Ослепительные дрозды

- Я? И не думаю. Мне с тобой так хорошо, что я не могу сейчас сердиться, - соврал Огурцов. На самом деле он злился все больше и больше. Злость подпитывала сама себя, началась какая-то цепная реакция - он не понимал причину, вызвавшую мощную волну раздражения и от этого непонимания все глубже и глубже погружался в бездонный омут агрессивной депрессии.

- Я же вижу, - сказала Глаша. - Вижу, что ты злишься.

- Ну, допустим, - ответил Огурцов.

- Ладно, перестань, Саша. Расскажи лучше, что ты пишешь сейчас?

- А откуда ты меня знаешь, вообще?

- Ну, как это - "откуда"? Ты же бываешь в нашем клубе. Редко, но бываешь, И с друзьями. Друзья и говорят. И потом, я, ведь, слышу, о чем за столиками клиенты беседуют. А город наш, Питер - он же маленький. Здесь почти все про всех рано или поздно узнаешь. Книжки твои, между прочим, в магазинах продаются. А знакомые твои - большей частью, алкоголики. Как пойдут за столиками трепаться, орать на весь зал - волей неволей все окружающие в их беседу включаются.

- Ладно... Ты лучше о себе расскажи.

Злость не проходила. Встретил, видите ли, женщину своей мечты и вместо того, чтобы предаваться нескончаемой радости, жить этими минутами - кто знает, когда их время закончится - может быть, никогда, а, может быть - уже завтра или сегодня - вместо этого снова начинается самокопание, комплексы какие-то, размышления о смысле бытия и о месте его, Огурцова в этом бытии. Может быть, болезнь какая-нибудь психическая развивается? Незаметненько так - подкралась и начинает подтачивать организм известного писателя. Что же это даже стильно...

- О себе? А что мне о себе рассказывать? Работаю в "Зомби"...

- Это я уже понял.

- Сын у меня...

- Взрослый?

Глаша усмехнулась.

- Извини...

- Ничего, ничего. Я, наверное, выгляжу уже старушкой, если ты такие вопросы задаешь.

- Да нет, что ты...

- Семь лет. Папа наш где-то по стране рыщет...

- Что так? Бросил?

- Я его послала. Алкаш. Когда замуж за него шла - казался красавцем-мужчиной. Умницей. А потом - ни работы, ничего. Перестройка, как раз случилась. Он и запил. Лег на диван - и лежит. Только пиво сосет и водку эту, из банок железных. Ну, полежал год, другой, третий... Начал вещи потихоньку продавать. Я его и послала. Квартира-то моя - иди, говорю, куда хочешь. Развелись, одним словом.

- Алименты, хоть платит? - спросил Огурцов.

- Я и думать про него забыла - какие, к черту, алименты... Я же по судам не буду таскаться. Противно.

"Да. Ты и так можешь заработать", - подумал Огурцов и тут же назвал себя за эту мысль подонком.

- В общем, если честно, то как белка в колесе.

- А живешь... Одна?

- Хм... Ну, одна. Мне, знаешь, и с сыном проблем хватает. А мужика в дом... Что-то не хочется. После моего благоверного как-то, знаешь, не тянет больше замуж. Даже не замуж, а вообще - как-то одной спокойнее.

- А с Мишей... Ну, то есть, - Огурцов указал пальцем на пол. - С ним у тебя что?

- А что ты имеешь в виду? Если то, о чем я подумала, то, этом смысле ничего. Просто помогает он мне. Время от времени.

- С друзьями своими знакомит? - не удержался Огурцов.

- Саша... Ты мне кто? Муж? Или папа? Что ты хочешь от меня услышать?

"Я хочу услышать... Что я хочу услышать? Что я самый лучший из всех ее мужчин? Что она хотела бы жить со мной? Чушь. С Веркой так же было. Тоже любовь до гроба. С первого взгляда... И что? Ничего. Поздно, Огурец. Проехали. Шел бы ты домой".

- Мы с тобой еще увидимся?

- Как хочешь.

- А ты как хочешь?

- Мне с тобой интересно. Ты, кстати. так и не рассказал, что ты сейчас делаешь.

- Я? Пишу новое произведение. Роман века.

- О чем же?

- Обо всем. О тебе, в частности.

- Обо мне?

Глаша села на постели.

- Интересно. Ты же меня сегодня в первый раз увидел. Точнее, заметил. Что же ты обо мне можешь написать?

- Там есть девушка очень на тебя похожая. И ее, представляешь, тоже зовут Глашей. Я как услышал твое имя, так и опух сразу. И внешне... Получается, что я все время о тебе думал, представляешь?

- Бывает, - покачав головой ответила Глаша. - Всякое бывает. Так что же там, в романе твоем?

- Там все... Знаешь, я, ведь, раньше детективы писал.

- Знаю. Читала кое-что.

- И как тебе?

- Нормально. Вполне. Даже занимательно.

- Вот... Занимательно. И деньги шли хорошие... Поднялся на этом деле. А потом так достало. Вот, решил написать книгу о Ленине.

- О ком?!

Глаша хихикнула и повалилась на спину.

- О Ленине. Только не так. как все совки писали. А так, что там и мы фигурируем...

- Мы - это кто?

- Мы. Мои друзья, все, короче. говоря, кого я знаю. Или знал. Книга о времени. Время - оно относительно... Для меня многие из тех, кого уже нет, они более реальны, чем те, кто рядом ходит... Вот об этом. Но сложно, мне сейчас, честно говоря, лень в теорию вдаваться.

- Конечно, - сказала Глаша. - Лень. А мне на работу вечером сегодня мне не лень. Нереальный ты, Саша. Все вы...

- Кто это - "мы"?