Орк-Сити

Заглядываю вниз — слезть на четырнадцатый не получится — лоджия внизу застеклена. Застеклена и закрыта.

— Я полицию вызову, — вспоминаю про последний козырь.

— Рррр, грр…ахх…., — слышу в ответ.

Подпрыгиваю и хватаюсь за карниз балкона сверху — там точно никакого стекла нет, зато есть мужик который вечно курит на балконе и сбрасывает пепел вниз… иногда даже мне в кофе. Есть, но не сейчас — сейчас на балконе сверху пусто. Физическая форма у меня неплохая — в зал два раза в неделю успеваю ходить, но всё равно перелезть с балкона на балкон задача не из простых. Тем более когда до земли так далеко, что голова кружится… да и когда совсем близко машут топором… Остаться без ног не хочется, поэтому, собрав все силы, подтягиваюсь, перехватываю повыше и переваливаюсь через перила. И уже оттуда смотрю на идиота устроившего беспредел в моей квартире.

А он смотрит на меня. Смотрит с удивлением, как кошка на мышь… на мышь, которой удалось выскользнуть в последний момент.

— Я сейчас вызову полицию, — повторяю я.

И вызываю.

Вернее, пытаюсь вызвать. Городской интерфейс перед глазами появился, но кликнуть на иконку полиции нельзя. И на иконку скорой помощи, между прочим, тоже.

Бред какой-то.

Дверь в квартиру закрыта — и это хорошо. Объясняй потом что не воровать залез. Вспоминаю про доказательства и перевешиваюсь над перилами — надо заснять на видео как тот тип в костюме орка безумствовал. Увы, его уже нет — наверное, ушёл искать кого-то другого, кому так же как мне можно ломать двери и стены.

Спускаться обратно в квартиру рискованно. Дверь разбита, а значит этот маньяк снова может появиться.

Вспоминаю про соседку Лену и по коже пробегает холодок.

Это был не розыгрыш? Это маньяк аниматор который бродит по шестнадцатиэтажке и рубит головы всем до кого сможет дотянуться? Тип, который играл орка на на каком-то детском празднике вдруг сошёл с ума и теперь устраивает мясорубку в отдельно взятом московском подъезде?!

После этой мысли желание возвращаться в квартиру пропадает совсем.

Задираю голову — если быть осторожным можно забраться на крышу — вверху только техэтаж с узенькими окошками-бойницами. Вот за них и можно зацепиться. На крыше должно быть безопасно. Вряд ли тот тип решит заглянуть туда — не за птицами же с топором гоняться.

Прежде чем начать подъём стучу в окно — если сосед дома можно будет обойтись без скалолазания. Заодно и доброе дело сделаю — предупрежу о маньяке бродящему по дому.

Нет. Тихо.

Выходные, конец лета — дома сидеть можно заставить только студента которого назначили главой гильдии… вроде меня.

Оказывается, карабкаться по отвесной стене совсем не просто, пальцы, срываются, босые ноги не могут зацепиться за мелкие выемки в кирпиче… пару раз я срываюсь и больно грохаюсь обратно на балкон, гремя железными ведрами, которыми он весь заставлен. С десятой, наверное, попытки удаётся ухватиться за декоративный выступ — после этого жизнь сразу кажется намного легче. Остальное — дело техники. Несколько минут возни и вот я уже просовываю руку под железный карниз крыши.

И тут… тут мою руку обхватывает другая. Большая, крепкая. Заставив вздрогнуть. Хорошо хоть не зелёная как у того психа.

А следом за рукой появляется лицо. Знакомое.

Это Дарий.

Димка Дарий.

Дарий — это ник в игре. Друзей у меня нет, но если и называть кого-то другом — то это он. Один универ, один курс, одна гильдия. И голосовал он точно за меня. Приехал поздравить с избранием лично? Из Балашихи? Это в его стиле, вот только что он делает на крыше и почему… почему лицо такое испуганное? Впрочем, это уже не так важно. Важнее что вот прямо сейчас он лежит на парапете и тянет мне свою руку.

Вовремя.

Как же он вовремя.

— Хватайся крепче, — его пальцы больно сжимают мои, страхуя. — Фигня какая-то творится, Лёха.

Лёха это я. Как и Салех.

Очень сильно испуганное у него лицо. Значит…

— Ты тоже видел его? — спрашиваю прежде чем подтянуться и перевалиться через парапет крыши.

— Его? — кажется, он не понимает о ком я.

— Да. Психа. С топором.

Он собирается что-то ответить, я точно это вижу, но замолкает. Почему-то замолкает и лишь смотрит мне в глаза.

А потом я вижу лезвие широкого ножа которое вылезает из горла Димки и кровь которая начинает заливать моё лицо.

— Дим…, — у меня перехватывает дыхание.

Он хрипит, давится кровью, несколько раз вздрагивает и затихает. И тут же, повинуясь невидимой для меня силе, поднимается в воздух. Теперь я вижу кто его держит. Тот самый… псих. Огромный псих-аниматор в костюме орка.

Держит недолго, с громким хрустом ломает Димкино тело о своё огромное колено и сбрасывает вниз.

Раньше чем слышу глухой удар об асфальт, этот отбитый хватает меня, вытаскивает вверх, как пушинку — будто не вешу я восемьдесят килограммов — и ставит перед собой. Ставит, засовывает свой огромный нож за пояс и снимает со спины топор.

— Нет, — говорю я. — За что?

Вопрос так себе — у маньяков всегда есть причина за что убивать.