если мир сходит с ума, то он сходит с ума совершенно во всём. Только мы успели привести в чувство моих предков, только успели похоронить Димку на холме за огородами, только решили заночевать здесь в мире спокойствия и тишины… как Инга замечает старое сообщение, которое пропустила. Сообщение которое пропустила когда в мире всё было хорошо, и не к месту нашла когда этому дурацкому миру наступил кирдык.

Короче, именно сегодня прилетают её родители. То есть самолёт с минуты на минуту должен сесть в аэропорту.

Это плохая новость, а хорошая — это то, что Шереметьево совсем близко от нас. Полчаса если поторопиться.

— Их нельзя вернуть обратно? — первый вопрос который я задаю уже после того как мы выезжаем на трассу.

— Нет. И даже не попросишь прыгнуть с парашютом где-нибудь по дороге…. Сейчас даже прыжок из самолёта безопаснее чем прилететь в Москву.

— Что им вообще нужно здесь в этой безумной стране, — я прибавляю газу обгоняя одинокие авто. — Сидели бы в своей прекрасной Америке, грели бы пятки и животы на солнце…

— Ну… как бы… у них здесь есть я, — говорит Инга. — Иногда они скучают.

— Не вовремя они заскучали, — я начинаю обгонять огромную фуру. Вот интересно — она же из Москвы едет? В Тверь наверное? Мужик за рулём — он в курсе про орков или пока нет? Катится себе и в ус не дует, не подозревая что конец света совсем близко.

— Если есть рейс сюда, то должен быть рейс и обратно, — не унимаюсь я. — Тебе нужно просто посадить их на обратный рейс… если ты конечно не хочешь чтобы их обжарили на костре орков.

— Я попробую, — тихо соглашается она.

Если прилетят, если не удастся отправить обратно — просто не представляю что с ними делать. Тут про себя ничего не знаешь, не знаешь как прожить завтрашний день. И даже сегодняшний.

Мимо, под двести, пролетает заляпанная кровью чёрная «хонда». Вот про этого типа точно можно сказать — он в курсе того, что творится в Москве.

— Может нам вместе с ними улететь? — спрашивает Инга.

— Ага. Нас там ждут. В Америку так просто не попасть.

— У меня виза, — не к месту хвалится она.

— Вот и катись, — неожиданно злюсь я. — И один справлюсь.

С чем я собираюсь тут справляться — пока не понятно.

Вообще, когда я злюсь — лучше думаю. Намного лучше. Злость это топливо для мозга… у меня. Вот и сейчас — меня вдруг осеняет.

Я знаю как достать сигилы.

Море сигилов… сколько душа пожелает.

— Ты что-то придумал? — спрашивает Инга.

Вот это да! Прочитала на моём лице?

— Я знаю где достать печати. И не только их.

— И где?

На самом деле я ничего не придумал, я всегда знал. Просто забыл. Та крохотная рунка в моём инвентаре. Рунка телепорта. Игрок обычно привязывает её к удобному месту чтобы сразу при входе в игру оказываться там. Так делают все игроки… на старте игры, но потом… потом они обживаются гильдиями, высокими уровнями… И эта крохотная золотая руна перестаёт быть нужна.

Совсем.