Осколки чего-то красивого

   А уж коли завелся такой драмтеатр, никуда от него не денешься - как можно не замечать то, что происходит в твоей голове? Тут уже не закроешь глаза и уши, не убежишь, не закричишь.

   Только и можешь что цепенеть от ужаса и отчаянья, чувствуя, что Озеро Кипятка за сердцем переливается через край...

   ...Гнилые мостки. Чадащие факелы по стенам. Мразь какая...

   Девушка идет в самое логово, чтобы положить всему конец, чтобы расстрелять своего палача...

   ...Как он выглядит? Мерзкий старикашка в очках-биноклях? какая-нибудь интеллектуальная старая карга? до тошноты милый и совершенный красавчик?.. Какой он, этот сценарист?..

   Вот она пинком распахивает дверь и наставляет заряженный арбалет на темную фигурку, склонившуюся над письменным столом.

   - Повернись!!!

   И, выпрямляясь во весь рост, из-за стола встает и оборачивается... ее близнец...

   Впрочем, нет... сходства между двумя девушками не больше, чем между живым человеком и его зеркальным отображением...

   ...И все проясняется. Все встает на свои места - и девушка опускает арбалет...

   ...В реальности она открывает глаза. Все кончено. Драмтеатра не будет больше...

   И нет никаких демонов и злодеев, что пишут сценарии ужасных драм. И винить некого, кроме себя самой...

   Но нужно было спуститься в грязные подземелья души, чтобы это понять.

   Теперь все будет иначе...

   (8 сентября 2003г)

   406. 9 сентября 2003г

   (закрытая запись, которая в онлайн никогда не пойдет)

   ...На кухне нежно пахло бананами. В другой день я сдурел бы от этого запаха и не думал бы ни о чем больше, кроме как объесться ими до отвала. А сегодня я сидел перед целой горой вкусностей и молчал.

   Джулай решила, что я просто устал после учебы, поэтому не стала задавать вопросов, а просто рассказывала об их с Ингаром планах на следующую выставку... и что-то про Питер... Может быть, я и вправду устал... И вид у меня бледный, и круги под глазами - все соответствует общему представлению о студенте, который только вступил в осень...

   Я тоже так думал и именно так объяснял свою "черную полосу". А как быть с незаписанными мыслями? Теми, которые, стоит только вывести первую строку, заставляют чувствовать себя предателем?

   Появились вещи, о которых я не могу написать. А все потому... потому, что... [ох, я пытался это объяснить и так, и сяк и затер это место в дневнике до дыр]... потому что раньше моя любовь была чистой.

   То ли телесное желание молчало, то ли я воли ему не давал, потому что едва-едва осмелился поверить, что я кому-то вообще нужен. И даже не просто нужен, а любим.

   ...А сейчас... [это я тоже затер]... Я переживу, я привыкну и осознаю. В конце концов, это нормально, - просто встреченное на жизненном пути новое чувство всегда здорово пугает поначалу...

   407.

   ---Потрошители библиотек

   Не сомневайтесь: мир кто-то построил, и очень заботливо построил, обставив каждый его уголок. Цветущие парки, конечно, прелесть. И озера - по одному на квартал - тоже. Но если они еще (можно предположить) появились как-то там сами, то тысячи машин, от больших до миниатюрных - одни убирают мусор, другие готовят еду, третьи учат тебя ходить, пока ты маленький... - они никогда не появились бы случайно. Ну, кто сомневается, что мир был придуман?..

   Да, кто-то придумал его и определил человеку время жизни - 18 лет. Дольше своего восемнадцатого Дня рождения не жил никто. Но почему-то мирились с этим не все. Некоторым приходило в голову бунтовать против самого мироустройства.

   Вот, например, таким, как Ле'Рой... Их было много - тех, кто пытался всего за 18 лет понять мир и выйти за его границы. Они тратили коротенькую жизнь не на тысячи развлечений, устроенных кем-то заботливо и умно; а на штурм необъятного количества знаний... Таких, как Ле'Рой, называли Потрошителями Библиотек...

   "...Сегодня "ушла" Мириам. А я ведь знал... знал, на что шел, ведь она была на два года старше..." - Ле'Рой захлопнул дневник, швырнул его о стену и разрыдался. Так плачут мужчины, а это очень страшно, когда они плачут...

   Ночь пролетела в кошмарном полузабытьи. Утром Ле'Роя разбудил сынишка. Ему было всего три года, и за ним еще неотступно следовала машина-нянька, но разума в глазах мальчонки было много не по годам.

   - Мама умерла, - сказал ребенок. Ле'Рой аж вздрогнул - такой суровой и недетской получилась фраза. - И ты тоже умрешь, да?

   - Да... Я всю жизнь учился, Оши, чтобы придумать что-нибудь... чтобы люди не умирали, - ответил ему Ле'Рой, как взрослому. - А если я не успею, ты это сделаешь, правда?

   Оши кивнул, глядя отцу в глаза...

   ...Пара дней - и Ле'Рой взял себя в руки. Как бы там ни было, ему оставалось еще два года. Два года, за которые надо много чего успеть.

   Утром второго дня он вернулся в институт, где его, в неизменном белом халате и в очках с тяжелой оправой, встретили с ликованием. "Вернулся Ле'Рой!" - счастье-то...

   Он старался улыбаться, и теми, кто помладше, командовал бойко... И он прав оказался, как всегда, - работа отвлекала от грустных мыслей. Правда, они имеют привычку возвращаться под вечер, когда ложишься отдохнуть. Но Ле'Рой работал так, чтобы вечером прийти и упасть. И уснуть.