От чего нас хотят «спасти» НЛО, экстрасенсы, оккультисты, маги

В заключение темы музыкальной самореализации СПМ приведем курьезный случай из рассказа человека, страдавшего дипсоманией (запойное пьянство), записанный с его слов автором этих строк. В нем дана достаточно характерная зарисовка состояния алкоголика, решившего прекратить употребление спиртного.

Дело было в деревне, куда я удрал из города, спасаясь от упреков жены. После очередного запоя решил: “Все! С выпивкой пора кончать! Семья распадается, с работы уволили, да и сердечко начинает пошаливать”. Посмотрел на свою физиономию в зеркало — и… так тошнехонько стало.

С утра меня потряхивало. Руки тряслись, но голова работала ясно. “Опохмеляться не буду, перетерплю”, — сказал я себе и вдруг вспомнил, как однажды мой сосед по даче (верующий мужик) советовал: “Если будет очень плохо, непрерывно повторяй коротенькие молитвы, например, “Господи, помилуй”, “Господи, сохрани” и т. п. Хотя в церковь я никогда не ходил, но и атеистом себя никогда не считал.

Начал молиться. Минут через 5–10 состояние улучшилось настолько, что я взял лопату и решил выйти почистить снег у крыльца. Вернулся в дом — и глазам своим не верю. На комоде, под фотографией покойных родителей, сидит волосатое существо ростом побольше человеческого, с ног до головы покрытое бурой шерстью. Ноги оканчиваются копытами, а сбоку с комода свисает хвост. Я протер глаза и больно ущипнул себя за руку. “Волосатый” не исчез. Нагло смотрит на меня и ухмыляется. От страха-то я и про “Господи, помилуй” забыл.

— Ну, ты чо? Решил пить бросить что ли? — говорит он, не раскрывая рта (его голос звучит где-то внутри меня).

Я только молчу, да трясусь.

— Да брось ты дурака-то валять, выпей сто грамм, человеком себя почувствуешь!

— Нет, — говорю, — хватит, завязал.

Вдруг неожиданная боль пронзила голову. Давненько я такой не испытывал.

— Что, больно?.. А ты выпей сто грамм и все пройдет.

Я отрицательно мотнул головой.

— Не хочешь? Ну, смотри, хуже будет.

Голову вдруг стянуло, словно огненным обручем. Я зажмурился, опустился на стул и застонал.

Я ж многого не прошу. Всего-то сто грамм — и отпущу тебя. Иначе.

Очередной приступ боли чуть не заставил меня взвиться под потолок. Я схватился за голову. Терпеть уже нет мочи. Кажется, что череп сейчас треснет. Вдруг, словно молния, спасительная мысль озаряет помутившееся сознание, и я кричу (кажется даже вслух): “Господи, Иисусе Христе, помоги мне!”

Глаза закрыты, но я чувствую: в комнате что-то происходит. Боль стихает. Осторожно открываю глаза. Комод пуст. “Волосатый” исчез… Но оказалось, что приключения в этот день еще не закончились. Стоило мне прилечь… Начался такой концерт, какого я за всю свою жизнь не слыхивал. Что за необыкновенная музыка звучала!! Пожалуй, Бетховену там нечего было делать. Знал бы я нотную грамоту, да записал бы эту музыку, так может и великим композитором стал бы! Хотя… Наверное, не стал бы я ничего записывать: слишком отчетливо понимал, кто эту музыку мне проигрывает. А с “волосатым” мне никакого дела уже иметь не хотелось. Нет, не стал бы я, пожалуй, композитором”.

Нарколог скажет: “абстинентный синдром”! Но не все так просто, как ему кажется…

Козлоногие композиторы