Осколки разбитого неба

Легкокрылые созданья
прилетели в старый сад.
Я хожу к ним на свиданья
третий день уже подряд.

Говорят, их нет на свете,

только в сказочной стране.
Говорят, что только дети
видят их, и то во сне.

Только нет нежнее в мире

этих глаз - как изумруд.
И, в туманности эфира,
для себя они живут.

Только дарят им фиалки

аромат и много снов.
А они на звёздной прялке
шьют узор для поясков.

«Полюби» - сказала фея -

«этот светлый, летний день».
«Это глупая идея» -
проскрипел трухлявый пень.

Феи громко рассмеялись

и сказали: «Это вздор!»
Пчёлы сонные боялись
прерывать их разговор.

Вот, уже шалуньи ближе,

миг – и спрятались в траву.
Почему же я их вижу
ясно, чётко, наяву?

2017

«Растёт подорожник у входа…»

Растёт подорожник у входа
в мой тёплый, приветливый дом.
Согревшись лучами восхода,
там феи живут под листом.

Они извлекают из лютни

тебе непонятную грусть.
У них под дождём так уютно,
как в храме изящных искусств.

Ведут там свои хороводы,

тоскуя в своей полутьме.
И, в шуме ночной непогоды,
играют всегда в буриме.

Когда мне слова неподвластны,

на сердце ложится печаль,
у них я ищу рифмы ясность:
прозрачней, чем горный хрусталь.

И ставлю волшебное слово

в строку, вспоминая о них.
Вот так и рождается снова
мой светлый, задумчивый стих.

2017

«О доблестях, о подвигах, о славе...»

                Центон

О доблестях, о подвигах, о славе

я забывал на горестной земле.
И потому на радость всей державе
писал стихи о Даме в феврале.

Мело, мело. Метель костры лизала,

событья дня не шли из головы.
Под башней Царскосельского вокзала
я ей сказал: «Букет забыли вы».

Она, пожав с обидою плечами,

сказала: «Нет, они нужнее вам».
Над этими обычными словами
я буду долго думать по ночам.

На полпути к погибели и славе

так ночь была волнующе светла.
Её лицо в изысканной оправе
своей рукой убрал я со стола.

2017

Поэты

Может быть, мы просто дети?
Но на нас - клеймо поэта.
Позабыв про всё на свете,
сочиняем до рассвета.

Нас приветствуют насмешкой.

Глаз пытливый впился в строчку.
Не хочу быть просто пешкой,
незаметной, малой точкой.

У меня разбито сердце.

Горстка пепла вместо счастья.
Но в душе звучит как скерцо
отзвук рифмы с жгучей страстью.

Это что - виденье свыше?

Сны невольно отражаем?
Мы стихи не просто пишем,
а мучительно рожаем.

2017

Осенняя печаль