— Чё ж ты Гришаку раньше срока хоронишь? — покачал головой Заливашко. — Мужику сорокета нет. Поживёт ещё, поплатит кредиты.
— Людка про его шашни с бухгалтершей прознала. На всю контору блажила: «Молися, вымпел переходящий и обладатель твой!» Ох, не будет Гришаке жизни! Суток мужик не протянет!
— Мож, выкарабкается ещё.
— Куда там — рак у него!
— Ну, это, знаешь, — отмахнулся Заливашко.
— Чё знаешь?! Чё опять не слава богу?!
— Через бабу вперёд крякнет, вот чё, про рак мог и не упоминать.
— Дубина, я ж только для пущей верности про рак-то! — рассердился Лившиц. — Для контрольного, так сказать, выстрела!
— Лишнее, говорю, — спокойно настаивал Заливашко. — Гришака и после Людки не жилец. Вот если б ты с рака рассказ повёл, то Людку надо было для контрольного выстрела подтягивать, а так…
— С рака тебе? — перебил Лившиц.
— С рака, с рака.
— Всё у тебя к одному сводится! Значит, не веришь, что пацан одной правой производителя уложил?
— Это, опять же, смотря куда бил.
— А не всё ли равно?
— То-то и оно.
— По-твоему, так даже не герой он вовсе. Так, да? Так?
— Выходит, так. Если в оное место попал, тогда просто грамотный, можно и силу особо не прикладывать.
— Дундук ты! В какое ещё место?
Заливашко указал. А Лившиц возьми и тюкни товарища в указанную точку костяшкой указательного пальца со словами: «Чё ж не падаешь на четыре кости, знахарь? А ну-ка рухни на практике в доказательство теории!».
Тем временем Санька и Вовка с горем пополам вскарабкались на Сторожевой бархан, с макушки которого уже были различимы сборные загоны летника. Ребята почувствовали прилив сил. Впереди был дом. Пастухи испытывали ровно то же чувство, какое горожанин испытывает при въезде в родной район. На площади в три квадратных километра каждую пядь земли они знали на копытный или ножной ощуп, суслика — по имени-отчеству. В самом центре равнины, раскинувшейся у ног ребят, стоял ржавый вагончик и два деревянных загона без крыш. К этой не развитой, но до боли родной инфраструктуре на радостях и припустили пастухи.
— Сань, слышь, чё-то овца вообще не шевелится, — сказал Вовка, притормозив у подножия Сторожевого бархана. — Укачало, поди.
— Сдохла, — был преспокойный ответ.
— Ни фа се, — аж присел Вовка. — И долго я труп тащу?
— С километр где-то.
— И ты молчал?!
— А х… Тут хоть заорись.
— Нет, а на фига я волоку дохлятину?!
— Для отчётности.
— Какая, твою мать, отчётность?!
— Твоего отца, — поправил Санька. — За каждый труп — отчёт. Не забыл? Ну, типа, не продали, не пропили, не прожрали.
— Ну я же тут!
— И чё?
— Я его сын! Я сам себя не обкраду!
— А вдруг ты со мной в сговоре.
— В каком ещё?
— В преступном.
Психанув, Вовка сбросил овцу с плеч и пошёл прочь.
— Стоять, — сказал Санька. — Вернулся и поднял.
— Ещё чего.
— Тогда скажу твоему бате, что овцу пропили.
— Ты спецом меня дрочишь?
— А как ещё!.. Впредь бушь знать, как команды твоего отца отражаются на хребтах пастухов.
— Окей! — закричал Вовка. — Овцу донесу, но не для отчётности! Не для отчётности, пол, да? Собакам скормлю!
— Не скормишь, — улыбнулся Санька.
— Скормлю!
— Не скормишь.
— Увидишь! — бросил Вовка.
— Хапнут крови — отару начнут рвать. Ну так как?
— Чтоб ты сдох!
10
Скрестив ноги, перед вагончиком сидел кряжистый дед с узкими щелками выцветших глаз и клиновидной азиатской бородкой. На нём была бежевая, подпоясанная синим кушаком хакасская рубаха, казацкие штаны с красными лампасами и яловые сапоги. По цвету и морщинистости лицо старика хакаса напоминало растрескавшуюся от засухи почву черноземья. На вид ему было лет семьдесят. Он плёл бич.
Санька и Вовка стояли перед стариком, опустив глаза долу. Они мяли в руках бейсболки и молчали, не зная, с чего начать.
— Дед, — наконец решился Санька.
— Ну, — помолчав, ответил старик.
— Отара, дед.
— Иди за грибами… С картохой пожарим.
— Но, дед!
— За шампионами, сказано.
Санька не заставил старика повторять трижды.
— Дед, — приступил Вовка, когда друг ушёл.
— Ну.
— Дед, ты, видно, Саню не понял…
— Отара?
— Но.
— А говоришь, не понял. Картоху иди чисть.
— Но, дед!
— Шуруй, шуруй.