Осман. Его маленькая слабость (СИ)

— Нет, Олег, все в порядке. Вы меня извините, пожалуйста, что так вышло. Я, правда, не хотела.

Он лишь кивает, кажется, до конца не веря моим словам. А может у меня вид такой — не вызывающий доверия.

Как бы там ни было, лишних вопросов Олег не задает. И даже не настаивает на кофе, когда я, в тысячный раз извинившись, предлагаю ему встретиться в другой раз и в другом месте.

Каюсь, у меня нет никакого настроения и желания находиться в этой кофейне. Да и время поджимает — Васька уже прислала смс-ку с тонким намеком на то, что меня очень ждут дома.

— Запишите мой номер. — Говорит Олег, когда довозит меня до дома.

— Зачем? — вырывается у меня на автомате, и я тут же хлопаю себя по лбу.

Семен Семеныч, палишь свое конкретное безразличие к человеку!

— Прости… те, это не вам.

— Ну ну.

Снова улыбается. Открыто так, по-доброму, понимающе.

Нет, все-таки, хороший он, этот Олег.

Вот бы иметь такого… друга.

Эх, жаль не могу представить его в иной ипостаси. Максимум — друг.

Привет, хороший парень из френдзоны!

— Запишу, конечно. — Улыбаюсь, пытаясь сгладить неловкий момент.

Достаю телефон, Олег тут же ловко выхватывает его из моих рук и вбивает свой номер. Делает себе дозвон.

— Это еще зачем?

— Как, зачем? Чтобы знать, кто звонит. Вас микрозаймами, опросами интернет-компаний и выигрышем миллиона не беспокоят?

— А я трубки не беру.

— Вот как. Звонить буду — тоже не возьмете?

— Ну-у… Подумаю.

— Ишь какая. Упрямица что ли?

— Это еще кто?

— Да так, персонаж один из мультика детского.

— Ого, увлекаетесь мультиками?

— Не, я больше по части боевиков и стрелялок.

— А мультики кто смотрит? — Вот тут реально удивлена.

Делает небольшую паузу, а потом…

— Моя дочь.

Ого. Вот это поворот. Не думала, что у него есть дети, он выглядит… Не как папа.

Подкачанный, подтянутый, хорошо одетый. Это я с собой сравниваю?

Только сейчас замечаю, что у него за машина. После встречи с Османом как-то было не до этого, все в голове перемешалось.

— Вы… точно администратор в торговом центре?

Ну как бы… Может себе наемный рабочий позволить ауди? Я не знаю, последняя эта модель или предпоследняя, но салон кожаный, свеженький.

Просто меня никогда не интересовали такие вещи, наверное, поэтому я даже не заметила, в какую машину сажусь.

— А вы меня раскусили, Поля.

Улыбается. Он вообще собака-улыбака. У меня у подруги Ульки, кстати, такое прозвище. Она тоже по части улыбок спец.

Как в прямом, так и в переносном смысле.

Стоматолог Улька, вот. И улыбка у нее тоже шикарная, прямо как у Олега.

Кстати, а он точно Олег?..

Кажется, задаю этот вопрос вслух.

Опять улыбка, отвечает, глядя прямо в глаза:

— Нет, не Олег, но я могу все объяснить.

Ой-ой…

— И кто же вы? Зачем соврали?

— Скорее ввел вас в заблуждение.

— А это разве не одно и то же?

— Не совсем. Но сейчас не об этом, — качает головой Олег. — Меня зовут Назар, и я владелец клуба тайского бокса.

— Вот как.

Замолкаю, потому что… Что тут скажешь?

Я помню, что в тот день, когда украли Каришку, мне было совсем не до этого — не до выяснений того, кто есть кто.

У Олега… то есть, у Назара висел бейджик с именем Олег, вот я и подумала, что он и есть администратор.

— Почему вы вызвались мне помочь?

— Я раньше работал в органах, так что… Можете считать это зовом долга.

Ну ничего себе подробности!

Мог бы еще утром, когда отдавал паспорт, сказать, что не Олег, хотя там все происходило в такой суете, что, наверное, было не до этого.

Я бы и не заподозрила что-то неладное, если бы он не вызвался подвезти меня до дома.

— Опять вы загадочно молчите. — Назар смотрит на меня, словно пытается прочесть мои мысли.

— Странно все это.

Правда ведь, странно. Выглядит как сценарий какого-то американского фильма, где главная героиня знакомится с мужчиной своей мечты.

Упс, в моем случае Назар под это определение не попадает.

Как там говорят, герой не моего романа.

Все при нем, но… не торкает меня, не мое.

— Извините, если я вас разочаровал.

— Нет, все в порядке. Просто… не люблю, когда остаюсь дурой.

— А вы остались дурой? — Снова улыбка.

— Чувствую себя так, по-крайней мере.

Вибрирует телефон. Васька звонит. Ну все, Каришка, видать, там вовсю концерт закатила.

— Олег… простите, Назар, мне пора бежать. Спасибо вам за помощь.

— Давайте завтра заеду за вами?

— Зачем? — хлопаю глазами, опешив от его предложения.

— Погуляем. И дочку берите.

— А вы свою возьмете?

— Могу, если вы не против.

— Я не против, просто… Ой, Назар, полундра, Васька три раза позвонила, значит, дело плохо! Я побежала! Созвонимся лучше!

Выскакиваю из машины, на ходу доставая ключи. В такие моменты я плохо соображаю, мне все время кажется, что с дочерью может что-то случится.

Ульяша, подруга, даже поставила мне диагноз — синдром «яжматери» и обострение социальной ответственности, вот.

Дурашка она у меня, жаль, укатила в Питер, но там у нее какие-то разборки с бывшим мужем, который решил отжевать семейный бизнес.

— Вааась, я дома! — на ходу скидываю сапоги и куртку.

— Ну наконец-то!

Зареванная Васька выходит ко мне с притихшей Каришкой на руках.

— Что такое? Почему ты плакала? Карина? С ней что-то не так?

— Все нормально, просто…