Осенний лис

Провал полета, замершее сердце. Сквозь кровь и темноту туда, где блещет белый свет. Ни ветра, ни дыхания, ни звука. И тело будто уж и не тело вовсе, а просто что-то теплое, без цвета и без формы...

А это что, там, впереди?!

Они столкнулись — двое посреди ничто, столкнулись больно и внезапно, лбами, спинами, ногами — всем сразу, столкнулись и слились в одно.

Это ты, Зимородок?

И тут же из ниоткуда пришло настоящее имя: Снежок.

Снежок, ну конечно Снежок! Как иначе назвать можно белого зимнего пса?

Какая-то мысль не давала травнику покоя, зудела, билась, словно муха о стекло. Голова плыла куда-то тихо, незаметно, сама по себе — так бывает, если браги перепил...

Что он сорвал?

Как сунуть на место изъятую душу? Как выправить то, что перепутали Творец и, может быть, Любовь?

Что он сорвал?

Попробуй, пойми, где тут гвоздь, где подкова... Легко сказать, а вот как сделать так, чтоб больше не был Зимородок пленником Луны? Чтобы остался человеком навсегда, и ничем не отличался от других?

ЧТО ОН СОРВАЛ?

Жуга напрягся, силясь вспомнить. Рыбка...

Рыбка?

Нет.

Совсем не рыбку означал тот древний знак, и та рука, что несколько веков назад впервые вывела его царапиной на камне, изображала чрево, плодородие и мать... Как можно было не понять, что все на свете ходит парой? И если на браслете есть... была фигурка человека, мужчины, то разве может быть она одна, без женщины, без пары?

Нет. Конечно, нет.

Уроки прошлого могли вернуть мальчишке жизнь.

И тут Жуга растерялся. Он знал бы, что делать, будь он женщиной, а так... Так травник вряд ли мог подарить Зимородку второе рождение. Хотя, если поразмыслить, тело-то ведь никуда не делось, а душа — вот она, рядом, мягкая, будто тесто непеченое. Всего-то и делов... Кружение, кружение... как тает меж горячих пальцев теплая податливая плоть... Ты помнишь викинга? Я помню, — согласился он, — но все равно я не могу. Там был цвет. Какой-то цвет там был... Зеленый или красный? Я видел серый, ты же знаешь, я не вижу тех цветов, я с каждым разом различаю их все хуже, хуже... мне помогали там, а здесь... пушинка на ладони, дунешь, пальцем тронешь — улетит на мах... Нельзя тянуть, нельзя! Начнем с начала: вот есть душа, а где-то там, снаружи дышит тело. Казалось бы, пусти ее обратно, как кораблик по ручью, и все...

А доплывет?

Господитыбожемой, ну как тут разобраться?!

Все глубже, глубже... Кажется, вот здесь... идет от глаз... Свет полной луны, он не такой, другой какой-то, что ли, а дальше — мелочь, вроде, а смотри-ка — действует какая-то хреновина, как будто бы заранее записано, кем должен быть. По двум дорожкам сразу не пойдешь, а тут чего-то западает, как качели — потяжелел один конец — ты волк, потяжелел другой, и — бац! — ты человек... Что перевешивает? Лунный свет? Нет, нет, все это не то, и все не так. Не может быть, не знаю, не получится, все — чушь собачья... Чушь собачья?! Ч-черт, собаки, — он совсем про них забыл.

Ну времени же нет! Смелей!

Стоп! Время...

Ведь если это время сдвинуть лишь на миг туда, на миг обратно, он будет псом и волком завтра и вчера — всегда, и человеком — сегодня...

Ты знаешь, как это сделать?

Уж лучше думать, будто знаю...