Ошейник Жеводанского зверя

 – Антуан, – сказал он. – Вина твоя не в том, что ты предал людей, но в том, что ты отрекся от Бога, усомнился в могуществе его и благости. Скажи, Антуан, кому он посылает испытания?

 – Возлюбленным чадам своим, – отвечал я, вспоминая давние уроки.

 – И ждет, что лишения очистят душу, как пламя счищает жир и грязь со стали, но ты сам стал жиром и грязью...»

Две фигурки на шахматном поле, не белые, не черные – никакие. Они сойдутся в случайной схватке, доигрывая начатый спектакль, но теперь мне все равно, насколько близок он будет к задумке.

Тимура больше нет.

Мой брат, единственный человек, который сумел бы понять меня, отказался жить. Слабый. А я сильный. Справлюсь. Не так он и нужен, зато теперь я свободен в поступках и мыслях, избавлен от необходимости объяснять и заставлять.

Одинок.

Горько. Тошно. Свернуться и повыть, но я не волк. Я хуже. Человек. А они не поверят. Даже этот, который пришел-таки по моему следу, не поверит, даже она, сидящая в комнатушке и недоумевающая, отчего еще жива, не поймет.

И не нужно. Ничего не нужно, доиграю и... Пьер ведь как-то выжил. Значит, и я сумею. Боль уйдет, а я останусь.

Все уйдут, а я останусь...

Но пора заняться второй фигурой, пока первая пытается встать на карачки. Не разочаруй меня, Никита Блохов. Сделай то, что предначертано первой кровью мира: убей.

В туалет хотелось. Страшно хотелось в туалет, и Ирочка понимала, что еще немного, и она описается. И злилась, и держалась, и почти не боялась уже. Устала она от страха.

Марат вернулся, схватил за подбородок, задирая голову – пальцы больно продавили кожу, – дернул влево, потом вправо.

– Ну что? Начнем? У тебя ведь есть ключи? Нет? Ну я же давал... Тимур давал. Вот. – Знакомая связка появилась перед Ирочкиным носом. – Сейчас мы с тобой поиграем. Я тебя развяжу и позволю выйти из комнаты. А потом буду считать до ста. Выйти из квартиры не пытайся, входная дверь заблокирована. Но у тебя ведь столько комнат, столько возможностей... пробуй. Ты прячешься, я ищу. Понятно? Когда найду – убью.

Нож снова полоснул по рукам, рассекая и скотч, и кожу. Затем Марат освободил ноги и поднял рывком.

– Давай, пробуй идти. Сложно, да? Ничего, скоро отомрешь. Главное, хорошо бегай... прячься...

Связку сунул в руки и вытолкнул в коридор.

– Раз, два, три... – громко начал он отсчет. – Четыре, пять...

Коридор. Двери. Ключи. Ноги почти не слушаются. Бежать. Куда? Некуда бежать. Комнаты. Открыть. Все заперты. Он всегда закрывает все двери, он... ключ не подходит. Он ведь должен подойти, но не подходит. Обман!

Сорок пять, сорок шесть... Ирочка продолжала отсчет про себя. Ирочка дергала за ручку и ковырялась в замке ключами, пытаясь хоть как-то открыть.

Нет. И следующая дверь тоже нет. И еще одна...

Девяносто один, девяносто два...

Замок вдруг хрустнул, ключ дважды повернулся, но дверь осталась запертой.

Девяносто восемь, девяносто девять...

В другую сторону! В другую! Он просто забыл запереть эту дверь! Два оборота и вниз. И в щель, и за собой, закрывая. Ключ в замке оставить. Дверь прочная, выломает не сразу, у нее будет время, у нее...

– Т-ты... с-стой... с-стреляю...

Никита Блохов обеими руками поднял пистолет. Прицелился...

Подняться на четвереньки. Подняться на колени. Подняться на ноги. Комната ходит-ходит, кувыркается. Издевается. Все издеваются. Все ненавидят Блохова.

Всех нужно убить.

Нет. Не всех. Одного. Ты же помнишь. Помнишь ведь? Шкура чешется – это признак, а они говорят, что болезнь. Сами больны. Слепы-немы-бестолковы. Стоять. Еще шаг – и пол прыгнет навстречу, потом перевернется и станет потолком.

Спокойно. Не делать резких движений. Привыкнуть. С глазами что-то – все мутное, точно в киселе. Жидком-жидком киселе. Смешном. А руке тяжело. Пистолет? Пистолет! Чтобы убивать. Пули не серебряные. И кола нету, чтобы бац-бац и между ребер. Чтобы со всхлипом.

Стоять. Блохов, возьми себя в руки. Ты не будешь убивать.

Конечно, будешь, иначе он убьет тебя. Это же игра такая, кто первый находит, тот первый стреляет. А ты слаб, тебе из комнаты не выйти. Значит, что?

Значит, нужно стоять напротив двери и стрелять.

Но что с глазами? Дверь белым пятном. Бело-черным. Человек просачивается. Ну да, он же оборотень, он сквозь стены ходит. А пули не серебряные.

– Стой! Стрелять буду! – крикнул Блохов. Нет, не крикнул – просипел. И не то, что хотелось – язык заплетается, завязывается толстыми узлами, сейчас провалится в глотку и совсем заткнет.

Так, не отвлекаться. Прицелиться. Куда? А в мутное пятно напротив двери. Стрелять.

– Не надо! Пожалуйста, не надо...

Вот сволочь, и голос визгливый. Никита нажал на спусковой крючок, и выстрел заполнил комнату. Ударил по ушам, опрокидывая на ковер. Бомба в бочке. Бац-бац по черепу тебя, Никитушка...