Останемся чужими

Он присылает одно сообщение за другим. И знает же, гад, на какие точки надавить! В итоге я нехотя отвечаю, что приеду с условием, что его там не будет.

Мой рабочий день заканчивается. Надеваю верхнюю одежду и выхожу на улицу. По дороге ругаю себя на все лады и мучаюсь сомнениями. Наконец, обещаю себе, что заблокирую номер Роберта, как только переговорю с девочкой, и спокойно выдохну.

Хотя вряд ли это поможет. Ибо я думаю о Роберте все чаще. И бесполезно себе запрещать, эти мысли становятся все навязчивей. Прям наваждение какое-то!

Меня это пугает. Чем дольше он в моей голове, тем труднее удержать чувства, которые не угасли. Нет, бежать от него нужно. Со всех ног. Пока еще есть возможность.

– Пока не поздно, – не замечаю, как произношу это вслух. Неуверенно топчусь возле двери, думая, звонить или нет. Роберт обещал, что мы не встретимся. Что ж, выбора нет.

Дверь открывает Антонина Валерьевна. Все такая же бледная, грустная, усталая. Сердце сжимается от жалости. Я еще помню, как она заваривала нам вкусный чай из деревенских трав, угощала пышными пирожками, вязала и дарила свитера. Добрый и светлый человек, который сейчас сломался. Катя – последняя соломинка. И меня в который раз мучают сомнения. Может, и не стоит девчушке переезжать, оставлять бабушку одну?

– Катюша в комнате, – женщина кивает на дверь. Потом предлагает чай, но я отказываюсь. Осторожно открываю дверь, переступаю порог.

Катя, обнимая подушку, смотрит мультик про юных волшебниц. Я присаживаюсь рядом, на краешек кровати, и гляжу в экран. Сюжет рассказывает о приключениях героинь из русских народных сказок, которые приехали учиться в школу магии. Я смотрю с минуту, делая вид, будто увлечена. Даже задаю девочке пару вопросов по теме. Когда замечаю интерес к разговору, начинаю издалека:

– Какая у них большая школа! Сложно, наверно, жить так далеко от дома…

– Нет, – отвечает Катюша. – Тут же подружки.

– А, точно.

Вот здесь возникает трудность. Катиных подружек я не знаю. И как в разговор втиснуть папу, тоже не знаю. Какие у нее увлечения? Как она проводит время? Бывала ли она раньше у Роберта? Почему она так враждебно к нему настроена?

Вопросов море. И расспросить никого не могу: Антонине Валерьевне сейчас не до этого, а Роберт… Я видеть его не могу, а разговаривать – тем более.

– Тебе какая царевна больше нравится?

– Аленка.

Пары минут поисков в интернете оказывается достаточно, чтобы понять, кто такая Аленка и что ей нравится. И вот я уже с видом знатока задаю новый вопрос:

– Нравится рисовать?

– Да.

Катюша вскакивает и бежит к столу. Пользуясь случаем, я внимательно рассматриваю комнату. Здесь аккуратно и чисто, новая мебель, много игрушек. Похоже, Вита баловала дочку. В отличие от других комнат, в детской свежий ремонт, все современное и явно дорогое.

– Вот.

Я отрываюсь от мыслей и гляжу на протянутый альбом.

– Это я рисовала.

Катюша присаживается рядом, и мы вместе начинаем листать пестрые страницы. Девочка воодушевленно описывает каждый рисунок, и я поневоле вовлекаюсь в процесс. Красиво. И для ее возраста очень даже неплохо. Но кое-что меня настораживает.

– Катюш, а почему ты везде рисуешь только себя с мамой? А папа где?

– Мне мама сказала, что нельзя его рисовать, – девочка опускает глаза.

Смотрю на нее очень внимательно.

– Почему?

– Потому что он нас не любит.

Та-ак… Вот это уже интересно. Пододвигаюсь к ней ближе, осторожно обнимаю. Девочка вдруг прижимается и закрывает глаза.

– С чего вы так решили?

– Он маму сильно ругал, а потом выгнал. Мама постоянно плакала потом. Сказала, что не надо его рисовать. Вот я и не рисую.

Ну и ну. В голове появляется новая порция вопросов, и что-то начинает давить на виски. Ругал, выгнал, плакала… Из-за чего, почему…

Мысленно запрещаю себе рассуждать на эту тему. Какая теперь разница. И какое мне вообще до всего этого дело? Главное – девочка. Каким бы ни был Роберт, он все-таки ее отец, может о ней позаботиться, устроить в жизни. С бабушкой, возможно, было бы лучше, но ей все же уже много лет, может не уследить, не доглядеть. Да мало ли что.

– Давай так, – я тянусь к фломастерам, лежащим на тумбочке, – нарисуй мне его. Вот прямо сейчас. Как ты его видишь.

Девочка хмурится. Вижу знакомую впадинку между бровей. Но отступать нельзя.

– Мы никому об этом не скажем, – шепчу я, превращая все в милую забаву. И замечаю, как у Кати загораются глаза.

Она открывает колпачок красного фломастера, снова хмурится, качает головой. Откладывает, берет черный. Начинает сосредоточенно выводить черты. Предлагаю ей пересесть за стол, она молча пересаживается, явно с неохотой отрываясь от процесса. Останавливаюсь за ее спиной и, затаив дыхание, наблюдаю.

К моему удивлению, человечек, выведенный старательной Катиной рукой, отдаленно похож на Роберта. Темные волосы, серое пальто, широкий зонт… Стоп. Зонт? Уже с напряжением вглядываюсь в рисунок. Темно-синий зонт, о который ударяются капли дождя. Какой знакомый образ…

– Отлично, Катюша, ты замечательно рисуешь!

Глажу ее по плечу, чувствую, что ее обрадовала похвала. Стараюсь отпустить эмоции, продолжаю разговор: