Отель для интимных встреч

Мой взгляд скользнул по глянцевой поверхности фотографий — на всех была запечатлена одна и та же девушка.

Я отвернулась, перед моим мысленным взором снова промелькнули эти снимки, и я невольно вздрогнула.

Кажется, девушка, изображенная на фотографиях, была мне знакома.

Желая убедиться в том, что мне это не показалось, я без зазрения совести сунула нос за плечо парня с хвостом. Я не ошиблась — на фото была Юля. И что самое главное, на всех фотографиях на ней было ожерелье, которое теперь покоится в моей сумочке. Вот это подарок судьбы!

— И все-таки я должен еще немного подумать, — заговорил респектабельный дядя.

А я поспешила уткнуться в свою чашку.

— Сами понимаете, такие вопросы с ходу не решаются.

— Да-да, конечно.

— Я с вами свяжусь в течение двух дней.

Мужчины поднялись со своих мест и направились к двери. Я выждала несколько минут и тоже сорвалась со стула. В тот момент, когда я выскочила в холл, за ними уже закрылась стеклянная дверь.

— А, Татьяна Александровна…

Я со всего размаха налетела на администратора, преградившего мне путь. Он светился от счастья и был явно настроен на продолжение нашей вчерашней беседы.

— Ой, простите, я опаздываю.

Я ловко проскочила под его локтем, и Кирилл Степанович вместо меня обхватил руками пустое пространство. Теперь, скорее всего, он обидится. Но размышлять на эту тему времени не было. «Разберемся потом», — пообещала я самой себе и выскочила на улицу.

Мне сегодня определенно везло — оба господина направились к автостоянке. Однако на этом везение и заканчивалось, это я поняла в тот момент, когда они пожали друг другу руки и сели в разные машины — респектабельный дядя в серебристую «Ниву», длинноволосый — в белую «Волгу». Это не было бы столь неприятно, если бы они следовали в одном направлении. Обе машины на доли секунды замерли в воротах, после чего плавно разъехались в разные стороны.

Я сидела за рулем красного «Линкольна», душа разрывалась между респектабельным и длинноволосым. Но надо было выбирать, и, решительно крутанув руль вправо, я последовала за белой «Волгой».

Подобный выбор был продиктован исключительно корыстными соображениями. Дело в том, что фотографии Юли определенно принадлежали ему, следовательно, он должен был быть лично знаком с девушкой, возможно, знал и тайну ожерелья, которым, как я поняла, она была задушена. Не исключен и тот вариант, что он сам задушил ее.

Я проехала следом за белой «Волгой» половину города и остановилась возле студии красоты «Лолита». Именно за дверями сего заведения и скрылся длинноволосый, оставив меня в глубоких размышлениях.

Одна половина моей души громко и однозначно заявляла: «Убийца — розововолосый бармен из гостиницы „Околица“. На это указывает уже то, что труп перенесли именно из гостиницы. Так что, Татьяна Александровна, будьте так любезны, отвлекитесь от молодого человека из белой „Волги“, он не сделал вам ничего плохого».

Другая же дотошно вопрошала: «А откуда у этого молодого человека из белой „Волги“ фото Юли, да еще в ожерелье? И почему он показывает фотографии убитой какому-то мужчине и уверяет, что она „прелесть“?»

Прелесть!

Это об убитой-то девушке?!

Подобная мысль заставила меня немедленно действовать. Я схватила сотовый и набрала рабочий номер моего дорогого и горячо любимого друга — Володьки Кирьянова, несущего службу в родной тарасовской милиции. Он не раз выручал меня.

— Привет, Володенька. Соскучился? — защебетала я.

— Танюха! Сто лет тебя не слышал. Ты где пропадаешь?

— Насчет ста лет ты преувеличиваешь, а вот насчет того, что пропадаю, — прав.

— Да ты что? — театральным тоном ужаснулся Володька. — И кто же посмел обидеть нашу Танечку?

— Один нехороший дядя на белой «Волге», номер… — пожаловалась я. — Володя, миленький, узнай, пожалуйста, за кем числится эта машина. Ну, пожалуйста.

— Пожалуйста? — недовольно переспросил Володька.

— Пожалуйста, препожалуйста! — заныла я.

— Ну, ладно, — крякнул он и отключился.

Через пятнадцать минут сотовый в моей руке запиликал.

— В нашем городе гости? — с ходу спросил Володька.

— Нет. Это я стала гостьей в чужом и неприветливом городе. Говори, ты узнал, чья эта машина?

— Она числится за Марком Викторовичем Яропольским.

Рассыпаться в благодарностях я не стала, ограничилась коротким «спасибо» и нажала на кнопку сброса. Подхватив сумочку, я выбралась из машины и направилась к дверям студии, но затормозила на полпути. Как ни странно, но вопрос «Что делать?» не отпадал.

Итак, что же все-таки делать? Не могу же я просто зайти и сказать: «Здравствуйте, я хочу видеть Марка Викторовича Яропольского». Нужен хоть какой-то мотив для знакомства.

— Извините, у вас не найдется закурить? — отвлек меня от размышлений тоненький голосок.

Я обернулась и увидела перед собой миловидную девушку в коротеньком сарафанчике.

— Закурить… — растерялась я. — Ах да, закурить!

Я наконец-то пришла в себя, достала из сумочки пачку сигарет и протянула ее девушке.

Она вытянула тоненькими пальчиками сигарету, прикурила и, поскольку ни одна из нас никуда не торопилась, заговорила.