Ошибка Выжившего 2 (СИ)

Кто-то мог бы подумать, что в её действиях не было большого смысла, дождь был совсем небольшим, но…

На самом деле она была главной опорой рыбака.

Седовласый старик, со стороны напоминающий добродушного дедушку не самой обычной семьи, улыбнулся. Его глаза, отражавшие в себе весь океан, сузились, черты лица заострились.

— Ты хорошо постарался, мой юный друг.

— Твоими стараниями, старый мудак, — фыркнул блондин, ожидая улова. — Зря ты дал нам вырасти.

Больше Мистер Стивенсон не мог так легко убить Феликса. В дополнительной вежливости больше не было смысла.

Блондинка кивнула, немигающим взглядом уставившись на седовласого старика. Во взгляде девушки не было и намёка на ту теплоту, что она проявляла к блондину, нет. Как, впрочем, и не было ненависти, что не отменяло будущей участи.

Всё требовало свою плату, и её бесчисленные жизни хотели получить её сполна.

— Разве ты не Вспомнил, Принял и Простил? — сделал вид, что удивился старик.

— Мы, — мягко улыбнулся блондин. Блондинка едва-едва заметно кивнула, соглашаясь. — Для того, чтобы потребовать цену, нам не нужна ненависть. Мы помним, мы принимаем и мы прощаем, даже если нам это не нравится. Но вместе с тем — требуем плату.

Мистер Стивенсон удовлетворённо улыбнулся. Его совсем не пугали угрозы.

Он совершил слишком много ужасных вещей. Слишком много уничтожил в своих попытках, не создавая ничего взамен. Всё, что он создавал, лишь приближало конец, и он это знал. Слишком боялся за своё «я», раз за разом пытаясь найти какой-то другой путь.

Но всё в конечном итоге вернулось к единственно-возможному способу прекратить их страдания. Пути до невозможности долгому и практически непроходимому.

Он не верил в то, что найдётся ему подобный, который примет этот путь и загорится им. Они были слишком эгоистичными, слишком ненавидели «себя», слишком любили «себя», чтобы пойти на что-то подобное. Даже те немногие осколки, которые несли в себе что-то хорошее.

К счастью, как оказалось, можно было породить и исключение.

Феликс поднял взгляд с космического океана, удивлённо приподняв бровь. Вытянул руку, схватившись за разноцветные шарики, прилетевшие прямиком… откуда-то.

Блондин не мог не узнать эти шарики.

— Получается, «снято»? — оскалился рыбак. — Грёбаный режиссёр. Кастинг прошли на редкость хреновые актёры.

Грёбаные ведущие грёбаного режиссёра.

Разноцветные шарики в руках рыбака распались на бесчисленные частицы песка, которые тут же подхватил ветер, отправив обратно в океан.

Поплавок в комическом океане дрогнул. Сначала один раз, затем второй, третий…

Дождь немного усилился.

До этого молчавшая блондинка едва слышно, сохраняя слабую хрипоту, прошептала десятками голосов:

— Рыбка…

Блондин удовлетворённо хмыкнул.

— Нам пора уходить, старик. У нас тут улов.

— Очередной.

Фишер пожал плечами.

— Столько раз, сколько потребуется.

— Мы не прощаемся.

— Не прощаемся, — согласился блондин, после чего…

Навёл пистолет на блондинку, выстрелив. Её тело, выронив зонтик, замертво упало. На белом платье появилось кровавое пятно. Тело распалось на бесчисленные частицы песка, отправившись в океан.

На пляже остались два мужчины. Впрочем, ненадолго.

Феликс навёл пистолет на Мистера Стивенсона. Мистер Стивенсон навёл пистолет на Феликса.

Мужчины переглянулись, одновременно широко оскалились, после чего…

Выстрелили, обещая друг другу однажды вновь встретиться. Это было неизбежно. Однажды.

Реальность мигнула.