– Еще чего! Больно надо! – и, демонстративно фыркая, вскакивает и топает обратно в дом, который на два летних месяца вот уже который год становился нашим.
Я давлю смешок, вытягиваюсь на топчане и придвигаюсь к мужу.
– И как зовут этого «больно надо»? – шепотом спрашиваюсь, приподнимая газету.
– Вроде как Руслан… блондинчик такой, с угольным загаром… Но я могу ошибаться, – Саша открывает глаза, поворачивается и устраивается на боку, накрывая газетой уже нас обоих. В образовавшемся «домике» уютно и почти темно. А, самое главное, можно поцеловаться, незаметно для глаз окружающих.
Не то, чтобы их было очень много, этих окружающих. В основном, работники дачного комплекса, имеющие право заходить на территорию для стрижки травы и чистки бассейна. И все же, как только мой живот слегка округлился, я почему-то начала стесняться даже их.
– И ты за нее не беспокоишься? – слегка удивляюсь и даже немного обижаюсь за дочь я. – Вот прям совсем? А как же твоя футболка с «дочерью-красавицей», «ружьем», «алиби» и «лопатой»?
О да. Мой высокообразованный муж не устоял перед соблазном купить одну из этих пошленьких футболочек, пугающих окружающих суровостью отца дочки-красавицы.
– Эта футболка для тех, кому исполнилось минимум четырнадцать. Детей пугать нехорошо.
– А что, этому Руслану…
– Тринадцать, – утверждающе кивает он, явно стараясь не улыбаться. – Вряд ли Маша в опасности рядом с таким мачо. Думаю, у него на данный момент в приоритете танчики и прыжки бомбочкой с пирса. И велосипед.
– Танчики и велосипед в приоритете еще кое у кого, – кусаю губы, чтобы тоже не улыбнуться.
– А что прикажешь делать, если жена вдруг превратилась в монашенку? И забыла, что такое супружеский долг до самого утра!
– У нас тонкие стены, – парирую. – И дети спят в соседних комнатах. Какое там до самого утра?
– Раньше тебя это не смущало.
– Раньше у меня не было дочери пубертатного возраста.
– Фу. Какое неприятное слово. Подыщу-ка ему замену...
– Обязательно подыщи. А заодно почитай про смену гормонального фона на ранних сроках беременности.
Мы оба замолкаем, выдохнувшись.
– Как думаешь, кто там? – спустя несколько минут завороженного молчания, я беру его руку и кладу себе на живот.
– Вот уж плевать, – сразу же отвечает он, пользуясь тем, что можно скользнуть рукой по талии и резко придвинуть меня к себе. Я тихонько охаю… и закидываю на него ногу. Возможно, сегодня предложу этому нахалу погулять по нашему частному пляжу при луне. Там точно можно будет не сдерживаться.
Подставляюсь под его поцелуи и закрываю глаза…
– Мааам! Пааап! – возмущенно кричит Масюня с порога. – Как вам не стыдно?!
Я чуть не вскрикиваю – прикусила язык. Хорошо, что только себе!
– Вот ты еще спрашиваешь, почему я отпускаю ее гулять с мальчиком, – вздыхает Саша. – Думаю, немного взрослости этой маленькой ханже точно не помешает. Сколько можно терпеть эти «мааам»?
В чем-то он прав. Моя дочь настолько строго следит за нашим с папкой «обликом морале», что уже никаких сил от нее нет.
Я выкарабкиваюсь из-под газеты и пытаюсь подняться с топчана – что, без посторонней помощи, уже дается непросто. Помощь подоспевает в виде Саши, который каким-то образом оказывается спереди и поднимает меня, держа за обе руки.
– В бассейн? – с надеждой спрашивает, кивая головой на спокойную, голубую гладь. Видать, рассчитывает тайно потискать меня под водой.
– Бассейн занят! – доносится со стороны ворот, потом словно вихрь что-то пролетает мимо и бомбочкой сигает в бассейн. Потом еще кто-то… и еще… И вот уже от спокойная глади не остается и следа, как и от Сашиной надежды уединиться в бассейне. Вода пеной бурлит и выходит из краев от десятка поместившихся в ней молодых тел.
– Артём! – возмущенно пыхчу я, облитая с ног до головы.
– Прости, мам! – выныривает Артём и тут же снова уходит под воду, чтобы за ноги утащить вниз своего друга ко дну… я присматриваюсь – блондин, сильно загорелый. А не тот ли это…
– Дураки! – громко заявляет пунцовая, как рак, Масюня, стискивая кулаки, и снова топает в сторону дома. – Все вы дураки!
Я уже готова посмеяться над ней, как вдруг в ее голосе я улавливаю слезы. Да что с ней такое?
– Пойду, узнаю, в чем дело… – бормочу, оставляя Сашу следить за пацанами. Он не возражает – уверена, что воспитывать с десяток мальчишек кажется ему более легким занятиям, чем разбираться во всех этих женских настроениях.
Наверху в спальне, Масюня безудержно рыдает в подушку.
– Что случилось, малыш? – набрасываюсь на нее, как наседка на недосиженного цыпленка. – Что с тобой сегодня?
– Не знаааю… – приглушенно, с подвываниями, плачет она. – Всё надоело… Хочу домой… Всем весело, а мне грууустно…
Я замолкаю на целую минуту, просто гладя ее по спине и вспоминая, как это тяжело – быть подростком. Когда кажется, что ты – один, а весь мир – против тебя. Но я так же помню, что все мои подростковые проблемы решались очень просто. Проще простого.
– Мороженного хочешь?
Масюня замолкает и выглядывает из-за плеча, явно стараясь не выглядеть заинтересованной.