Осман. Его маленькая слабость

Того самого Османа, кто стал моей первой любовью, первым мужчиной. Отца моей малышки.

Нет, наверное, я сошла с ума от стресса.

Но почему тогда от этой внезапной мысли становится так не по себе, так жутко?

И тут же вторая мысль молнией проскальзывает на задворках сознания.

А что если…

Нет, нет, нет! Осман не мог выкрасть у меня малышку, ведь он даже не догадывается о ее существовании.

Когда мы расстались, я уже носила под сердцем Карину, но обещала себе, что никогда не расскажу ему о ней.

Жестоко по отношению к дочери? Нет, я хочу ее уберечь от всего того, что неизменно следует за Османом: ложь и предательство.

Да что там, он сам тот еще лжец и предатель!

— Как зовут малышку? — словно сквозь пелену слышу голос администратора, с которым мы идем в сторону служебного помещения.

— Карина, — говорю я, ощущая очередной укол в сердце.

— Красивое имя.

Да, очень красивое. Это единственное послабление, которое я себе позволила. Осман всегда говорил, что его принцессу будут звать только так. Говорил, что у нее будут карие глаза, папины.

Ха, с глазами не угадал. Мой цвет, правда сам взгляд — не мой, точно. Иной раз глянет на меня так, что у меня сердце ёкает.

И ведь действительно, так оно и получилось. Малышка — его маленькая копия, даже характер фирменный от Махдаевых унаследовала.

Если ей что-то не нравится, она не станет терпеть, моментально закатывает такой концерт, что я готова на все, лишь бы дочь успокоилась.

Но судя по рыжеватому пушку на ее полулысой макушке, я все-таки тоже внесла свою лепту.

Ох, Осман. Стоит мне о нем вспомнить, как меня накрывают самые разные эмоции. По позвоночнику словно пропускают мощный электрический заряд.

Слишком свежа моя рана на сердце. Слишком глубока.

Резко выныриваю из своих мыслей, когда слышу громкий детский плач. Нет, это не Карина. Ее голос, он… мягче, требовательнее, менее писклявый.

Мы с администратором, которого судя по бейджику зовут Олег, просматриваем запись с камер наблюдения за последние полчаса. И почти под конец я вижу, как незнакомый мужчина, воспользовавшись моей отлучкой, хватает мою девочку вместе с люлькой и сумкой и, накинув капюшон на голову, бежит прочь.

Я в шоке от того, что всем, кто стоял там в очереди было просто плевать, что ребенка крадут на их глазах. Хотя, о чем я говорю, почти все зависали в своих телефонах, не обращая никакого внимания на происходящее.

Плюс, там была такая толкотня, каждый хотел попасть в примерочную как можно скорее, какой, к черту, малыш?

— Господи, куда же он с ней убежал?!

Совершенно убитая горем падаю в кресло, не зная, что и делать.

Сейчас столько рассказывают про психов, которые продают чужих детей, а что если…

— М-моя бедная м-малы-ы-ышка!

— Ну же, не плачьте, все будет хорошо.

— Не бу-у-удет!

— Прекратите истерику!

Администратор Олег вдруг хватает меня за плечи и хорошенько встряхивает, словно пытаясь привести в чувство.

Я уже хочу возмутиться, сказать ему о том, какое он бесчувственное бревно, раз не сидит и не рыдает вместе со мной, но тут дверь в комнату охраны открывается, и меня слепит яркий свет.

— Нашли мою девочку???

Сама не понимаю, как бросаюсь вперед к охраннику, стоящему на пороге с люлькой в руках.

Он протягивает мне ее, и только тут я понимаю, что это не люлька, а детская сумка Карины. Роюсь в ней, как сумасшедшая, наверное, пытаясь отыскать на дне своего ребенка.

Ну конечно, она вдруг резко уменьшилась в размерах и превратилась в крошечного пупса, которого легко уместить хоть на ладошке, хоть в походной сумке.

— Где она?! Где моя дочь???

Накидываюсь на охранника, но тот только испуганно пожимает плечами.

— Это все, что я нашел на парковке. Там еще было это… — протягивает мне скомканную записку.

— Что это? — удивленно хлопаю ресницами.

— Не знаю.

— Вы вообще что-нибудь знаете? — язвлю, хоть и понимаю, что он тут не при чем.

Сама дура!

Дрожащими руками разворачиваю записку.

Пусто. Записка пустая.

Это даже не записка, а просто вырванная страница из блокнота или делового ежедневника.

— Ничего… — произношу пересохшими губами, понимая, что мой последний шанс на скорое возвращение дочери испарился с громким хлопком.

— Постойте. Можно взглянуть?

Администратор Олег подходит ко мне, и я отдаю ему бесполезную бумажку.

Разве не ясно, мою малышку просто похитили и возможно решили продать какой-нибудь очень богатой семье, которая не может иметь детей. Сейчас такие истории на слуху, а моя девочка, она…

— Она очень красивая. Маленькая такая, носик кнопочкой. Я даже зову ее так. Кнопка…

— Девушка, рано вы с дочерью прощаетесь. Вам знакома строительная фирма «Ирбис»?

Качаю головой, совершенно не понимая, зачем Олег все это мне говорит.

— Ладно, сейчас загуглим…

Достает телефон, что-то набирает по бумажке.

— Так, а Махдаев Осман Дамирович вам случайно не знаком?

По тону Олега понимаю, что он пытается разрядить обстановку и пошутить, вот только мне не до шуток.

Потому что все встает на свои места.

Мои страхи воплотились в жизнь.

Мою дочь украл… ее же отец.

* * *

Думаю о том, что малышку украл Осман, и не могу перестать плакать.