Остров

Наступило молчание. Среди мизантропов сидели несколько незнакомых. Кента не было. Бросилось в глаза, как постарели оставшиеся мизантропы.

— Вроде, давление скачет, в такую жару и водку жрать, — как-то неуверенно произнес один из незнакомых, самый молодой, лицом похожий на младшего сына из скульптурной группы "Лаокоон".

"Жарко этому стало", — Мамонт заметил, стоящего среди других, мужика с полотенцем на плече, с почти жидкой, цвета говяжьего сердца, рожей. Ее словно залили чем-то, что еле удерживала тоненькая влажная кожа.

"Половой, — вспомнилось из старой жизни. — Виночерпий местный."

— Не надо, — отклонил чье-то равнодушное предложение Мамонт. — Тут, в углу посижу.

Он никогда здесь не был, но почему-то казалось, что он вернулся в прошлое. Он оказался рядом с нагревателем, который в курильской столовой почему-то называли Автоклавой. Оказывается, все здесь сравнивал с той давней столовой.

"Действительно, нехотя вспомнишь и время былое…"

На его столе стоял самовар, рядом с ним- медная скульптура Будды, наверное, сохранившаяся в развалинах Шанхая. Медный кумир будто заменял тут отсутствующий бюст какого-нибудь Карла Маркса. Он да плетенные стулья из ротанга были здесь единственной приметой тропиков. Мамонт одел на голову Будды свою кепку, отчего тот сразу стал похож на алкоголика. "Чай, водка и прочие лакомства."

Отражающийся в самоваре Демьяныч по-старчески мелко жевал беззубым ртом, тянулся к тарелке, покрытым белым пухом и гречкой, черепом. И сидя, он опирался на самодельную клюку.

"Чего ты сел там, рядом с Буддой этой? — заговорил старик. — Давай сюда, наливай!" Демьяныч говорил неестественно громко, как глухой, раздельно выдавливая из себя слова. Белая борода совсем изменила его — вроде это был и не совсем тот же, прежний, человек.

Ни одного веселого человека на этом веселье, конечно, не было.

— Я на свои… Эй, половой! — позвал Мамонт. Подошедший, судя по обиженной роже, не знал, что это такое:

— Чаю нету. Кваса тоже. Пепси-кола есть, пиво "Солнечное", банановое, местное. Ром импортный… Фрукты-овощи вам, конечно, на хер не нужны? — вежливо поинтересовался половой. — А то жаренная картошка есть. Хорошая, на пальмовом масле. Осьминог вареный. Окрошка.

"Окрошка на пепси-коле?"

Появился давно знакомый Мамонту гонконгский бренди, больше похожий на грузинскую чачу, бутерброды с чесноком.

Сзади говорили все громче.

— Обычно в армии все наоборот делается, — вещал Пенелоп. На его буром лице теперь появились глубокие морщины, еще больше выступили каменные скулы и толще стали линзы в очках, зеленоватого бутылочного цвета. За этими стеклами неестественно беспомощно моргали увеличенные глаза в красных прожилках, и только по-прежнему уверенно и зычно звучал пенелопов голос: — В армии все не так. Человек у моря жил- вырос, или, скажем, в мореходке учился- его куда-нибудь в пустыню, в погранвойска. Лесного человека- в горы, горного- в тайгу. Считай, тебе повезло- во флот… Да еще и сразу предупредили. Обычно скрывают, молчат.

Чукигек сидел в позе горбуна, сильно ссутулившись и положив на колени, сцепленные в один кулак, руки. Совсем незнакомый крепкий парень, неузнаваемый без очков.

— В Северный флот, сказали, — заговорил он. — Зимы забыл совсем… Какой сейчас месяц? Прямо сейчас холодно стало. Вот и опять зиму увижу.

— А я зимами не грустил, — сказал Демьяныч. — В старости время быстрее бежит, и лето чаще бывает, и зимы короче. Видно, что ты молодым оттуда ушел.

— Подписку с нас взяли, чтобы никому не говорили о том, что здесь было, — опять заговорил Чукигек. — Не знаю, кто как, а я доживу… До того времени, когда уже никого в живых не останется. Ни тех, кто подписку эту брал, ни тех, кто ее давал… Вас, значит. Может даже книгу об этом напишу. Мемуар какой-нибудь. Конечно, долго ждать придется.

"Ты сможешь, — мысленно сказал Мамонт, — есть у тебя такое… Раньше было слово "задатки".

— Потерпи еще лет сорок — будешь еще стариком, — пробормотал он.

— Ничего, я тоже когда-то думал, что до старости далеко, еще поживу, а сейчас гляжу назад, а вроде никакой жизни и не было, — говорил Демьяныч. Все это время выражение в его глазах не менялось, он будто постоянно прислушивался к боли внутри себя.

— Молодость быстро проходит, старость проходит еще быстрее, — сказал кто-то.

— А таким износившимся как я на земле не место, — все дребезжал Демьяныч. — таких на земле уже не держат. Наверху списывают и выбрасывают на помойку. Какую-то свою, только им ведомую.

"Если душа действительно попадает в потусторонний мир, — подумал Мамонт, — то первым ощущением должно быть ощущение собственной беспомощности, как в детстве. С годами внушаем себе, что мы сильны и значительны, что мы все можем, приходит какая-то нелепая уверенность в себе. Все это, конечно, иллюзия, глупость это."

— Ты молодой, — как будто с обидой бормотал Демьяныч. — Вся жизнь впереди. Ума только не достает.

— Гляди, с рюмки пива старик окосел.