Отдайся за Миллион (СИ)

— Нет больше нашего танца, — отсекаю, продолжая удерживать оборону. — И не надо за меня решать, убудет или нет.

— Давай вспомним, какие мы были десять лет назад, — давит настойчивостью.

— Да я уже поняла какая наивная и слепая оказалась.

— Я поставлю подпись на бумагах. И мы спокойно разведемся, — изучаю лицо мужчины, ищу подвох в словах.

— Нас в любом случае разведут.

— Обещаю, не затягивать с процессом. Что касаемо Елизаветы, все будет так как решишь ты, — кидает весомый аргумент.

— Только ради проделанной работы и тех кто нуждается в помощи. На большее не рассчитывай, —очередной обман. Иду танцевать, чтобы хоть как-то прийти в себя. Не испытывать пожирающего огня на каждом миллиметре кожи.

— Не опережай события, — его самомнение вводит в раздражение. Он отходит к диджею, шепчет что-то ему на ухо и тот кивнув, включается в поиск музыки.

— Дамы и господа, а вот и наши смельчаки. Они созрели и готовы покорить танцпол, — горланит в микрофон ведущий. — Давайте поаплодируем им, ийху, — свист и чуждые восклицания расползаются по залу.

Проходим через толпу, поднимаемся к подиуму. Стараюсь держать равновесие, выжимая улыбку.

Не обращаю внимание на блондинку, искривившую рот. Да, начхать.

Степан рассматривает меня и в глазах мелькает азарт. Вероятно, празднует победу.

Раньше сердце в пятки грохалось от взгляда и улыбки бывшего, а теперь вызывает отторжение. Удивительно, правда?!

Торопливо снимает пиджак, демонстрируя всем крепкую фигуру. Играет бицепсами. Любуется произведенной реакцией. И тут же находит отклик, каждый до единого активизируются. Актеришка. Видимо ослепленная розовыми очками не замечала, насколько поверхностный супруг мне достался.

Запускается любимый Frank Diago&DJ Khalid (Impossible), та самая композиция под которую впервые образовали пару со Степаном. Влюбились. А затем оттачивали танец до профессионализма. И вновь софиты направлены на нас и остальных участников конкурса.

Первые ноты заставляют волноваться. Могла забыть движения. И смотреться нелепо не прельщает ситуация.

Но я ошибаюсь, тело хранит память. Адаптируется.

Моментально срабатывают базовые Front step и сам процесс меня уже захватывает. Делаю инсайт головой, где тут же волосы рассыпаются по плечам, Романов заключает наши тела в тесную рамку, а затем следует хед ролл.

Отключаюсь от всего. От серебра глаз напротив и ритма его сердца, что отбивает в мою грудь.

Выключаюсь от глаз, что прошибают издалека. Сейчас я только в танце.

Теневые позиции, сменяются в боди ролл, идет волнообразная скрутка. Романов как партнер ведет уверенно, и надо ему отдать должное – танцор он достойный.

Мы смотрим друг другу в глаза.

Неотрывно.

И, кажется, искры готовы полететь от образовавшейся энергии между нами.

Кажется, огонь вот-вот испепелит нас, и тотальная интимность заглотит.

Я чувствую каждую линию своего тела, отчего ловлю удовольствие. Направляю побудительные импульсы Романову, дабы никто не усомнился в подлинности эмоций.

В школе этому обучали прежде.

Бачата прежде всего танец страсти и чувственности. Кричащий об вожделении.

Танцующие не приемлют разговоров и никого больше не существуют.

Но все лишь только кажется. Имитация.

Профессиональный танцор поймет, насколько мы фальшивим.

Завершаем финальные аккорды музыки под ремолино, двигаемся до последних слов исполнителя.

Происходит некий хлопок, с потолка летят фантики. Кругом зажигается подобие салюта. Вокруг рукоплещут.

Но я ничего из этого не замечаю.

Дальше темный туман накрывает. Меня шарашит из одной крайности в другую.

В многолюдной толпе мгновенно нахожу Его.

Наши взгляды скрещиваются.

Непроглядное дно смольной черноты выносит безапелляционный приговор.

Как никогда Измайлов являет воплощение дьявола, того самого, который искусил первую женщину.

Я четко знаю зачем он пришел.

Солнечное сплетение и каменный желудок срастаются, будто их сжали в единый стальной кулак.

Рваное дыхание и ревущий пульс в ушах не потому, что четыре минуты кружилась под Бачату.

Нет.

Почему? Ну почему он так смотрит? Словно мечтает содрать кожу, не оставив от меня мокрого места.

Мрачный. Яростный. И все же дико красивый, что глазам больно.

Каждый вздох в мою сторону, сродни раскаленным иглам.

Больше не в силах находится в помещении. Ни о каком самоконтроле не может быть и речи.

Я против него никто. У меня не получается бороться.

Горло разрывается от удушья и кислородная маска не поможет.

— Я в уборную, — роняю глухо бывшему. На негнущихся ногах стремительно пересекаю пространство.

Не дожидаюсь лифта. Поспешно преодолеваю пролет лестниц.

На самую верхушку. На крышу.

Туда, где меня никто не сможет достать.

Где не надо улыбаться через силу. Так как ты знаешь, что в тебе прожигают дыры и пожирают чернью.

Мне требуется тайм-аут. Мизерный. Но необходимый.

Кислорода в легких практически не остается, когда оказываюсь на вершине здания.

В глазах рябит. Ночной город буквально не вижу.

Затягиваюсь. Дыши.

Раз... Бух. Два... Бух. Три... Бух.

Но сумасшедшее сердце не дает выровнять дыхание.

Боже. Ничего не понимаю. Совсем.