Останемся чужими

Может быть, до завтра я уже не доживу. Поэтому мне ничего не остается, как обратиться к тебе, как к единственному близкому мне человеку. Несмотря на то, что мы остались врагами, я уверена: ты не откажешь мне в просьбе. Нет, я не прошу, я умоляю: помоги! Не ради меня, а ради моей доченьки. Катюша останется совсем одна. Мама моя совсем уже слабая, а больше некому помочь. Сердце разрывается от этой мысли. Пожалуйста, позаботься о ней! Она не виновата, что ее мать такая идиотка.

В конце письма оставляю все координаты. Только на тебя и надеюсь! Не оставь мою крошку.

P.S. Катюшка – дочь Роберта».

Пальцы дрожат. Дрожат так сильно, что мне приходится сцепить их между собой. Не может быть… Не может быть, что все так сложилось. Они же были так счастливы! А теперь Виты нет в живых. Она просит меня позаботиться о дочери. О дочери Роберта! Того, кого я ненавижу всей душой! Почему она не попросила помощи у него?

Слишком много вопросов…

Я снова перечитываю письмо. Убеждаюсь, что все поняла правильно. Бывшая подруга умоляет позаботиться о Кате именно меня, называет единственный близким человеком. О Роберте ни слова. Только короткая приписка, что он отец. Выведенная неровным почерком и другой ручкой. Вита как будто не хотела его упоминать, но в последний момент все же передумала.

И что теперь делать?

Я сижу в полной прострации, не замечая, что чайник кипит во всю. Совершенно ни на что не реагирую. Все мои мысли крутятся вокруг этого чертового письма, вокруг этой девочки, за которой меня попросили присмотреть.

Внутри все противится. Я мысленно борюсь с собой, привожу аргументы, взвешиваю «за» и «против». В итоге понимаю, что не могу отказать в просьбе умирающей. Так же, как и бросить ребенка на произвол судьбы. Пусть и чужого.

Нужно хотя бы прийти и посмотреть, как там обстоят дела. Убедиться, что девочке есть, где жить, поговорить с ее бабушкой. Узнать, почему не сообщили Роберту.

Ведь даже такой, как он, не оставит без поддержки собственного ребенка.

По крайней мере, мне хочется в это верить…

***

– Люблю туман. Он похож на тебя.

Я смотрю на Роберта и погружаюсь в омуты его глаз, в которых вижу свое отражение. Погружаюсь все глубже, в этот темный, бархатный плен… И его взгляд проникает под кожу. В самую душу, то замедляя, то ускоряя стук сердца.

– Почему? – его губы трогает улыбка, от которой все внутри переворачивается.

– Он серый, как твои глаза.

Роберт слегка щурится. Потом берет за руку и ведет за собой. На его щеке следы от моей помады и он, смеясь, смывает их водой. Проводит ладонью по моему лицу, а я закрываю глаза. Сколько нежности в эти минуты. Они длятся вечность. Целую жизнь…

– Ну, пойдем домой, ты же промок до нитки! Заболеешь ведь. Прячься, слышишь? – шепчу, укрываясь под его зонтом, наблюдая, как капли скользят по его волосам, лицу и одежде…

Воспоминания подкрадываются, когда сажусь прямо на пол и достаю из шкафа альбом. Там, в обычной картонной коробке, пылятся фотографии. Наверное, надо было их разорвать в клочья. Но… не могу. Ни разорвать, ни выбросить. Все-таки прошлое. Местами радостное, местами сумбурное, но прошлое.

До сих пор помню все лица и ощущения. Теплые объятия Виты, ее заверения о том, что никогда не предаст. Помню терпкий аромат одеколона Роберта и его прощальные слова: «Я полюбил другую»…

Открываю последнюю страницу, задумчиво провожу пальцами по фото. Озорная и беззаботная блондинка с голубыми глазами, обожающая яркие береты и помады цвета бордо. Такой мне запомнилась Вита. И такой останется в моей памяти навсегда.