От ведьмы слышу! (Другая редакция)

Даша выслушивала мою речь, явно борясь со сном. Травы подействовали надлежащим образом. Я подняла дочку за руку с кресла и повела в гостевую спальню – отдыхать.

– Мам, – сонно вопрошала меня юная ведьма. – А у тебя есть книги, по которым можно выучиться всяким заклинаниям?

– Я их давно выбросила, – немедленно соврала я. – Мне-то они без особой надобности. Я же почти не колдую. Так, по мелочам… И тебе, Даша, книги не нужны. Все, что нужно, я тебе сама расскажу…

…Вышеприведенный разговор между мной и дочкой и стал причиной той панической спешки, с которой я ночью принялась паковать свою спецлитературу. А тут еще и муж присоединился.

– Ты не переживай, – стягивая бечевкой подшивку «Альманаха ведьмологии» за 1766 год, сказал муж. – Я, к примеру, уже успокоился. Дочь-ведьма – не самый худший вариант. Вот за Манюню я опасаюсь, как бы она с этим вампиром всерьез не связалась.

– Пусть только попробует! – сурово отрезала я.

– Попробует… – уныло протянул муж. – Запретный плод сладок. Даже если он гнилой… Кстати, о запретных плодах: а это что за книжонка? «Верхом на помеле». Руководство по полету, что ли?

– Убирай, – процедила сквозь зубы я, борясь с непослушным капроновым шнуром.

– Вика, ну ты хоть что-нибудь оставь молодому поколению. Пусть Дашка почитает, освоится… Да и я полистаю любопытства ради.

Муж действительно принялся пролистывать тоненькую книжечку в скромной обложке, а я с затаенным злорадством наблюдала, как он изменяется в лице по мере чтения.

– «Состав из травяных вытяжек и жира младенца непосредственно перед полетом втирается в стенки влагалища с помощью древка помела…» Мерзость какая! «Помело суть символ совокупления и одновременно освобождения женщины от ига мужчины. Традиционно перед отлетом на шабаш ведьма подсовывала вместо себя помело в постель спящему супругу…» Дорогая! Что это за гадость?

– Автореферат докторской диссертации одной из моих знакомых ведьм. Давай его сюда в пачку. Что ты на меня так смотришь?

– Да, этого нельзя читать дочерям… Вика!

– Мм?

– А мне ты тоже подсовывала помело, когда улетала на шабаш? Сознайся, я все прощу.

– Смешной ты, Белинский. Веришь всякой написанной чепухе. Если б я оставила при тебе метлу, на чем бы я летела? Это раз. Я не была ни на одном шабаше с тех пор, как вышла за тебя. Это два. У меня трое невоспитанных детей! И муж-писатель, которого я два месяца гоню к стоматологу зубы вставить! У меня есть время по шабашам разлётывать, скажи?!

Авдей приглушенно засмеялся, притянул меня к себе.

– Ведьмочка моя… Схожу я в поликлинику, не злись. Вот позавидуешь вампирам – у них зубы не болят.

– Нашел кому завидовать! У них зато атрофированы репродуктивные способности.

– Да? А как же тогда Кадушкин-сын родился от папы-вампира?

– Ну, значит, не у всех атрофировались. Так. Кажется, все собрали.

– Погоди-ка… Вон, внизу что-то черненькое валяется…

Я, усмехнувшись, порылась под книжным шкафом и извлекла на свет, отряхивая от пыли и паутины, небольшой плотный томик, переплетенный в черную кожу. На обложке был оттиснут лишь знак горизонтальной восьмерки. Бесконечности.

– Вот он, оказывается, где. А я искала его, думала, потерян окончательно…

– Так ведь тебя в кабинете лишний раз убраться не заставишь…

– Уборка кабинета – твоя прерогатива, мон амур.

– Ладно, не заводись. – «Мон амур» примирительно поцеловал меня в нос. – Это что за палимпсест?

– Уникальное издание. – Я открыла томик. – Было напечатано в Петроградской типографии в тысяча девятьсот двадцать пятом году. Антология поэзии вампиров Серебряного века.

– Что?

– Да. Вот эту книгу убирать не хочется. Кстати, здесь есть замечательные стихи.

– Не сомневаюсь. – Авдей жадно просматривал оглавление. – Как?! Мережковский?!

– Не волнуйся, это другой Мережковский.

– Точно? А фамилии-то какие… Нерасстанов, Тимьян Бледный, князь Овраг-Полевой… Вика, ты посмотри, Кадушкин!

Действительно. В оглавлении было указано: «Кадушкинъ Романъ. Песнопения къ звезде».

– И не подумал бы, что разговаривал с классиком, – вздохнул муж завистливо.

– Ты, считай, тоже классик, – утешила я своего фантаста.

Но он уже и не слышал. Он раскрыл книгу на стихотворениях нашего знакомого вампира и погрузился в чтение.

– Читай вслух, – потребовала я. – А то прогоню спать.