Улетают в лето журавли,Оставляя нам кусочек грусти.Замирают крики их вдали,А на сердце – холодно и пусто.Улетают в лето журавли.Режут крыльями тугую просинь.Взглядом провожаем их с земли,И невольно губы шепчут: «Осень!»Улетают в лето журавли(Поскорей! Не занесли б метели!)…Всё ли в жизни мы понять смогли?Всё ли уберечь в себе сумели?Улетают птицы от зимы,Хоть не просто им достигнуть цели.Ну, а мы? С чем остаёмся мы?Как там наши души? Уцелели?Если души в неге и тепле,Если их тоска и боль не сушат,Не обречены блуждать во мгле, –В целостности сохранятся души.Им легко бестрепетно парить,Свет в себе храня мечтаний детских.Устремляясь ввысь в порывах дерзких,Есть за что судьбу благодарить.В жизни может всё произойти.Даже сам Всевышний не всесилен.Нелегко себя в себе найтиТем, кто был однажды обескрылен.С тех времён не тает в душах лёд,И судьбы не так ложится карта…Сможем с низко-низменного стартаМы решиться на высокий взлёт?..Улетели в лето журавли.Жизнь течёт осенней хмурой былью…Как нужны нам крылья, чтоб смоглиСтать не придорожной – звёздной пылью!Улетают птицы от зимы.Поспешить вослед не можем мы.Журавли готовы нас простить…А удастся крылья отрастить –Может, хоть тогда, в наш звёздный час,Пусть они с земли поднимут нас.
И в жизни, и в стихах
С фотографий стёрся прежний глянец:До чего жестоки к ним года!А с лица сошёл живой румянец,И уже, похоже, навсегда.Ныне стал пергамента желтееЭтот дорогой когда-то лик…Нет очарованья в Галатее…Да Пигмалион – и сам старик.А любовь – всё та же. Не ветшает:Вечное не превратится в прах.Это чувство смертных утешаетИ царит: и в жизни, и в стихах.
Такой человек…
Однажды родился такой человек:На дождик он больше похож, чем на снег.Он серый, поскольку невзрачный денёкТакого, как сам, породить только мог.Не видный, не яркий, с грустинкой в глазах;Как мокрый январь, очень часто в слезах;По виду совсем не кричащий;Чуть нудный, как дождь моросящий,Но… в чувствах такой… настоящий!