Отчим в моей постели

Сказать, что в этот раз новый год – счастливый праздник, я не могу. Да, дом красиво украшен, столы уставлены изысканными блюдами, вокруг все нарядные, слегка уже пьяные, музыка приятная играет. Но чувствую я себя одинокой. У Лизки не получилось прийти – в ресторане банкет, и она не смогла отказаться от двойной оплаты. Маме, конечно же, нет до меня дела, да я и не хочу, чтобы она до меня докапывалась. Руслан ни разу не подошёл, хотя я ждала комплимента. Ведь я для него нарядилась в это платье, что облегает моё тело, словно перчатка, выделяя формы и тонкую талию. Визажист постарался на славу, уложив мои волосы в крупные локоны и сделав нежный макияж.

Да о чём я только думаю? Руслан и комплименты – это что-то из области фантастики.

Так, всё! Не буду раскисать! Лучше выпью шампанского и забью на всех. Ещё бы забыть о предстоящей поездке мамы и Руслана, да фиг вытравишь эту мысль из головы.

Отрываю попу от подоконника и, схватив бокал шампанского с подноса мимо проходящего официанта, иду к дивану, собираясь расслабиться. Мама по привычке строит из себя милую женщину, ведёт себя, как леди и знатная особа.

По правде говоря, ей идёт всё это. Мама чувствует себя в своей тарелке в кругу таких же людей. С детства мечтала о красивой жизни и добилась этого. Самым простым способом, но вот она – стоит в дизайнерском платье, в ушах бриллианты, на пальце светится кольцо с изумрудом. И мама счастлива.

Не знаю, в кого я пошла. Ведь несмотря на то, что у меня есть всё, я не стремлюсь к такой жизни. Я люблю уединение и тихие вечера у камина.

– Скучаешь? – раздаётся рядом, и я чуть ли не давлюсь шампанским.

– Ну, скажем… не моё это, – пожимаю плечами в ответ парню в чёрном костюме, белой рубашке и с милой бабочкой на шее.

Темные, почти чёрные, волосы, белоснежная кожа и красивая улыбка. Весь его вид и поза, в которой сидит, говорят о том, что приехал он сюда не на такси. Хотя, о чём это я, здесь таких и быть не может.

– Понимаю, – усмехается, слегка опустив голову. – Родители заставили сюда приехать? – интересуется парень и пересаживается ближе ко мне.

– Можно и так сказать, – говорю, поняв, что парень не знает, кто я, и что вся эта «тусовка» проходит в нашем доме.

– Так и думал, – улыбается, показывая свои ровные белые зубы. – Я Артём, – протягивает руку.

– Валерия, – кладу свою ладонь в его, а он наклоняется и касается губами тыльной стороны моей ладони.

Даже дыхание перехватывает. Не думала, что ещё есть такие «джентльмены».

– Очень приятно познакомиться, Валерия, – протягивает, изучая моё лицо.

– Угу, – сдержанно улыбаюсь и делаю глоток шампанского.

– У тебя нежные руки, – вдруг произносит и гладит большим пальцем моё запястье.

Хочется вырваться из его хватки, но это будет грубо и невежливо.

– Спасибо, – отворачиваюсь и сталкиваюсь со злобным взглядом серых глаз.

Руслан в тёмно-синем костюме и бледно-голубой рубашке стоит в проёме гостиной. Руки спрятаны в карманы брюк, ноги на ширине плеч, голова опущена, а взгляд прикован к моей руке, что находится в плену Артёма. Словно в замедленной киносъёмке Власов переводит глаза на меня, и они буквально темнеют.

Так, а что такое? Неужели ревность?

– И что же молодую девушку здесь держит? – напоминает парень о своём присутствии.

– Что, прости? – севшим голосом переспрашиваю.

– Ну, по классике молодёжь встречает новый год в кругу друзей, – проясняет, всё так же держа мою руку, а я уже и не тороплюсь её вырывать.

– А ты, получается, старый? – задаю вопрос, делая вид, что мне очень интересно с ним общаться.

Кожа уже горит от взгляда серых глаз, но меня уже не остановить. Мне одной что ли мучиться?! Побудь, Русланчик, в моей шкуре.

– Ну, наверное, буду постарше, чем ты, – приподнимает уголки губ и проходится взглядом по моему платью, задержавшись на пару секунд в области декольте.

Стало неприятно, но тут уж ничего не поделаешь. Если руку вырвать ещё можно, то глаза не выколешь же, да и прикрыться нечем.

– Это ты как определил? – спрашиваю и краем глаза смотрю на Руслана, который не двигается с места.

– Ну, если снять платье, макияж и каблуки, то тебе это убавит несколько лет, – задумчиво отвечает.

– Возможно, – хихикаю, как дура. Уверена, что за нами наблюдают. – Тоже самое можно сказать о тебе.

– Платье с меня снимать? – смеётся мой собеседник.

– Ну нет, конечно, но, если бы ты вместо официального костюма был в джинсах, наверняка выглядел бы как школьник, – увлечённо отвечаю, чувствуя, как жжёт затылок.

– Так чем ты занимаешься? – интересуется он, посмеявшись над моим ответом.

– Я студентка, учусь на менеджмент и управление, – серьёзным тоном говорю и меняю пустой бокал на новый.

– Здесь, в России? – вскидывает брови парень.

– Ну да, а где ещё? – смотрю на него с удивлением.

– Не знаю, в Лондоне, например, – пожимает плечами.

– А чем наши университеты не нравятся? – закинув ногу на ногу, плюнув на этикет, я, и правда, начинаю увлекаться разговором.

– Минусов можно найти много…

– Как и в европейских вузах, – развожу руками я.

– Не спорю, но всё же не сравнить, – держит свою позицию парень.