Ошибки прошлого

— Эй, спокойно. Ладно?

Кивнув головой, я натянула одеяло до подбородка.

— Тебя били? — задает вопрос, от которого волосы дыбом встают.

— Нет, — кое-как лгу.

— Вранье. Я же вижу. Как только прикасаюсь к тебе, ты вздрагиваешь.

— Это не то.

— В чем дело? — задает новый вопрос. — Расскажи мне. Поделись. Я помогу тебе.

— Это сложно… я никому никогда не рассказывала об этом, точнее то, что со мной происходило. Даже Даниил мой давний друг, что жил напротив не знал.

Смахнув слезы, я решила доверить эту тайну ему.

— У меня слишком ужасные были отношения с матерью и сестрой. Я была ребенком, когда отец отправился за мной, чтобы привезти домой. Он не справился с управлением и погиб. С тех пор и до восемнадцати лет, меня постоянно оскорбляли, винили во всем. Мне было лет одиннадцать, когда мать напилась и схватилась за ремень. И с того проклятого дня он стал ее идеальным оружием. Кожаный с металлической бляхой. Который великолепно наносил хлесткие удары… Мои крики раздавались по всему дому. Моей сестре было плевать, иногда она стояла рядом, подстегивая мать наносить удары сильнее… А спустя пару лет, я научилась терпеть. Я поняла, чем меньше криков я издаю, тем меньше она насыщает себя. С пятнадцати лет, я разработала план, как сбежать. Он был прост скопить денег, закончить школу и бежать, как можно дальше. И вот я здесь.

Мой рассказ привел Игоря в ступор. На его лице отражалось масса эмоций.

— Почему ты не написала заявление? Почему ты это терпела? — спрашивает он, сжимая кулаки.

— Я была ребенком. Глупым ребенком. И наверно где то в глубине надеялась, что это прекратится. Глупо знаю. Но я не хочу видеть их в тюрьме. Считай меня, кем хочешь. Но это я. Добрая, пушистая и всепрощающая Ксюшка хрюшка.

— Не смей себя так называть. Есть люди, которых не стоит прощать никогда. А твоя родня такими и являются.

— Не плевать. Я туда не вернусь. Моя жизнь здесь.

— Ты никогда не убежишь от самой себя. Ты только будешь усугублять ситуацию.

— Игорь, мне не нужен психоанализ, — рявкаю на него.

— Я не об этом…

Не дав ему закончить, я резко его прервала. — Не надо. Прошу тебя, не надо меня анализировать, как свою работу. Я та девушка, которая прямо перед тобой, со всем своим багажом. Я не жду понимания.

— Прости меня, — шепчет он, целуя меня в висок.»

Именно тогда Игорь стал для меня другом. Отзывчивым, добрым, верным, честным, но другом. Он был мужем только на бумагах.

Как то мы пытались построить нормальные отношения, но я не могла.

Он предложил пойти к психологу проработать мою травму, но я была с ним не согласна. Решилась только на один сеанс, который не дал чуда. И тогда я решила, что не стану что-то менять в своей жизни. Пусть идет все своим чередом.