Оружие владыки (СИ)

– Тебя не должно было быть. Первенцем должен был родиться мой сын, а не ребёнок этого проклятого полукровки, с которым она якшалась, – в глазах короля больше нет и намёка на разумность и здравый смысл. Там лишь ненависть и бездушная жажда крови. А на лице всё чётче проступает сине-чёрная сетка кровеносных сосудов. – Она никогда меня не любила. Всё горевала о нём, – выплёвывает он с безумной злобой. – Вот я и отправил её вслед за возлюбленным.

Отшатываюсь, судорожно хватая ртом воздух. В глазах темнеет.

Он… он действительно это сказал?! Действительно… Маму всё-таки убил… Он?!!

От ударом обрушившегося на меня понимания, кажется ноги подгибаются. А сердце словно пытается проломить грудную клетку. Больно. До тошноты… Настолько, что даже воздух ощущается раскалённым, обжигая лёгкие дочерна.

Нужно собраться… Нужно выдержать этот удар. Я потом обо всём подумаю. Потом...

Мотнув головой, прогоняю мутную пелену с глаз, пока не стало поздно. Тяну на себя нити силы, призывая в помощь родовую магию.

– И тебе туда дорога!!! – рычит уже почти бывший король, стремительно замахиваясь мечом.

Кто-то что-то кричит… Кажется, к нам бросаются советники.

Вокруг меня вспыхивают многослойные щиты. Не только мои… Синна. Я ощущаю, как рвётся пространство… как стремительно вскрывает охранную сеть моего дворца чей-то портал… Пришёл.

Кожу обжигает уже такой родной магией, когда меня внезапно отбрасывает на несколько метров назад чьим-то неожиданным мощным толчком. Это Рик?..

Я приземляюсь на одно колено, тормозя пальцами, уже защищёнными стальными когтями перчаток. И вскидываю голову, готовясь ринуться в контратаку. Чтобы заметить, как наперерез обезумевшему королю стремительно бросается чёрная тень, небрежно отшвыривая в сторону принца, принявшего на гарду своего меча предназначенный мне удар.

Не до конца веря своим глазам, я словно в остановившемся мгновении наблюдаю, как палач Ковена одним ударом магического клинка вскрывая защищающие Вальдара щиты, следующим сносит ему голову с плеч.

Вдох... грохот упавшего тела. Выдох... с мерзким противным звоном по каменным плитам катится золотая корона мертвого короля, пока не ударяется об сапог его палача.

Оттолкнувшись от потрескавшегося пола, поднимаюсь на ноги и под ошарашенными взорами потерявших дар речи придворных медленно иду к Синну, который застыл над поверженным врагом, окутанный вымораживающим вихрем своей силы. Неужели это действительно сейчас произошло?

Мой миантор обводит взглядом побледневших советников, дружно от него шарахнувшихся.

– Король Вадьдар признан виновным в убийстве королевы Милрэт и покушении на принцессу Аеталь Эббони. И казнён мною. По законному праву миантора и защитника истинной наследницы королевского дома Эббони, – чеканит Синн ледяным тоном и каждое слово острой сталью вспарывает звенящий магией воздух, отпечатываясь в сознании присутствующих.

А затем он поворачивается ко мне. И я едва сдерживаюсь, чтобы не вздрогнуть, когда наши взгляды встречаются. Заострившиеся хищные черты, пылающие ледяным огнём глаза, которые просто не могут принадлежать человеку. Неужели всё-таки… оборотень?

Синн опускает немного голову, смотря на меня исподлобья, буквально прожигая своим жутким взглядом. А потом усмехается криво… демонстрируя острые клыки.

– Да здравствует Владычица Аеталь, – произносит он громко ритуальную фразу и магия подхватывает эти слова, эхом разнося по всему залу.

Кажется, словно сам дворец повторяет за ним моё имя сотней, тысячей голосов, неся его по всем коридорам, амфиладам залов и комнат, по всем башням и закоулкам. Будто зовут меня предки, нарекая новой Владычицей, и возлагая на плечи непомерный груз ответственности, власти и долга. Хочу ли я править? Хочу этой власти? Хочу ли этой новой клетки? А разве у меня спрашивают? Разве мне дают право выбора?

– Ваше величество, – Синн подходит ко мне. Застывает совсем близко, почти касаясь. Буравит пристальным тёмным взглядом. – Вам нужна моя помощь?

Помощь? В чём? Ах да. Я, кажется, должна довести до конца положенный случаю ритуал.

– Нет, магистр. Я, пожалуй, дальше справлюсь сама, – мой ли это голос? Сиплый, будто сорванный. Мёртвый. К бесам!

Смотрю на него, чувствуя, как медленно расползается в душе холодная боль.

Ты этого добивался? Для этого манипулировал мной? Для этого взращивал мои чувства, дарил надежду и давал сладкие обещания? Показывал всем, как я тебе доверяю, как принимаю твою защиту? Чтобы натравить на меня короля, с полным правом убить его и посадить на трон удобную меня? Ну… ты своего добился. Посадил…

Криво усмехнувшись, я обхожу застывшего мрачным изваянием мужчину и под гнетом устремлённых на меня со всех сторон взглядов иду к этому самому трону, ощущая каждый шаг так, будто саботоны доспеха на моих ногах весят по несколько пудов каждый. Ну и пусть. К бесам! К бесам!