осень опять надевается с рукавов,электризует волосы – ворот узок.мальчик мой, я надеюсь, что ты здорови бережёшься слишком больших нагрузок.мир кладёт тебе в книги душистых слов,а в динамики – новых музык.город после лета стоит худым,зябким, как в семь утра после вечеринки.ничего не движется, даже дым;только птицы под небом плавают, как чаинки,и прохожий смеётся паром, уже седым.у тебя были руки с затейливой картой вен,жаркий смех и короткий шрамик на подбородке.маяки смотрели на нас просительно, как сиротки,море брызгалось, будто масло на сковородке,пахло тёмными винами из таверн;так осу, убив, держат в пальцах – «ужаль. ужаль».так зарёванными идут из кинотеатра.так вступает осень – всегда с оркестра,как фрэнк синатра.кто-то помнит нас вместе. ради такого кадраничего,ничего,ничего не жаль.