Остаток ночи в её бокале

– Я говорил правду, – сурово ответил священник. – Моя мать была молоденькой журналисткой, когда её соблазнил тот любвеобильный рифмоплёт. Обрюхатил и бросил. Но она была гордая, скандалить не стала. А дед мой был атташе в Турции когда-то, и зонтницу ему в своё время, когда она, эта вещь, уже сделала своё дело, подарил ему консул. Было это в Стамбуле. Эту вещь я помню с детства, я туда прятал конфеты, которые таскал из вазы в гостиной. А потом она исчезла. Говорили, дед подарил её какой-то своей юной пассии, которая ему во внучки годилась.

– А как же ты стал бомжом? – не унималась Эмма.

– Я был честным следователем, выявил серьёзные преступления в верхних эшелонах власти, стал копать. Меня предупредили раз, два, но я продолжал, и напал на след. Тогда на меня напустили киллера. Хорошего такого киллера, умелого. Но он, как ни странно, промазал. И второй раз тоже я от него ушёл. Скрылся в облике бомжа. Отличная маскировка! Но потом вдруг попал под колёса выскочившей откуда ни возьмись тачке. Иномарка как из-под земли, мчалась на бешеной скорости. Мелькнуло в башке: ну, вот и всё! А оказалось – не всё. Чудо! И с убийцей чудо, и с машиной! После понял – Бог спас. Зачем он меня спас, почему? Наверно, чтобы я был с ним. И я ушел в монастырь. А костюмчик тот спортивный я тебе верну.

– Да ладно, – ответила Эмма. – ну его, костюмчик. Мне он уже не нужен.

– Ха, а ведь это ты меня исповедуешь, а не я тебя, – засмеялся священник.