Осман. Его маленькая слабость

Мой мир взорвался и распался на крошечные кусочки в наш первый поцелуй, который был со вкусом горького кофе…

Мы остановились только потому, что в легких не осталось кислорода. Все правильно, с этого момента Осман превратился в мой кислород, стал таким же жизненнонеобходимым, а потом…

— Мы можем пойти в другое место, если тебе не понравилось.

Снова голос Олега. И он напоминает мне о том, что… все изменилось.

Нас с Османом больше нет, наши отношения остыли, как кофе на морозе, вот только…

Да, я все еще люблю его. Мое глупое сердце не слышит меня, оно живет отдельной жизнью, причиняя мне боль.

— Нет, нет, все отлично! — киваю Олегу и прохожу вперед, в зал.

Специально обхожу стороной «наш» любимый стол и иду к столикам, что стоят прямо у панорамных окон, мимо которого проходят сотни, тысячи прохожих в день.

Это совпадение кажется настолько нереальным, что слегка выбивает меня из колеи.

Мне даже хочется развернуться и уйти, но…

Нет, нельзя, это будет как-то не по-взрослому.

И я остаюсь, сама не подозревая о том, что мне приготовила судьба…

Глава 7

ПОЛИНА

— А вы… давно сюда ходите? — обращаюсь к Олегу, что садится напротив меня и уверенным жестом раскрывает меню на странице с напитками.

— Прилично. Что-то не так?

— Нет, все так, просто…

— Просто, что? — улыбается, изучает меня взглядом.

— Я тоже люблю сюда захаживать при возможности. Ну когда бываю в этом районе.

Глядя на Олега не могу не улыбнуться. Есть в нем что-то такое… Простой он, вот. Приятный, как человек.

Да и как мужчина, наверное, очень даже ничего. Симпатичный. Обаятельный. Спортивный.

Правда, я не люблю мужчин с сильно короткой стрижкой, мне нравится, когда… Как у Османа, да. Небольшой беспорядок, небрежность. Есть в этом что-то очень сексуальное…

Эй, о чем это я думаю? У меня еще столько вопросов не решенных и вообще, я ж мать.

Ну а что, матери уже и пофантазировать не могут? Что теперь, крест и на этом поставить?

Хотя в моем случае, лучше бы я думала о другом. Например, обратила бы внимание на сидящего напротив меня Олега.

С короткой стрижкой, но зато с широченными плечами и сильными, мужскими руками. Наверное, за ними как за каменной стеной. Может спрятать и меня, и Каришку, и Ваську…

Тормози, Поля!

— Ты так загадочно улыбаешься.

— А мы уже перешли на «ты»?

— Почему бы и нет. Или ты против?

— Нет, но… Неожиданно быстро.

— Хорошо, можем откатить все назад. Как ваша дочь, Полина? — вроде бы вежливо, а вроде бы и… наехал?

Сейчас как обижусь!

Но смотрю на Олега и понимаю, что не получается у меня разозлиться на него.

Слишком уж он прямолинейный. Простой. Открытый. Видно, что на него можно положиться. Хороший он, вот.

Моя чуйка обычно меня не подводит. Как никак я дочка «следака», а отец у меня всегда говорил, что нюх у него… как у собаки, да. И глаз как у орла.

А я всегда была папиной дочкой. Рыжая, упрямая, боевая. Это я сейчас расклеилась, слишком много всего навалилось за последнее время…

— Подождите, может стоило откатить к заводским настройкам и начать с самого знакомства?

Ох, мне становится неудобно перед Олегом. Что это я в самом деле? Сижу перед человеком, а сама утопаю в своих мыслях.

Нехорошо это, некрасиво.

— Простите меня, Олег, я сегодня сама не своя.

— Да ничего, все нормально. Что будете пить?

— Кофе. Черный бразильский. Без сахара и молока.

— Ну и ну. Я думал, выберете что-то лайтовое, капучино там или латте.

— Ой фи!

— Да ладно вам, фи. Я, например, только в таком виде кофе перевариваю.

— Пьете через «не могу»? Тогда не лучше ли пить что-то другое? Чай, например?

— Может я люблю усложнять себе жизнь. — Смеется, а сам глаз с меня не сводит.

Намекает или…

Нет, на меня ему точно не стоит рассчитывать. У меня и хвост длиннющий — Васька, Каришка, долги отца…

Одно дело пить кофе, превозмогая себя, а другое… завести отношения с брошенкой с детьми.

Ну хорошо, с одним ребенком, но… Васька временами мне как дочь.

И я хочу сказать Олегу об этом. Не просто сказать, предупредить его, что мы пьем кофе и расходимся.

Да, мой максимум пока только такой.

Но он вдруг перебивает меня, словно прочитав мои мысли.

— Только не говорите, что вам пора бежать.

— Нет, но… У меня не так много свободного времени.

— А дочку с кем оставили?

Все понятно, прощупывает почву. Легко так, ненавязчиво, словно боится спугнуть.

— Может быть, с папой оставила. — Почему я говорю это с вызовом?

— Вы бы не сидели сейчас здесь в ожидании черного бразильского. — Опять улыбка, и… Я чувствую себя круглой дурой.

Краснею, сливаясь по цвету со своим алым шарфиком.

Слава богу, приносят наш заказ, и мне не нужно ничего отвечать.

А что я могу сказать? Что сама не знаю, зачем согласилась?

Нет, вру, знаю. Мне просто хотелось поблагодарить этого Олега, и больше ничего.

— Я так понимаю, дочку вы нашли по адресу, указанному на бумажке?

— Да.

— Проблем не было?

— Нет.

— Прекрасный диалог. — Подмечает Олег со смехом.

— Извините, — качаю головой, даже не зная, как себя оправдать. — Одичала в декрете.

Я… просто отвыкла от такого. Разучилась общаться с мужчинами. В моей жизни всегда был Осман, а с ним… с ним все было по-другому.