Открой глаза

Чертова стерва. Игорь на нее вообще не смотрел, будто ее не существовало. Мы не часто заходим к ней вдвоем. А она успела глаз на него положить. Не зря она мне не нравилась.

– Игорь, ты не мог бы мне принести воды. Ты же знаешь, я из кулера не пью.

– Конечно.

Когда он вышел, я встала с кресла и облокотилась руками о стол.

– Аккуратней, Ирина Витальевна, – проговорила притворно мягким голосом. – Я могу решить, что вы имеете виды на моего мужа.

– Виктория, я не понимаю, о чем вы, – она была спокойна и уверена в себе.

– Вы, слишком умны, чтобы не понимать, а я наблюдательна, чтобы не увидеть. И мое зрение, не пострадало совсем, прошу заметить. А еще, вот что я вам скажу, потому что никто не скажет, так как это не принято, но я отважусь. У вас слишком яркий парфюм. И говоря слишком, я имею ввиду чересчур. Советую уменьшить объем цистерны, которую вы выливаете на себя каждое утро.

Села на место и вошел Игорь. Но женщина сидела не шелохнувшись. Лишь мило улыбалась. Но эта улыбка, она меня прям выворачивала наизнанку.

Ладно, еще увидим. Главное, что мужу на нее плевать. В этот раз чек он выписал при мне, и мы уехали.

Дома, я ушла в свою личную комнату. Все это время я пыталась вспомнить, как это – творить красоту, но мои руки не слышали отголоски прошлого.

Сегодня? Сегодня что-то изменилось. Не знаю, как описать это, но внутри меня словно огонь разгорался. Я была воодушевленной и решила, что могу попробовать еще раз.

Руки чесались от безделья. Пальцы перебирали воздух.

Мольберт, чистый холст, краски, свежий воздух и толстая кисть.

Я действовала на автомате. Не могла остановиться. Мозг лишь послушно следовал за телом, а я наблюдала, и задавалась вопросом: что дальше?

Глава 9

Взмах кисти… первый мазок… второй. Краска, холст. Я работала и даже не понимала, что именно творю. Я просто была не собой. Моими руками руководил кто-то другой, но не я. Мне нравилось это ощущение, словно парит душа, радуясь моим сбывшимся мечтам.

Я использовала пять разных кистей, кучу краски всех цветов и взглянула на то, что получилось.

Это был мужчина. С черными волосами, зачесанными назад и немного выбритыми висками. Небольшой бородкой. Он лежал в кровати укрытый по пояс. Но лица нет.

Почему его нет? Кто он такой? Я хочу вспомнить. Понять.

Протягиваю руку, мечтая коснуться его. Он красивый. Я в этом уверена.

– Кто же ты?

Провожу пальцем по его щеке и размазываю краску. Смешиваю цвета между собой. Подношу палец к своему лицу и веду им по той же линии. Улыбаюсь.

Беру кисть и веду ею по своей шее до ключицы. Обрисовываю впадинку и мне становится щекотно.

Смеюсь с закрытыми глазами, даже не понимая, что происходит. Может с ума схожу?

– Перестань, – замираю, потому что у меня появляется ощущение повторения.

– Не могу, – отвечаю сама себе.

«Мой итальянец…» – проносится в голове мой же голос.

Снова вспышка. Откуда эта память? Из какого времени? Насколько далекого?

Опять бессонная ночь. Но стоило мне уснуть, как я оказалась в какой-то странной комнате. Кажется, что она была знакома, но не мне новой, а той Вике, которая терялась на задворках моего сознания.

Он стоял спиной, с плеткой в руках. Тот же мужчина. Вся комната пропахла им. Это аромат мужчины. Его аромат…

Обнаженная, сильная спина, вырисованная красивыми мышцами. Такие же сильные руки, увитые венами. Высокий. Даже очень.

– Закрой глаза, Вика, – как приказ звучит его голос.

Слушаюсь тут же.

Он подошел ко мне сзади и завязал ткань на лице.

– Кто ты?

– Твой итальянец. Помнишь? – снимает с меня халат, под которым ничего нет. Хочу прикрыться, но чувствую удар плети по рукам.

– Ты совсем забыла наши правила, малышка? Придется напомнить.

Чувствую, как он заводит мои руки назад и обхватывает их веревкой. Стягивает, вяжет, словно рисует ею на моем теле.

Каждое его касание, похоже на танец пальцев по коже.

Больше не получается дышать ровно, а между ног стало влажно и горячо. Свожу ноги вместе, чтобы усилить ощущения пульса, но снова мягкий удар по бедрам.

– Я не разрешал тебе получать удовольствие. Я сам его подарю тебе, – боже, какой же властный у него голос. Грубый, хриплый, громкий шепот.

Веревка прошлась по моему животу и промежности. Что он там творит? Страха нет. Лишь желание…

Чувствую, как веревка трется о мой клитор и хочется стонать в голос. Тело пробивает мелкая дрожь.

Боже… что происходит?

– Кто ты такой? Я не понимаю. Ты мое воображение?

– Не важно. Просто расслабься, – обходит меня по кругу и дышит в лицо. – Помнишь – доверие, это главное.

– Нет…

Целует. Касается моих губ своими невесомо. Аккуратно. Приглашает. И я соглашаюсь. Не могу отказаться.

Поцелуй становится грубым, таким же как он сам, властным. Хватает меня за затылок. Его язык выхватывает мой, и он начинает его сосать, кусает. Подавляет меня, но я просто следую за ним.

Дергает за веревки сзади, и я практически кричу от того, как они обхватывают клитор, словно зажим.

Какая же я испорченная. Но мне так нравится. Пусть сделает еще раз. И он меня слышит. Снова дергает, а я чуть ли не на колени падаю перед ним.

– Аа-а-ах, – вскрикиваю все-таки.