Читаем Осиянная Русь полностью

Осиянная Русь

Довольно нам певцов казненных,Поэтов, преданных суду!Уж тех черед, кто жил за мзду,Пусть льется кровь непосвященных!Они так счастливы, наверное,Кто совесть вывел на торги,Себе и обществу враги,Пусть льется кровь немилосердных!Народ – не стадо из послушных —Кровь не поставит мне в укор!Но в шею вымытый топорПусть поцелует равнодушных!Всех вас, свободой ослепленных,Увы, ждет горестный итог,Вас не простит казнящий Бог…Пусть льется кровь непосвященных!Не предназначен для наживыСвободы Богом данный дар!На сердце свой нацель удар,Пока сердца для чести живы!

2012

Кувшин

Моему другу – человеку из будущего Володе Финогееву

Сосуды, что зовут судьбой,Стоят у Бога в изголовье.Он наполняет их собой —Сознаньем, верой и любовью.Ты так любил восторг побед,Ты думал – вот она, вершина,Но счет твоих счастливых лет —Лишь мутный след на дне кувшина.Вот оттого жизнь коротка,Что проливается в карманы,Для счастья – хватит и глотка,А горе меряют стаканом.Любовь – амброзия души!Она – венец, она – причина!О смертный! Береги кувшин,А не осколки от кувшина!

2013

Из Парижа с похмельем

Сядь, француженка, к русскому ближе,Я тебе расскажу про народ,Что тревожит вас в сытом Париже,Что протяжные песни поет.Кто себя тут так губит красиво,Мы не племя, не клан, не орда,Просто кровь дорогого разлива,Просто сердцем живем иногда.Вы, потомки воинственных галлов,Растеряли их бешеный пыл,Оттого ты и смотришь устало,Оттого, как зовут, не спросил.Не такой, как бывало, обычай,Завороженно броситься в шторм.Раньше женщин считали добычей,А теперь вы – изысканный корм.Сядь, француженка, мне на колени,Ты красива в испуге своем,Но не ведаешь влажных мгновений,Как мы с русской на пару поем.Нет в ней, может быть, этого шарма,Но владеет она волшебством,Ловкость глаз так бедна и бездарна,Где мерцает само естество.Как и ты, у меня на коленяхЛишь недавно в холодной странеОдна девушка, словно виденье,Синеглазо ласкалась ко мне.И черпал я той сини до черта,Лил на сердце, что так набекрень,И пружинила ржаво аортаПод гитар серебристую звень.Я налил ей стоялого меда,Я нарезал куплетами хлеб,Нет без грусти любви у народа,Что в своей несвободе окреп.Ты уже в незастегнутом виде,Что ты хочешь, мне ясно без слов.Чтоб тебя уж совсем не обидеть,И тебе я спою про любовь.И как ворон спускается ниже,Если чуешь, начни подпевать…Знай, что лучшее в вашем Париже,Ты со мною лишь сможешь понять.

2012