Осколки разбитого неба

«Мне мысль подвластна!» Это ложь.
Её возьми, отдай, помножь,
займи кому-то напрокат,
а будет тот же результат.

Она блуждает в голове,

в округлом сером веществе,
внутри тончайших капилляр,
как наказанье - или дар;

томится тайно в темноте,

кружась, как будто конь в узде.
За ней встаёт другая вдруг,
сплетаясь в цепь, неровный круг.

И их всё больше... Их полёт

то что-то шепчет, то поёт;
то понеслись куда-то вскачь,
то вдруг исчезли – хоть заплачь.

От них остался только след,

косноязычный, смутный бред.
И ты не знаешь, что сказать,
вдруг потеряв над ними власть.

Тогда загадочно молчи,

не подбирай к словам ключи.
«А вдруг сказать хочу я?» Что ж,
пусть прозвучит о мыслях ложь.

2017

«В саду с густой травой…»

В саду с густой травой янтарный одуванчик
внезапно стал седым и как-то покруглел.
Идёт, идёт весна, хоть путь ее обманчив.
Ни слова о любви! Поставим здесь пробел.

О ней я не скажу ни словом, ни намёком.

Высокопарным быть не модно уж теперь.
Но стонет соловей на ветке недалёко.
Поёт он о… (пробел) и горести потерь.

Бежать, скорей бежать из сада без оглядки,

беспомощно рыдать о чём-то до утра.
И плыли в никуда слова опять в тетрадке,
который день подряд, сегодня – как вчера.

2017

«Когда терзает сердце боль…»

                Центон

Когда терзает сердце боль, —

то спутник страха и паденья.
Вся жизнь моя - моя лишь роль,
бессмыслица, исчезновенье

из краткой памяти вещей,

дней безымянных перекличка...
Вся глубь тоски в душе моей —
моя застывшая привычка.

Но опрометчивой толпе

герой действительный не виден.
Я буду плакать о тебе,
но никому тебя не выдам.

2017

«Проснулся сегодня...»

Проснулся сегодня, а в поле туманно.
На сердце с утра грусть легла без причины.
Ах, да – это осень пришла к нам нежданно,
раскинув в лесу ткань седой паутины.

Она нам рисует отважно и смело

молчащий пейзаж, очарованный дымкой,
смешав увяданья оттенки умело,
оставив в альбоме коллекцию снимков.

И будут листы ещё падать на землю,

гореть на закате лохматые тучи...
Я осень как дивное чудо приемлю
и счастлив, что снова в душе с ней созвучен.

А ветер, набегавшись за день по саду,

заснул ненароком, — лежит и не дышит.
Как всё-таки мало для счастия надо:
бревенчатый дом, да и аист на крыше.

2017

«Нагадала мне цыганка…»